Учебный отпуск. Часть 1: Гром над Балтикой - [33]

Чертов ролик привел к тому, что почти что выигранную битву под Ватерлоо я чуть не проиграл. Долбаная пуля все-таки срикошетила, ударила в батарею парового отопления, расколола чугунёвую трубу, отскочила – и разбила две водочные бутылки, стоящие на полу.

Сидевших за столиком бандитос и Васька снесло на пол. Они попадали, как битые "влет" вальдшнепы. Поле боя и так было за мной, но последнюю точку поставил все же Петрович… А я было по него забыл. А зря… Герой-танкист – он и в авиации герой! Лучше бы я его отправил куда-нибудь подальше. Воевать с Японией, например… Но это еще впереди. А сейчас битый жизнью и опытный боец Петрович стремительной танковой атакой залетел в каптерку на мой выстрел с автоматом в руках и дал очередь в потолок, сопровождая все это простым, но очень убедительным ревом: "Лежать, су-у-ки! Всех порву! Граната!"

Все бы было тихо-мирно… Но с гранатой Петрович палку, честно говоря, перегнул! Непривычные к танковым атакам, летуны, "взбледнувшие" от осевшего на них мела потолочной побелки, завизжали и… сиганули в окно! Я обмер! У меня даже нос перестал болеть! Со страхом выглянув в окно второго, к счастью, этажа, я увидел барахтающихся на газоне нарушителей дисциплины.

Тут в коридоре раздался грохот и, в одних трусах и сапогах, но с "ТТшником" в руках в каптерку ворвались "лос капитанос" – доны Извольский и Кузьмичев. За ними подпрыгивал мой Вася. Хорошо, что у них не было гранат! Это, я вам скажу, просто счастье!

— Старшина! Вяжи гадов и тащи их на допрос. Товарищи офицеры, а где ваши штанишки с помочами, а? — ядовитым голосом обратился я к капитанам, пряча нос от их ошалевших взглядов. — А ну, привести себя в порядок! Бе-е-гом, марш! И успокойте там народ! Отбой ведь!

С топотом бегущего по просторам прерий стада мустангов, капитанов и Васю вынесло наружу. Я потрогал нос и приготовился к "экстренному потрошению" захваченных в плен бледнолицых. Но тут в коридоре вновь раздался грохот сапог. Веселая ночка… Интересно – какое будет утро…

Теперь в каптерку ворвался местный летеха с красной повязкой "Помощник дежурного" на рукаве. Его тылы прикрывал солдатик из караула. То, как он крутил стволом своего автомата, привело меня в ужас.

— Эй-эй, боец! Убери ты свою пушку от греха! Еще нам тут Курской битвы не хватало!

Лейтенант обернулся, мигнул, и солдатик выскочил за дверь.

— Что это было, товарищ майор? — подозрительно осведомился лейтенант. — Что за пальба по ночам?

— Да так… ничего особенного… Учебные стрельбы, лейтенант. Все под контролем! — хоть это я сказал с уверенностью в голосе, червь сомнения меня, все же, точил. — Автомат упал с гвоздя. А был на боевом взводе, вот и грохотнул очередь. Все живы-здоровы. Иди, иди! Мы тут сами разберемся…

— Да-а-а? — с сомнением протянул летеха, но послушался. Он понимал – что с нас возьмешь? Не сегодня-завтра нам лететь на фронт. Да и наша эскадрилья вызывала толику уважения.

Лейтенант исчез, зато на сцене появились арестанты…

А они на самом деле были "бледнолицыми". От испуга. Точнее, на Васе Сталине, например, лица вообще не было. Лучше всех было Юрке Лесныху. Этот гад успел нажраться до такого состояния, что лишь улыбался, пряча щелочки глаз в толстые щеки, и пытался облобызать своего конвоира. Рядом, пытаясь свести глаза к носу, мотылялся, периодически икая, Серега Парикянц. Получалось у него это плохо. Я имею в виду – свести глаза вместе. Икал Серега просто замечательно!

Вот вы, дорогие читатели, наверное, скажете – что-то ты, брат, много говоришь о водке и пьянках. А что делать? Нет, я понимаю, что здесь, в этом времени пьют, и пьют крепко. Да и война еще, смерть рядом… А в авиации вообще пили много. Помните, безголосый Крючков в какой-то комедии хрипел веселую песню про трех танкистов? "Три танкиста, три веселых друга!"

Ага! А летуны переделали эту песню, и орали ее на пьянках примерно так:

"Три танкиста выпили по триста,

А гордый сокол хлопнул восемьсот!"

Ну, восемьсот – не восемьсот, но что-то близко к этому. Люди сейчас здоровее, генофонд лучше. Хрустальных рюмок, коньячных бокалов, конусов под мартини нет. Все пьют из граненых стаканов. Если пьют культурно, интеллигентно, то наливают по спичечному коробку. Лежа на ребре коробок показывает уровень, равный, примерно, граммам 50-ти, а стоя вертикально – 100. Это если культурно… А если – как душа просит, то могут и всклень… Меня как-то подловили. И вспоминать не хочу. Вот по этому я и работаю "под прикрытием". Под коньячным прикрытием. Типа – командир пьет только хороший армянский коньяк! И не пьет даже – дегустирует, вдумчиво наслаждается! Неожиданно это дало мне лишние бонусы и прибавило авторитета за столом. Я стал слыть ценителем, точно знающим меру, и никогда не теряющим голову от пьянки командиром…

Что-то я заболтался… Что же мне с этими гадами делать?

За что мне это наказанье?

За что, о боже мой! За что, за что, о боже мой! Поняв, что я уже напеваю какую-то оперетку, я сурово сжал зубы. Сквозь них я и задал свой первый вопрос.

— Ну, граждане бандиты, хулиганы и алкоголики! Перед расстрелом вам предоставляется последнее слово. Кто будет говорить? — не поняв серьезности момента, честный служака Петрович саданул стволом автомата тощего гада, Серегу Черкасова.