И...
И вижу, что стою у самых ступеней Туманного дома, а рядом со мной ни кого, лишь снег плачет с ветвей. Тихая музыка касается моей души. Я поднимаюсь по ступеням. Все как всегда, но изменилась сама атмосфера, сам воздух, не понимаю, что произошло, но мне хочется плакать.
Хозяин все так же сидит в кресле, когда я подхожу он указывает мне жестом в окно, сквозь стекла я вижу, что сад уже освободился от снега, но там царит не осень, а ...
На ветке поет соловей ветке полной цветов. Я оборачиваюсь и вздрагиваю, зала полна танцующих пар, мой хозяин стоит рядом, кресел нет и в помине.
Теперь ты знаешь, по чему рукописи не горят?
Я киваю.
Приходи и помни жизнь это не существование, а именно полет, лабиринт с сотней путей и путь выбираем мы сами, сами можем заглянуть за каждую дверь по пути и найти мечту. Свою мечту. Да возможно ты будешь работать на обычном предприятии, жить в небольшом городишке и выйдешь за муж, но это не значит, что ты перестанешь летать, ведь все в твоих руках. А может ты соберешься с силами и станешь писателем, может быть твои романы будут читать лишь толстые тетки с бигудями (так он тебе сказал тогда?), но ведь и им нужен глоток воздуха, миг полета, твоего полета, который ты раздашь всем, точно воздушные шарики в парке, и, они рванутся к небу голубые, красные, желтые принесут счастье и может быть, кого-то научат летать, а это поверь самое главное.
Самое главное не потерять себя.
