Трилистики - [4]

2009

Что нужно для счастья?

Что нужно для счастья? Кусочек земли,

три грядки под домом да небо вдали;

костра трепетанье под сизый дымок,

где алые искры ведут диалог;

ещё соловья непонятную грусть,

что знает секреты любви наизусть;

а в небе ночном – миллионы светил,

которых достигнуть пока нету сил;

большой и взъерошенный, с пчёлами, сад,

цветы у крылечка – живой аромат...

И чтобы любимая знала о том,

что здесь её счастье, что здесь её дом.

2017

ВДАЛЕКЕ ОТ БОЛЬШИХ ГОРОДОВ

В деревне скучной

По-прежнему живу в деревне скучной,

где в мудрость переходит плавно лень,

где только солнце – друг мой неразлучный,

приходит в гости каждый божий день.

Вокруг пейзаж застыл в глазах надолго,

без лирики и всяческих примет.

Петух поёт, но лишь из чувства долга,

о вечности, приветствуя рассвет.

Здесь даже ум пытливый неспособен

себя занять. Он пуст, как небосклон.

И каждый день себе весьма подобен,

как ропот волн, поющих в унисон.

2017

«Я живу в отдалённом селе…»

Я живу в отдалённом селе,

вдалеке от больших городов,

и, подобно упорной пчеле,

всё слагаю созвучия слов.

Позабросил другие дела,

на окне даже кактус засох.

Целый день у большого стола

речь веду с отголоском эпох.

Правда, с рифмой проблемы пока:

говорят, что глаголы плохи.

Вот и лезут они напоказ,

как назло, прямо в кончик строки.

Призрак звёзд затихает в окне,

шепчет ветер в печную трубу,

не расслышать в пустой болтовне

что пророчит, какую судьбу.

Муза ходит, но редко уже:

видно, с транспортом плохо совсем.

И осталось в моём багаже

очень мало лирических тем.

Эх, залечь бы в высокий бурьян,

беспечально и празднично жить,

всё равно в этих книгах обман.

Ну, зачем пустословье плодить?

Но кружится пока голова

от любви, от весны и тоски,

и стучат, словно капли, слова

поздней ночью в седые виски.

2009

Вечер

Я устал от чисел скучных,

от прямых, колючих линий.

Я хочу мотивов звучных

и дыханья нежных лилий.

День прошёл и полночь скоро,

у меня окно раскрыто.

Стихли в доме разговоры,

все слова уже забыты.

Мысли пусть молчат послушно,

на столе зажгутся свечи.

И молитвой простодушной

я закончу этот вечер.

2017

ОКНА НА БРОДВЕЙ

Проходит всё

Проходит всё. Двадцатый век иссяк,

а новый век спешит ему на смену.

Для одного возможно и пустяк,

ну а другой в запале режет вену.

Совковость в прошлом, - может на беду,

а большинство от счастья радость душит,

и всех подряд вгоняют в борозду,

чтоб ропот долгий был как можно глуше.

В деревне жизнь не делает мудрей,

вокруг луга и женщины все те же.

По-прежнему сияющий Бродвей

далёк как сон, хоть снится уже реже.

2016

Весной в деревне

Крестьянин на поле выходит

и смотрит задумчиво вдаль:

«Озимые вымерзли вроде...

Опять пересеивать... Жаль».

Заводит свой старенький трактор,

дым сизый валит из трубы.

«Кажись, подгорели контакты,

на цепь не хватает скобы».

Идёт огородом к соседу,

тот гонит как раз самогон.

Они затевают беседу,

используя местный жаргон.

Потом дегустируют смачно

напиток хмельной не спеша.

Вся комната в дыме табачном,

парит в эмпиреях душа.

Уходит оттуда под вечер,

бредёт, спотыкаясь, домой.

Он счастлив и где-то беспечен.

Как клёво в деревне весной!

2017

Ночь пришла

Ночь пришла. Томится брага,

покрепчавшая едва.

Я насилую бумагу,

помножая ноль на два.

В голове – как в чистом поле,

только ветер-суховей.

Не прогуливал бы в школе,

окна были б на Бродвей.

Вот сосед мой был умнее,

поменял житейства вид,

и теперь на том Бродвее

в баре каждый день сидит.

Перед ним текила, виски

и других бутылок ряд.

Я же брагу пью из миски,

самогонку – всё подряд.

Пролетел тут поезд дальний,

и в деревне я один:

над собакою – начальник,

над курями – господин.

2015

ОСЕНЬ

«Проснулся сегодня...»

Проснулся сегодня, а в поле туманно,

на сердце с утра грусть легла без причины.

Ах, да – это осень пришла к нам нежданно,

раскинув в лесу ткань седой паутины.

Она нам рисует отважно и смело

молчащий пейзаж, очарованный дымкой,

смешав увяданья оттенки умело,

оставив в альбоме коллекцию снимков.

И будут листы ещё падать на землю,

гореть на закате лохматые тучи.

Я осень как дивное чудо приемлю

и счастлив, что снова в душе с ней созвучен.

А ветер, набегавшись за день по саду,

заснул ненароком — лежит и не дышит.

Как всё-таки мало для счастия надо:

бревенчатый дом, да и аист на крыше.

2017

«Я стану другой...»

Я стану другой, и иные мотивы

мне лягут на плечи осенней порой.

Заботливо время пополнит активы,

и жизнь снова станет весёлой, простой.

Виною всего – золотистая осень

с избытком бессмертным немой красоты.

И только лишь ветер бывает несносен,

когда обрывает с деревьев листы.

Пока колдовство её нам не обуза,

а длинные ночи ещё впереди.

Но это же осень... Ты чувствуешь, муза,

как холод растёт, разливаясь в груди?

Не мучь меня, осень, скользя утомлённо,

не сыпь свои слёзы в задумчивый сад.

Как степи безлюдны, как небо бездонно;

и как журавли, улетая, кричат...

2017

Кружился лист

Кружился лист. Он будет падать,

покинув крону и друзей,

что с ним висели где-то рядом,

застыв в беспечности своей.

Его тревожил дождик редкий,

сквозная тень, что здесь была.

Он стал сухим на мёртвой ветке,

как символ жизни, что прошла.

Впав в желтизну, густой багрянец,

о летнем позабыв тепле,

теперь летит, — такой упрямец,

навстречу ласковой земле.

Он будет там лежать спокойно,

мечтая только об одном: