Ударом на удар! Сталин в XXI веке - [52]

– Я думаю, – глубокомысленно заметил Федька, – что запах свежей краски наложился на что-нибудь из натуральных продуктов и дал такой эффект. Во всяком случае, так я напишу в Интернете. Мы единственные летели на неперекрашенном самолете, и с нами все в порядке.

– Может, даже продукты совсем ни при чем, – усмехнулся Отто. – Одной краски хватило. Хорошая версия.

Танька повертела головой, глядя то на одного, то на другого собеседника.

– Это что за приколы?

– Почему приколы, – с искренним изумлением спросил Федька, – рабочая версия случившегося. Тебя не устраивает? Представляешь, иначе завтра эти придурки будут орать, что их отравили.

– Устраивает, – согласилась Танька. – Слушай, давай не будем ждать, когда он подотрется? Поехали! Ты еще хотел к деду Степану заехать.

– Верно. Ауфидерзейн, Отто.

– Ауфидерзейн, Фриц.

Мотоцикл, ревя мотором, мигом домчал путешественников до дома старших Брусникиных. На этот раз Федька ворвался еще шумнее, чем обычно.

– Дед! Ты не поверишь! – с порога заявил он.

– Ты слетал в СССР, – спокойно сказал Степан Андреевич. – И тебя там никто не съел.

– С тобой неинтересно, – Федька сделал вид, что надулся. – Ты все знаешь заранее.

– О вашей дурацкой акции весь день болтают по телевизору. И как тебе летать на машине с фашистскими крестами?

– Мы… – начала Танька.

Федька жестом оборвал подругу, посмотрел в глаза деду и, не смущаясь присутствия Таньки, произнес:

– В рот им, а не кресты у меня на крыльях! Наш самолет Отто не перекрасил. Зато тебе посылка. Из Камышовки.

И поставил на стол банку соленых огурцов.

Степан Андреевич расцвел.

– Настоящие… Как мама солила…

– Дед, прости, но… – правнук не знал, куда девать глаза, – это она и солила. Только я не стал говорить…

Наступило молчание. Потом самый старший Брусникин вытер слезу и сказал:

– Правильно. Ни к чему. Взрослеешь, внук. И спасибо. Варенька не хуже делает. Просто мамины есть мамины…

– А где бабушка?

– Спит уже. Время-то сколько. Я тебя ждал. Вас. Как тебе Россия, Татяна?

– Танька, – поправила девушка. – Теперь точно Танька. Там здорово. И не в еде дело. Люди… нет, они, конечно, бедно живут. Но… они искренние. Настоящие.

И окончательно засмущалась.

– Ну ладно, – произнес Степан Андреевич, – на сегодня, надеюсь, ваши приключения закончились?

– Почти, – сказал Федька. – Надо осветить в Интернете причину массовой болезни пилотов.

– Да, – подтвердила Танька. – А то никто не знает, что самолеты покрасили вредной краской.

– На самом деле? – удивился дед.

– Мы огурцы тебе привезли, – серьезно произнес Федька, – а они их ели. И запивали пареным молочком. Я правильно сказал? Оно пареным называется?

– Не пареным, внучек, парным, – поправил Степан Андреевич, и все трое расхохотались.

Где-то в СССР. Войсковая часть ХХХХХ.

Юрий Колганов, майор РККА, управление «Ноль»

Тянуло в сон. Еще бы, три таких перелета на самолетах, отнюдь не отличающихся комфортом, с точки зрения двадцать первого века, конечно, да еще потом долгая поездка в закрытом автомобиле. Крайний самолет, признаться честно, был совсем неплох. Ли-2, а точнее, как потом признался летчик, родной американский «Дуглас», поразил непривычными, но весьма удобными креслами, расстояние между которыми вполне позволяло вытянуть ноги. Но трясло его на воздушных ямах немногим меньше, чем пресловутый ПР-5. Оказавшийся в действительности чем-то вроде ухудшенной «Аннушки», Ан-2, на котором в свое время еще старшему лейтенанту Колганову пришлось полетать немало, этот биплан вытряс из отвыкшего от таких пертурбаций майора все содержимое желудка. Даже сейчас, спустя сутки, Юрия передернуло от неприятных воспоминаний. А ведь завтра напряженный рабочий день…

Проверив, как заведен и насколько установлен будильник, не привычный электронный, а местный механический, он лег в постель, укрывшись одной простыней. Погода, несколько дней вытворявшая неведомо что, снова стала летней и в доме без привычного кондиционера было душно.

Поворочавшись немного, он все же забылся беспокойным сном. И снилось ему…

«– Астался адын вопрос, товариши. Докладивайтэ, товаришь Бэриа.

– Среди депортированных из Англии граждан стран СНГ присутствует гражданка Новодворская, – грустно сказал Берия. – Валерия Ильинична. Правозащитник, публицист, диссидент, лидер мелкой буржуазной партии, кавалер литовского ордена, автор книг антисоветского содержания. Что с ней делать?

– Как что? – удивился Ворошилов. – Неужели статьи не найдется?

– Как говорят потомки: «Был бы человек, статья найдется обязательно», – отшутился нарком внутренних дел. – А для нее и искать не надо. Каждые пять минут наговаривает на десять лет строгого расстрела без права переписки, – он поправил пенсне и добавил: – Нельзя ее ни расстрелять, ни посадить.

– Почему? – снова удивился Климент Ефремович.

– А если шашкой? – поддержал боевого товарища Буденный.

– Нельзя, – вздохнул Берия. – Очень хочется, но нельзя. Во-первых, она психически нездорова. И не отвечает за свои поступки.

– Так в психушку, – пожал плечами Молотов.

– А во-вторых, – продолжил Лаврентий Павлович, – шум на Западе будет неимоверный. Лечить ее из-за этого тоже нельзя.