Учебный отпуск. Часть 1: Гром над Балтикой - [22]

— Хорошо… А как тебя сбили? — Парень вновь потупился. — Не прячь глаза! Ничего постыдного в этом не вижу. Сам был сбит над Волгой… Рассказывай.

"Ла-5". Ну, это уже хорошо. Даже – весьма хорошо. Вновь непривычный звук мотора. Кабина другая, жарко. Ну, да – мотор-то воздушного охлаждения. Вот он и охлаждается… А летчик – весь мокрый. Прямо сауна… Говорят – подошвы сапог ломались от жара двигателя. Не летал, не знаю…

Так, оглядимся. Ага! Мессюки! Шесть штук. А наших? Звено… Ну-ну… Пара мессов заходит сверху на наших. Ведущий делает маневр уклонения, но недостаточно резко. Стучат пушки немцев. Мимо… И тут же – новая очередь! Это сверху уже упала вторая пара мессеров.

Истребитель ведущего спотыкается в воздухе, переворачивается на спину и летит вниз, под крыло… Степан остался один. Новый заход – скольжение. Неплохо, парень! Трассы проходят мимо. Старлей тоже стреляет – и тоже мажет. Вот он пошел вверх. Рано, что ты делаешь! Скорость! Скорость! Э-х-х! Скорость теряется, самолет "виснет", а к нему уже прилепилась другая пара немцев. Снаряды бьют по крылу "Лавочки", от удара самолет делает кульбит – так всегда бывает, когда стреляют с короткой дистанции. Ну, ушел? Нет… вспышка сзади-слева, и как будто на кожу, под пропотевшую гимнастерку, кто-то старательно приложил смоченное в крутом кипятке полотенце… Больно же, мать твою! А-а-а!

Боль летчика пробилась и ко мне. Машинально схватившись за левое плечо, я быстро сказал: "Все! Хватит!"

— Ну, так… — я посмотрел на старшего лейтенанта. Ничего, в общем и целом – подходит… Подучить еще – и самое то будет. Летать умеет, не трус, стреляет не очень точно, но это кому как дано… Решено!

— А? — я взглянул на капитана контрразведки. Он пожал плечами, подумал, и утвердительно кивнул – мол, бери, чего уж там!

— Награды?

— Две "Красные звезды", медаль "За оборону Москвы" и "За отвагу".

— Сбитых сколько?

— Пять, товарищ майор!

— Хорошо! Теперь слушай меня, летун! Товарищ военврач, вы покурить не хотите? А то, пока он будет писать рапорт, время есть.

Врач был парень с мозгами и намек понял.

— Я формирую отдельную эскадрилью. Задача эскадрильи – противодействие фашистским "охотникам", разным там драконам, удавам и прочим тузам. Ломать их будем. Ты как? Пойдешь с нами в небо? Решай – здесь и сейчас!

— А возьмете? — неприкрытая радость в глазах. Что-то не пойму – у него в полку что-то было не совсем нормально?

— А чего ты так обрадовался? В полк не хочешь?

— Да никого уж там, считай, и не осталось… Да и вывели их на перевооружение. Я лучше к вам. Возьмете?

— Возьму! — отрубил я. — Если хочешь, если готов – возьму. Бери бумагу – пиши рапорт. Начальнику Управления кадров ГУ ВВС КА… Прошу… — ну и все, что ты просишь, не маленький… Вот так. Все. Иди, лечись. О нашем разговоре – никому. Понятно? Иди-иди… на концерт еще успеешь.

На рапорт наложил свою первую резолюцию: "Ходатайствую о зачислении в ОАЭ. Командир – майор Туровцев". Во, как!

— Следующий! Военврач, где вы?

* * *

В общем, часа за полтора или чуть больше, я сумел переговорить с одиннадцатью летчиками. Молодой врач выходил курить еще два раза. Всего дважды… Один парень мне не понравился – трусоват, у нескольких сроки выздоровления превышали данные мне сроки формирования, кто-то не подошел по другим причинам.

А уж насмотрелся я боевых эпизодов! Особенно мне запомнились два…

Север. Аэродром где-то под Мурманском. "Мой" летчик, чуть покачиваясь под резким, холодным и влажным ветром, стоит в куцей шеренге пилотов. Перед строем командир в кожаном реглане. Он невысок, жесты рукой резкие, рубящие. Речь грамотная, уверенная. Непарламентских выражений, таких модных у некоторых категорий начальства, он избегает.

— …Я знаю, что эти "Харрикейны" не подарок… Сам на них летаю. Но идет война! Потеряли "Ишаки" – будем летать на этих птеродактилях! Это тоже оружие. Его надо знать, и умело применять, товарищи! Двенадцать пулеметов! Да вы немцев на куски можете резать. Вон, недавно, Коваленко перерубил очередью "Ю-87"! Как пилой отрезал. Что, видели? Вот так-то…[2] Радиостанции есть, опять же… А самолеты, что ж… Скоро будут и наши самолеты! Лучше этого английского барахла! Лучше немецких мессеров, товарищи. Скоро, уже скоро…

Командир внимательно смотрит в глаза стоящих перед ним летчиков.

— Сейчас идем на прикрытие конвоя. Я в ударной группе. Ты, капитан, — прикрываешь… Немцы, конечно, будут пытаться ударить по конвою… Ни одна! Ни одна бомба не должна упасть на корабли! Иначе – грош нам цена как летчикам, как коммунистам и комсомольцам, как бойцам! Тяните мессеров на вираж, связывайте их боем и уводите в сторону. А мы будем резать лаптежников. Стрелять – в упор! Видишь заклепки на немце – стреляй! Назад смотреть так, чтобы видеть костыль своего самолета! Следить за напарником, выручать! Понятно? По машинам!

Это же Борис Сафонов! Знаменитый ас воздушной войны на Севере! Э-э-х, как жалко, что так рано погиб! Такой командир полка, такой ас, такой мужик. Как жалко… Неужели в этом бою? Вроде нет… Рано…

Летчик в кабине. Сиденье пилота расположено непривычно высоко, фонарь – весь в переплете рамок силового набора. Куда ни посмотришь – переплет! Неудобно, обзор неважный. В полете "Харрикейн" плавный, устойчивый, но – какой-то "тормознутый". Точно – птеродактиль!