Учитель цинизма - [56]

Я тяжело вздохнул:

— Сессия скоро.

— Не к ночи будь помянута.

— Я, наверно, домой переберусь. Надо же хоть что-то поучить, наконец.

— Да, теормех будет за три семестра. Мало не покажется.

— Но сегодня-то мы свободны как птицы.

— Можно подумать, вчера мы были шибко заняты.

Покурили. Я вздохнул еще тяжелей:

— Четвертый курс, это — почти старость. Я вот думаю, что сделал большую глупость, когда на дискретку пошел. Надо было идти к Рыбникову на историю математики. Там столько вещей удивительных. Вот греки, например, не знали нуля.

— Да ты гонишь.

— Зуб даю. Выучил бы фарси, поехал в Тегеран, сидел бы в библиотеке, Хайяма переводил или кого еще.

— Хайяма без тебя перевели. А тебя бы местные товарищи, как Грибоедова, затоптали. И привезли бы сироту на родину в цинковом ящике. Да и кто тебя пустит в Тегеран? Вот в Герат — добро пожаловать и безо всякого Хайяма.

— Ну не в Тегеран. Но все равно интересно.

— Конечно интересно. Писал бы труды про партийность в математике, как Рыбников.

— Экий ты зануда, и помечтать не дашь.

— Почему не дам? Валяй, мечтай.

Мы замолчали. Идти никуда не хотелось. Полная расслабленность и упадок сил. Аркадий очнулся:

— Пошли, что ли? А то совсем закоченеем.

— Пошли. Предадимся греху гортанобесия.

— Гортанобесие — это когда вкусно, а портвейн хлебать — это даже не чревоугодие, а мазохизм.

И мы пошли. Почти побежали, чтобы поскорее согреться. Портфель я нес, прижимая к груди, как младенца. Только нежнее.

Аркаша жил на 14-м этаже. Сосед его отсутствовал. И мы расположились вполне вольготно. Помыли стаканы, разлили портяшку. Тяпнули. Повторили. Еще повторили.

Разговор неизбежно свернул на Аполоныча. Я спросил:

— А ты помнишь этот рассказ Грина?

— Какой?

— Тот самый, про Дьявола Оранжевых Вод.

— Нет, я Грина вообще мало читал. Разве Грэма.

— Там один человек, необыкновенно деятельный англичанин, встречает другого — какого-то расслабленного — русского. И англичанин все время что-то такое затевает, куда-то едет, на обезьян охотится, а русский его все время подзуживает — типа соблазняет: зачем нам куда-то идти, давай в лесу останемся, просто ляжем и потихоньку кони бросим, а то люди, они плохие, обижают все время, с ними жить нельзя. А ситуация у них прямо аховая. Жрать нечего, как из лесу выбираться — непонятно.

— И что англичанин?

— А тот ни в какую.

— И чем сердце успокоилось?

— Русский решил, что никуда он идти не хочет, взял у англичанина револьвер с одним патроном и решил застрелиться.

— А что англичанин?

— Он спокойный, как слон. Хочешь — стреляйся, говорит.

— А русский?

— Он заплакал и застрелиться не смог. Застрели, говорит, меня.

— А англичанин?

— Он решил — почему не оказать товарищу услугу? Ну и натурально его застрелил.

— Во как.

— Застрелил, а сам на корабль устроился матросом и уплыл в Шанхай.

— Круто. А почему Дьявол Оранжевых Вод?

— Дьявол — потому что искушал, а про оранжевые воды, наверно, для красоты. Хотя постой: они там костер развели у самого берега реки и вода стала оранжевой. Я где-то такое видел.

— Невеселая история.

— Почему невеселая? Очень даже поучительная. Типа не слушай дьявола. Выгребай, пока силы есть.

— А если сил нет? Но если уж этот русский был дьявол, то последнее его искушение состоялось. Англичанин его убил, значит, заповедь-то нарушил и душу свою погубил.

— Нарушил, точно. Но только не мучился и не раскаивался. Не Раскольников какой-нибудь.

— А ведь Грин-то — русский.

— Русский. Повторим?

Аркадий кивнул и хлопнул себя по лбу:

— Я ведь должен тебе передать приглашение на свадьбу.

— И кто же та счастливица, на которую ты так глаз положил, что она не устояла?

— Я тут ни при чем, то есть немного «при чем». Я тоже приглашен. Аполоныч женится.

— Надо же, какая удача. На Кассандре?

— Ее, кажется, Галя зовут.

— И что эта Галя? Ты ее видел?

— Видел. Она заходила как-то. Маленькая такая, невзрачненькая. Она его однокурсница еще с физфака.

— Дима же лет пятнадцать назад с физфака вылетел.

— Вот с тех пор она в нем души и не чает. А он только что созрел. Говорит, ей жить негде. Она где-то в ящике работает и в общежитии живет.

— Пятнадцать лет? Да, не кисло. То есть кисло как раз, даже горько.

— Аполоныч говорит, будет кому его из дурки забирать и передачи носить. А то без родных-то неохотно отпускают. И вообще жалуется, что устал онанизмом заниматься.

— Да, к тридцати пяти годам можно и устать. Значит, брак по расчету?

— Типа того. По взаимовыгодному. Он ей — жилплощадь, она ему — прочие услуги. Но вообще-то к нему девушки заходят. Нечасто, правда.

— Не встречал.

— Как-то заглядывала одна сумасшедшая художница. Красивая, но, правда, на всю голову… Безумие буквально в глазах. Смотрит на тебя, и непонятно, то ли она прямо сейчас раздеваться начнет, то ли пырнет ножичком. Дикое зрелище, но возбуждающее. Меня Дима спать услал и велел не выглядывать.

— И где же будет праздничный ужин? В «Арагви»? Или в «Метрополе»?

— Мы же не филистеры. Будет все скромно, по-домашнему, мы с тобой приглашены, еще Дьявол этот тоже приглашен. Подарок нужно придумать. Коромысло не предлагать.

— Коромысло — это в прошлом. На такие подвиги люди способны только в бесшабашной молодости, курсе на втором. И вообще подарки — мещанский обычай. Предрассудок и пережиток. Портвейна вот купим и цветочков, и хватит с них. Кстати о портвейне. Повторим?