В деревне просто мы живем, не буржуазим:
корова, свиньи, огород, и водку квасим.
Есть телевизор на столе – росток культуры.
Там дикторша одна поёт, ну дура дурой:
она бормочет нам о том, что на Канарах
легко от солнца получить налет загара.
В степи загар я получу совсем бесплатно,
когда корову там пасу – туда, обратно.
С утра до вечера политики, ругаясь, спорят.
У нас же всё, как у людей, – пусть тараторят.
И млеем тихо мы порой от сказок пустобреха.
Но толку с них совсем уж нет, как с рыбы меха.
Еще там "мыло" всё идет, про олигархов.
От этого совсем никак, – ни холодно, ни жарко.
От ящика тошнит, не верим мы рекламе,
такой, как и тогда – в столице на майдане.
Нам обещали: будет рай и будем мы Европой.
Вот и ползем туда, сверкая голой жопой.
Тот мир далек от нас, кружит за горизонтом, -
нелепый и пустой, придуманный экспромтом.
Покуда мы хлебаем щи дырявыми лаптями.
Работу дайте, – что купить давно мы знаем сами.