Убийца - [4]

Пока мы направлялись на стоянку, в своей голове я представила, какая реакция будет у Сары, заметив она Бэна вместе со мной. Заметив она парня, за которым я наблюдала почти полгода и боялась подойти.

Но мне не пришлось этого увидеть, потому что Сары не было на стоянке, и машины тоже.

— Ты уверена, что они должны быть здесь? — интересуется он.

— Да, так говорила Сара, — замешкалась я, проверяя свои карманы.

Достав телефон, я поняла, что ситуация куда плачевней. Телефон оказался разряжен.

Дерьмо.

— Может, ты знаешь, куда они поехали?

Я качаю головой. Он вздыхает, а я снова чувствую, как меня подташнивает.

— Бэн, — проговариваю я, и он смотрит мне в глаза, — ты бы не мог отвезти меня домой? Ты ведь на машине или же…

На данный момент это казалось для меня самым оптимальным вариантом.

— Да, конечно, — улыбается он.

— Постой, — останавливаюсь я. — Ты ведь здесь не один?

— Не один, — оборачивается он, поправив очки, — но мои друзья пьяны, и я должен буду развести их по домам, как только буду убежден, что ты дома и в полной безопасности.

Это вызвало на моем лице смущенную улыбку, и он поймал меня за этим.

Его машина находилась на другой парковке, до которой мы добрались за пару минут.

Черный "Вольво" покорно ждал своего хозяина в самом углу на парковке. Присев на переднее сиденье, я пристегнулась ремнем и попыталась перевести дыхание, чтобы более-менее переносить приступы рвоты.

Бэн заводит машину, и мы выезжаем со стоянки в полном молчании. Я должна отвлечься, пока меня не стошнило в окно или того хуже в его машину.

— И по какому поводу ты и твои друзья организовали вылазку в клуб? — спрашиваю я.

— Я женюсь, — пожимает он плечами.

— Что? — выдается с моих губ и я растерянно смотрю на его идеальный профиль.

Этот парень забит, Алексис, остынь.

— Я шучу, — усмехнулся он, заметив мою реакцию. — Мы праздновали сдачу экзаменов.

— В костюмах? — нахмурилась я.

— Да-а, — протянул он. — Мой друг устал, что я всегда один, поэтому заставил меня напялить это, — оглядел он себя, — таким образом, он хотел, чтобы я подцепил себе девушку.

Я мысленно переодеваю его в ту простую одежду, в которой он обычно приходит в кафе, и она мне нравится куда больше.

— И как успехи? — поинтересовалась я.

— Как видишь, я преуспел, — улыбается он и оборачивается лицом к дороге.

Я смотрю в окно и наблюдаю за проплывающими мимо домами. Один, два, три, четыре, пятый вовсе не похож на дом в нашем квартале. И шестой и следующий квартал. Я впервые вижу эти дома и улицы.

Что происходит?

Я оборачиваюсь к Бэну, который подозрительно молчит уже больше двух минут, и замечаю, как играют его скулы.

— Бэн, куда мы едем?

— К тебе домой, — поясняет он, обернувшись ко мне.

— Но я ведь не говорила тебе адреса, — хмурюсь я.

— Говорила, — убеждает меня он и улыбка сползает с его лица.

— Нет, — протестую я.

Он закатывает глаза и останавливается на светофоре. Я отстегиваю ремень и в какой-то степени решаю, что не хочу иметь с этим парнем ничего общего, по крайней мере, сегодня. Как только я хватаюсь за дверную ручку — он закрывает машину.

— Бэн, мне плохо, я хочу выйти, — оборачиваюсь я к нему. Я замечаю, как мой голос фальшиво вздрогнул — он тоже.

— Потерпи, Алексис, — проговаривает он и машина трогается с места.

— Я серьезно, Бэн, меня сейчас стошнит, — зло проговариваю я, дергая за ручку.

Незнакомые дома поспешно встречают меня и так же поспешно исчезают в кромешной тьме.

— Потерпи.

— Потерпи? Куда мы едем, Бэн? — возмущаюсь я.

Он безмолвно тянется к бардачку и достает оттуда аптечку одновременно притормозив. Я наблюдаю за тем, как он достает оттуда шприц, и подступившая волна страха окатывает меня ледяной водой с ног до головы, сопровождаясь болью в левой руке, куда впилась игла.

Он укладывает меня на сиденье и заботливо прикрывает глаза. Только заботится он не обо мне, а о том, чтобы я не запомнила дорогу назад.

Глава 2.

В какой-то момент мне кажется, что это просто дурной сон. Что на самом деле я выпила и уснула, увидев во сне Бэна, с которым так давно хотела познакомиться. Но это был вовсе не сон.

Не сон, потому что, открыв глаза, я не видела привычно больших окон в своей спальне. Не сон, потому что рядом со мной не было обеспокоенной матери, потому что я не отвечала на звонки. Не сон, потому что я смотрю в белый потолок и отчетливо чувствую запах химикатов, схожий на аммиак.

С большим трудом я поворачиваю голову в право и замечаю, что лежу не на своей кровати. Этой кровати больше двадцати лет и кажется, что она из прошлого века, прямиком из психиатрической больницы. Немного ржавая и ободранная. Поскрипывающая под натиском моего тела.

Я пытаюсь встать с нее, но мои попытки тщетны, и я падаю на пол ощущая всем своим телом его холод и шероховатость. Вытягиваю руку к мобильнику, который лежит чуть дальше меня, на полу, но не могу дотянуться, потому что что-то останавливает меня. С трудом поворачиваю голову в другую сторону и замечаю, что моя левая рука прикована наручниками к батарее.

Руки начитают трястись, а с губ не срывается ни слова. Я осматриваю своего тело, немного исцарапанные ноги и руки, платье, в котором одета и которое вовсе не мое. Поднимаю чуть выше голову и смотрю на свои же волосы. Остриженными клочьями они лежат на полосатом матрасе кровати. Тянусь рукой к голове и понимаю, что длина волос стала выше лопаток, а не ниже, как было раньше. Но это не все. Они теперь другого цвета. Чисто блондинистые, а не русые.