Поезд плавно замедлялся. В окне за спиной Андрея огни освещали арочные пространства. Красиво… Обычно я сижу в машине и любуюсь на вереницу огней впереди. Пробки. Как же я от них устала. А здесь их нет. Здесь каждая станция – это представление, которое создали для нас архитекторы. Что они хотели сказать? Что показать? Кто спроектировал «Театральную», «Парк Победы», «Арбатскую»? Вы знаете их имена? Замечаете то, что они создали для нас?
Поезд остановился и двери распахнулись.
– Вы идете? – позвала я Андрея, покидая вагон.
– Да, конечно, – он выбежал следом.
Я внезапно остановилась и запрокинула голову, любуясь одним из панно, украшающим потолок.
– А вы знали, Василиса, что проект этой станции получил Гран-при на Всемирной выставке в Нью Йорке?
– «Маяковская»? – я отвлеклась от панно и перевела взгляд на Андрея.
– Да. И если вы подойдете к одной из колон и встанете к ней лицом, то сможете услышать, что я говорю у другой колонны, которая расположена на противоположном краю перрона.
Я подошла к ближайшей колонне и проследила взглядом за Андреем, который остановился у колонны, соединенной с моей «золотой аркой». Андрей кивнул, и я повернулась к колонне лицом.
– Василиса, прости меня, пожалуйста, – услышала я его голос, как будто он стоял здесь, рядом со мной. – Я не за машину испугался, а за тебя. До сих пор в голове не укладывается, что я мог тебя потерять. Этого я боялся, но наговорил совершенно другое…
Я закрыла глаза и прижалась лбом к прохладному металлу. Мы редко ссорились с Андреем. Даже когда делали в квартире ремонт, наш брак не трещал по швам. Но вчера, когда я разбила нашу машину, мы с ним сильно поругались. Настолько сильно, что я поехала ночевать к родителям. А сегодня подруги решили устроить мне праздник в честь загубленной машины и моей первой крупной ссоры с мужем. Кто же рассказал ему, в какой из баров мы отправились? Наверное, моя мама… Да, я говорила ей, куда пойду.
Не ожидала, что встречу его в вагоне метро. Что он наденет костюм-тройку и даже сможет самостоятельно завязать шейный платок. Что станет следить за мной от бара до метро, чтобы заскочить следом в вагон и повторить ту же сцену, что развернулась между нами ровно три года назад, когда мы с ним познакомились после корпоратива.
– Ты простишь меня? – прозвучал его голос над самым ухом.
Я чуть отклонилась назад, а он обнял меня и прижался губами к мокрой от слез щеке.
– Уже простила, – прошептала я, закрывая глаза и нежась в его теплых объятиях.
– Тогда… …может быть… …поедем домой? – тихо произнес он.
– Тогда… нам нужно сесть… …на другой поезд, – едва заметно улыбнулась я.
– Но мы же в метро. Здесь всегда ходят поезда.
– И нет пробок, – добавила я.
– И у каждой станции своя история.
– Как и у каждой истории – своя станция, – ответила я и улыбнулась.
