Убийство вне статистики - [10]

Вижу своё лицо, залитое кровью, а Николай Потоцкий держит свою булаву, обмазанную моей кровью и со злостью говорит:

— Сейчас я тебе отрублю голову!

— Но я же не курица, чтобы мне отрубить голову, я хочу жить.

— Ты думаешь, что курица тоже не хочет жить? Кто об этом спрашивает курицу? Кто тебя, червяка в моих руках, спрашивать будет! Сейчас твоя голова будет валяться на земле, и мы тебе положим твою голову в твои же руки, они будут корчиться и твоя отрубленная голова будет крутиться, как шар, в твоих же руках. Вот смеху-то будет, если взглянуть со стороны. Это для тебя будут ужасы, а мне комеди.

— Нет, нет, я хочу жить!

— Жить все хотят. Ты будешь валяться без головы очень долго, ибо тебя не похоронят, — закричал Потоцкий.

Да, как правило, в семнадцатом веке не хоронили после битвы тела неприятеля, и их безжизненные тела поедали падальщики — вороны и собаки. Этим трупы убиенных врагов лишали «загробной жизни», ибо поедание тела животными лишало возможности воскрешения убиенных, по представлению христиан, при возвращении на землю Иисуса Христа.

— Ясновельможный пан Потоцкий, а ты знаешь, что твой родной сын Стефан будет ранен в битве при Жёлтых Водах с украинцами, а вдруг его тело тоже будут рвать на части и поедать падальщики? А тебя самого украинцы возьмут в плен? — спрашиваю я.

Николай Потоцкий рубанул мечом по моей шее, и моя голова покатилась на землю. Резкая боль сменилась полным бесчувствием. Как-то странно видеть себя со стороны с отруб ленной головой. Тело моё лежит и корчится, из шеи хлещет струей кровь, руки и ноги делают нелогичные движения. Глаза широко раскрыты, рот хочет что-то сказать, губы смыкаются и размыкаются, но нет воздуха. Ведь человеческая речь звучит при выдохе воздуха. Воздух остался в лёгких, которые теперь не соединены с головой. Мою голову положили мне в руки. Мои руки хаотически крутят голову так, словно хозяйка выбирает в магазине головку капусты получше. Зачем такая смерть? Лучше умереть дома на своей кровати. Кто выбирает на войне вариант смерти? Смерть на поле битвы почётна, но она и самая ужасная.

Сон дальше продолжается. Вот идут похороны девятнадцатилетней девушки. Она по украинской традиции одета в белое венчальное платье и венчальную фату, так как умерла до замужества. Над гробом склонился отец. Вижу, что это Арсен.

— Вот в идишь — мне траур, а тебе досталась булава. Если бы не смерть моей девочки — не быть тебе богатым! — со скорбью говорит мне Арсен.

Я хочу посмотреть на лицо умершей, но её не видно из-за цветов, положенных возле головы. Но я… но я же не виноват в смерти Марты! Я, я… наоборот — должен узнать, кто приложил свои руки к её смерти, кто остановил её сердце. Я не сам хотел разбогатеть. Так вышло не по моей вине. На белом венчальном платье в районе живота, внизу видно алое пятно крови.

«Почему на платье внизу кровь? Ведь девушка умерла от удушья, в таком случае крови не должно быть, — думаю я. — Почему кровь на платье в районе живота?» — кричу я от тупой ярости.

«Ты узнаешь это позже!» — слышу я внутренний голос, но этот голос почему-то не похож на мой.

А может, я уже сошёл с ума? Нет, вроде ещё нет! Да, так скоро можно попасть в психушку.

Арсен закрыл глаза и плачет, потом нежно у гроба говорит:

— Зачем ты покинула этот мир, прежде чем я? Подожди, мой цветок, я скоро приду в твой новый мир. Мир, откуда ещё никто не возвратился.

Кому-то смерть, а мне богатство? Кому покидать этот мир — мне не решать. Нет, я непременно должен узнать о последних минутах жизни Марты Кочубей. Я это узнаю, потому что мне стыдно разбогатеть, не выполнив последнее желание отца Марты.

Булава и её цена. Квартира, которая скрывает тайну смерти девушки

Фу, ну и сны! Я весь в холодном поту. Нужно вставать и ехать к Арсену.

Подхожу к дому Арсена, как договорились, в девять утра. Перед домом клумба с розами. Дом имеет девять этажей. От земли до седьмого этажа по стене ползёт декоративный дикий виноград. Арсен живёт на седьмом. Звоню в дверь.

— Заходите, Сергей, — слышу я голос хозяина.

Захожу в прихожую, зеркала прикрыты белой материей. Траур и печаль издают эти стены.

Дверь гостиной распахнута. В мягком кресле сидит Арсен. Он смотрит в окно и как будто не замечает меня.

— Я всё время жил правильно: не пил не курил, любил дочь, а теперь нужно умирать, — начинает он без эмоций.

Что я мог ему ответить?

— Будем переходить к делу, садитесь, — предложил мне Арсен. — Сначала о булаве, которая со вчерашнего дня стала вашей.

Я сел в мягкое кресло напротив хозяина. От волнения у меня пересохло в горле и начало быстрее биться сердце.

— Булава бесценная в стоимости, и за неё вам дадут огромные деньги. Она — историческая ценность и её нет в каталогах краденых предметов искусства. О её существовании вообще никто не знает. В булаве есть золото и серебро, шипы из золота и бриллиантов, рукоятка инкрустирована полудрагоценными камнями. Как вам вчера говорил, я в секрете держал сведения о моей коллекции, в противном случае ограбления было бы не избежать. Я понимаю, что вам нужны деньги, поэтому вы можете продать её в ближайшее время. У меня не поднимется рука продать эту булаву, она была гордостью и талисманом моего рода несколько столетий. Хотя мне уже всё равно. Я вам, Сергей, назову имя покупателя, который имеет большие деньги и не будет долго торговаться. Это Вадим Ганчук.