В заповедной глуши - [40]

   вес. Пирапёлка

   дер. Перепёлка 1 км

   Валька засмеялся. Он смеялся и смеялся, не отвечая на удивлённые, а потом и рас-серженные вопросы Витьки, пока тот не треснул приятеля между лопаток с такой си-лой, что Валька закашлялся и перестал смеяться, но не рассердился, а неожиданно цере-монно подал опешившему Витьке руку и произнёс:

   - C'est couleur locale...(1.) Обрати внимание на двойную надпись: это Белоруссия. Ночью мы перешли границу, Виктор.

   - Границу перешли? - заторможено спросил Витька. Валька раскланялся перед ним:

   - Peu a peu(2.), - продолжал веселиться Валька. - Потихоньку-полегоньку - и мы в Бело-руссии, Витёк! Мы в Белоруссии!

   ____________________________________________________________________________________________________________________

   1. Вот местное своеобразие... 2. Шаг за шагом. (фр.)

64.

5.

   - День -- ночь -- день -- ночь - мы идем по Африке,

   День -- ночь -- день -- ночь - все по той же Африке.

   (Пыль -- пыль -- пыль -- пыль - от шагающих сапог!)

   Отпуска нет на войне! - нёсся над жарким вечерним просёлком мальчишеский голос. Две фигуры ходко двигались вдаль - прямо к виднеющимся у горизонта крышам.

   - Восемь -- шесть -- двенадцать -- пять - двадцать миль на этот раз,

   Три -- двенадцать -- двадцать две - восемнадцать миль вчера... - распевал Валька. Ви-тька, хорошо выучивший припев с первого раза, решительно подхватывал:

   - (Пыль -- пыль -- пыль -- пыль - от шагающих сапог!)

   Отпуска нет на войне!

   - Брось-брось-брось-брось -- видеть то, что впереди.

   (Пыль -- пыль -- пыль -- пыль - от шагающих сапог!)

   - Все-все-все-все - от нее сойдут с ума,

   И отпуска нет на войне!

   - Ты-ты-ты-ты - попробуй думать о другом,

   Бог -- мой -- дай -- сил обезуметь не совсем!

   - (Пыль -- пыль -- пыль -- пыль - от шагающих сапог!)

   И отпуска нет на войне!

   Мальчишки шагали босиком, приторочив кроссовки с засунутыми в них носками к низу своих походных ёмкостей. Настроение у обоих было бесшабашно-приподнятое, хо-тя уже наступал вечер.

   - Счет -- счет -- счет -- счет - пулям в кушаке веди,

   Чуть -- сон -- взял -- верх - задние тебя сомнут.

   - (Пыль -- пыль -- пыль -- пыль - от шагающих сапог!)

   Отпуска нет на войне!

   - Для -- нас -- все -- вздор - голод, жажда, длинный путь,

   Но -- нет- нет -- нет - хуже, чем всегда одно, -

   - Пыль -- пыль -- пыль -- пыль - от шагающих сапог,

   И отпуска нет на войне! - горланили они вместе, сейчас ощущая, что в самом деле мо-гут хоть гору свернуть, хоть ещё километров сто отшагать без привалов.

   - Днем-все-мы-тут -- и не так уж тяжело,

   Но-чуть-лег-мрак -- снова только каблуки.

   - (Пыль -- пыль -- пыль -- пыль - от шагающих сапог!)

   Отпуска нет на войне!

   Как называется эта деревушка впереди - они не знали да и не стремились узнать, Валька даже поленился слазить в атлас, где это наверняка было обозначено. Не всё ли равно - как?

   - Я-шел-сквозь-ад - шесть недель, и я клянусь,

   Там -- нет -- ни -- тьмы - ни жаровен, ни чертей,

   - Есть -- пыль -- пыль -- пыль -- пыль - от шагающих сапог,

   И отпуска нет на войне!

   - Уффф! - выдохнул Витька. - Вот это гаркнули...

   - Это, брат, Киплинг, - уважительно сказал Валька. - Не какой-нибудь Дельфин.

   - Ну? - не поверил Витька. - Это который про Маугли писал?! Не может быть!

   - Э... - Валька скривился. - Не писал он про Маугли. Это "Книга Джунглей" называет-ся, и про Маугли там вовсе не главное. А вообще он для взрослых писал, и очень даже для взрослых... Про английскую армию, например. У меня отец его очень люби... любит, - твёрдо поправился Валька. - Вот. Послушай...

   - Холера в лагере нашем - всех войн страшней она.

   Мы мрём средь пустынь, как евреи в библейские времена...

65.

   Витька слушал молча, шагал, лишь коротко вздохнул, когда Валька прочитал:

   - И сегодня мы все бесстрашны -

   Ибо страху нас не спасти...

   А потом, когда Валька замолчал, спросил:

   - И это он написал? - Валька кивнул. - Здорово... То есть, - спохватился он, - не то, что холера, здорово. Написано здорово... Валь, а ты сам стихи не пишешь?

   - Нет, - покачал головой Валька. И добавил: - Я рисую, играю на рояле хорошо. Вот му-зыку я пробовал писать, но бросил. Фигня получается... Смотри, почти пришли.

   - А нас телега догоняет, - обернулся Витька.

   Мальчишки сошли на обочину. К ним в самом деле приближалась телега, в которую был впряжён серый жеребец, имевший такой вид, как будто в этом мире он видел уже всё. На телеге боком сидел хозяин - невысокий немолодой мужик, одетый без претензий: в Рубаху, Штаны, Сапоги и Кепку. Эти предметы одежды так и хотелось поименовать с большой буквы. Поравнявшись с мальчишками, он притормозил и поинтересовался:

   - Куда шагаем-то?

   Никакого акцента в его речи не наблюдалось. Что, впрочем, было естественно - дикие искусственные границы, проведённые тремя мерзавцами в 91-м году, разделили по-живому единый русский народ. Впрочем, даже Валька об этом не думал - он просто весе-ло ответил:

   - Да вот. Идём с чуркестанской кампании, были барабанщиками в спецназе, а теперь списаны вчистую. Он контуженный, - Валька кивнул на Витьку, - я припадочный. Ходим по миру, песни поём, пляшем, фокусы с чужими кошельками показываем... Дядь, а у тебя попить нету, а то так есть хочется, что и переночевать негде...