* * *
Крутой шёл своей излюбленной тропой, возвращаясь с очередной попойки. Хотя, конечно, сказать, что он шёл, было большим преувеличением. Крутой чуть было не полз.
Зато как же ему было хорошо! Все его страдания за последние несколько дней, в том числе и ссора с Александром, и отношения с Кинозвездой отошли на второй план. Сейчас Крутой чувствовал лишь радость от прекрасно проведённого вечера.
Путь его пролегал чуть дальше домика Старушки. И сейчас, проходя мимо, он видел, как Старушка и Писатель подходят к дому старой клюшки.
Хе, подумал Крутой, интересно, а что сейчас будет? Неужели сбудется мечта Писателя, и Старушка даст ему… Даст ему зайти в дом?
А если они его увидят? Тогда у них, скорее всего, ничего не выйдет. Засмущаются старички. Крутой, чтобы этого не случилось, великодушно спрятался за дерево и продолжил наблюдать. Небольшие переговоры, Старушка подходит к Писателю…
Наверное, чтоб поцеловать, подумал Крутой. Но нет, всё вышло совсем иначе.
Старушка дала Писателю пощёчину.
Крутой прыснул со смеху. А, получил от ворот — поворот, старый дурень! Всем ведь давно известно: сердце Старушки давно уже отдано Хозяину дома! Куда ж ты, старый, полез?..
Крутой решил, что всё самое интересное закончилось, и уже было собирался пойти прочь, когда случилось непредсказуемое. Писатель схватил с земли кирпич и со всей силы шарахнул по голове несчастную Старушку. Та свалилась наземь в одну секунду.
«— Ни фига себе, карасики!»— пронеслось в голове у Крутого.
Старик, увидев, что натворил, суматошно склонился над телом, судя по всему, пытаясь понять, насколько сильно он стукнул Старушку.
Убил, догадался Крутой. Он её убил! Во, старый крендель выдал!
Первой мыслью Крутого было позвонить в полицию. Но даже пьяным он понял, что это не самый лучший вариант. Есть выход гораздо лучше.
Шантаж. Насколько он помнил, именно так это называлось в старых детективных фильмах. С Писателя ведь можно стрясти кучу денег за своё молчание. Можно будет даже долг перед Хозяином дома перекрыть, а тогда…
Тогда начнётся настоящая жизнь.
Писатель зачем-то забежал в дом покойной Старушки, а Крутой вышел из своего укрытия и поплёлся прочь. Что он там подумал, когда всё это увидел? Ни фига себе, карасики? А не сделать ли из этого новую песню?
И, произнося эти слова нараспев, Крутой пошёл своей дорогой.
Похоже, скоро начнётся новая жизнь…
* * *
Писатель сидел за своим скромным завтраком, когда в голову пришла непрошенная мысль. А ведь кирпич же лежал не в доме Старушки, верно? Он лежал во дворе. Значит, вору надо было обогнать Старушку, выбежать во двор, схватить кирпич и убить её, так?
Нелогично.
И тут в голову пришла мысль ещё хуже. Ведь он-то Старушку убил ударом сзади. А по его версии вор мог это сделать только стоя перед Старушкой, и никак иначе.
Вся его постановка летела к чёрту.
Писатель даже не успел по-настоящему это прочувствовать прежде, чем зазвонил его смартфон.
Старик аж на месте подпрыгнул. По смартфону он звонил только Старушке. И ему звонила только она. Неужели…
Писатель взял в руки телефон. Звонил Крутой. Старик немало удивился, но всё же принял вызов.
— Алло! — сказал он.
— Бедная, бедная Старушка… — донёсся до него голос Крутого. — Она ведь никому не желала зла…
Внутри у Писателя всё перевернулось. Страшная догадка мелькнула у него в голове.
И к его сожалению, она оказалась правдой.
— О чём вы? — Писатель сделал вид, что не понимает.
— Не прикидывайся веником, старый убивец! — сказал Крутой. — Ты укокошил несчастную Старушку. Из-за какой-то жалкой пощёчины! Я всё видел. И всё расскажу полиции. Так что решай…
— Чего вы хотите?
— Миллион баксов. Этим вечером. В двенадцать часов на заброшенном пустыре.
— У меня нет таких де…
— Это ты кому-нибудь другому будешь рассказывать, старче! — Крутой усмехнулся. — До ночи! Иначе я всё выложу полиции! Приятного дня!
Писатель не слишком жаловал детективы. Но сейчас ситуация была чисто детективная. И поступить он собирался также, как и поступают с шантажистами во всех детективах.
Он взглянул на кухонный нож. О да, это то, что надо. А другой выход…
Другого выхода просто нет.
* * *
Крутой стоял на пустыре и нетерпеливо поглядывал на смартфон. Уже пять минут первого! Где там носит этого старого хрыча?
И вот, когда Крутой уже собирался на всё плюнуть и уйти прочь, чтобы на следующий день рассказать полиции всё, что видел, появился Писатель. Даже в ночной темноте Крутой мог разглядеть, насколько тот взволнован.
В руке старик держал кейс.
— Принёс таки? — улыбнулся Крутой.
— Да! — неспокойно озираясь, сказал Писатель. — Всё, как вы просили. Ровно миллион долларов.
— Ну-ка! — Крутой взял в руки чемодан. — Так, что тут у нас…
Он открыл кейс. И обалдел.
Внутри не было НИЧЕГО.
— Не понял… — сказал он, прежде чем остро заточенный нож мелькнул в руках Писателя и устремился к животу Крутого.
Старик возбуждённо принялся один за другим наносить удары ножом в Крутого. Тот успел вскрикнуть, но крик вскоре прервался. Третий удар попал точно в сердце.
В глазах у Крутого потемнело, и он провалился в небытие…
* * *
По пустырю в гордом одиночестве гулял Фоторепортёр. Он запечатлевал на свой фотоаппарат зловещие ночные пейзажи. Всё это было подготовкой к его новой выставке.
