В толще льда - [8]

– Ты был у них дома?

Дима отрицательно мотает головой.

– Где не был, там не был.

– Вообще-то – слава богу! Хватило хоть на это ума.

– А что? Думаешь, я совсем идиот?

– Старик, прикинь, – убеждает Денисов. – Она живет со своим Колей, как у Христа за пазухой. Хотя в данном случае эти слова и кощунство. Шикарная квартира. "Мерседес". Она ни хрена не делает. И вряд ли согласится променять эту свою сытую сучью жизнь без любви на голожопую жизнь с любовью.

Дима заносчиво фыркает.

– Ты плохо ее знаешь.

– Лучше, чем ты думаешь, – парирует Денисов. – Знаю и ее, и ее муженька-подонка. И подобных им.

– Любопытно!

– Еще бы! Масса впечатлений! – Денисов говорит, словно пытается оправдаться. – Приходится с этими тварями дело иметь. Сам знаешь. Наша родная коммерция, от мала до велика, по уши в этом дерьме.

– Так что ты знаешь? – налегает Дима.

– О чем?

– О Наташке. И ее муже.

– Он как-то в подпитии хвастался в тесной мужской компании в сауне у одного… рассказывал, как обламывает свою жену, что заставляет ее делать. И утверждал, что она его хоть и не любит, но и не бросит. Он, дескать, специально приучил ее к богатому безделью. Как… как наркомана к "травке". А сила воли у нее небольшая. Если вообще есть какая-то. И бороться с этим она не может. Твое счастье, что он уверен, будто она боится его до полусмерти и вдобавок фригидная по жизни.

– Подонок! – в сердцах говорит Дима, имея в виду мужа Наташи.

– Уверен, она его не любит. Возможно, она в самом деле тебя любит. Но больше всего она любит свой наркотик – роскошное безделье…

– Женщина есть женщина, – вставляет Дима.

– Догадываюсь, на что она надеется.

Дима заинтересованно смотрит на Денисова.

– Что когда-нибудь Колю в одной из разборок укокошат, – поясняет Денисов. – А ты, парень, подумай, прежде чем снова лезть к ней под юбку. – И уставляет на Диму указательный палец. – Я уверен, что ты с ней спишь…

Тут Дима резко выпрямился и негодующе раскрыл рот, но Денисов поднял ладонь, призывая его помолчать. И Дима промолчал. Не стал врать.

– И если он узнает о вашей связи, я куплю тебе венок с траурными лентами, – продолжает Денисов. – Ее можно понять. Коля больше занят "качанием железа" и развлечениями с дешевыми шлюхами – хобби у него такое, – чем удовлетворением супруги. Красивой и равнодушной. Ей-то ничего особенного не будет. Так, мелкая трепка. За все схлопочешь ты. И в лучше случае останешься инвалидом. Эти бандиты очень дорожат своим мужским престижем, особенно когда его на деле – с ноготок. Потому как больше никаких достоинств у братвы нет.

Дима заметно сник.

– Испортил ты мне настроение на весь оставшийся день. И всю ночь.

Денисов дернул плечом.

– Я только предупредил тебя. Остальное – дело твое.

Дима молчит, размышляя. Тяжело вздыхает и молвит:

– И все-таки… я люблю ее… И если она будет настаивать… я не смогу отказать. Просто надо быть осторожней… А там – как судьба положит. – И Дима заговорщицки подмигивает Денисову.

Денисов укоризненно качает головой.

– Ну, смотри. Я предупредил как друг.

10

От большой площади перед постройками аэропорта уходит к городу прямая автострада, прорезавшая густой лес. По этой трассе из аэропорта несется автофургон с контейнером, доставленным из Заполярья.

Водитель уставился на дорогу. Напарник читает газету. Наконец водитель кидает взгляд в его сторону, – ему скучно ехать и молчать.

– Что пишут? – любопытствует он.

– Все то же, – лениво отвечает напарник. – В одних газетах, что везде хорошо, а у нас плохо. В других, что везде плохо, а у нас еще хуже… Одним словом – родная дерьмократия и свобода трёпа…

– Ну да, ну да. При коммунистах писали наоборот. Что там плохо, а у нас – как в раю.

– В раю – не в раю, а жили лучше, чем сейчас, – бурчит напарник. – Сейчас только мафия хорошо живет. Но – недолго.

– Я бы в мафию пошел, кто меня научит? – перевирает водитель Маяковского. – Пусть недолго, но зато – как в сказке.

Напарник опускает газету и оценивающе смотрит на него.

– Поздно. Староват ты для них. Сгодишься разве что на бегущую мишень.

Водитель вздыхает.

– А жаль.

Они некоторое время молчат. Потом напарник с газетой медленно поворачивает голову назад и секунду-другую смотрит на заднюю стенку кабины, словно сквозь нее видно, что находится в фургоне, и словно бы прислушивается.

А в темном кузове фургона стоит металлический контейнер. Он белый, со всякими циферблатами, светящимися в сумраке, весь в сверкающих никелем трубках, замках, ручках и других непонятных непосвященному деталях.

Между тем в кабине автофургона напарник опять читает газету, а водитель снова пристает к напарнику с разговорами. Он рассуждает:

– Интересно, а что там, внутри? В этом контейнере. Как эта фиговина выглядит? Я-то думал, там окошечко какое-нибудь есть…

Напарник снова опускает газету. И – нудным голосом:

– Оно тебе надо? – И снова утыкается в газетный разворот.

– И как они узнают, что внутри делается? – продолжает водитель.

– Они? Кто – они?

– Ну, ученые.

– Это их проблемы, – ворчит напарник из-за газеты и, помолчав, добавляет: – По цифрам узнают. На циферблатах.

– Хотел бы я все-таки глянуть на эту штуку, что внутри, – продолжает водитель. – А если она съедобная, то и попробовать.