Трилистики - [3]

Не смей слабеть, кивая безучастно,

раскинь шатёр своих поникших крыл.

2019

ПРЕДВКУШЕНЬЕ ПЕНЬЯ

«Я знаю, что вы бы хотели…»

Я знаю, что вы бы хотели

услышать сейчас от меня,

но мысли мои улетели

в закат уходящего дня.

И букв не рождённых зарницы

погасли, как гаснет свеча.

И снова белеет страница,

как жертва в руках палача.

Пусть ночь умирает глухая

за тканью опущенных штор,

ведь звёзды в пространстве, мерцая,

сплетаются в новый узор.

И отзвук бессвязного слова

уже зазвучал за окном,

то ангел тоскующий снова

незримо возник за плечом.

Забудем о прошлом безделье.

Тяжёлый, невидимый крест

пусть станет спасеньем и целью,

и мукой, когда надоест.

2018

«Понимаю, не время теперь для стихов…»

Понимаю, не время теперь для стихов,

ведь иное пришло поколенье.

Наложу я заклятье на стрелки часов,

чтоб сомкнуть эти тесные звенья.

Сбились рифмы с пути и бредут не спеша,

кровоточа как свежие раны.

Может быть, и без них будет жизнь хороша,

лучше тесных объятий нирваны?

Только слово без ритма как песня без слов,

бледный призрак изысканной речи.

Ведь без них не проникнуть в священство основ,

и утешиться в горести нечем.

Я собью в пары строчки, смешаю слова,

что всегда продиктованы свыше,

запишу их в тетрадь, понимая едва

что я в этих созвучьях услышал.

Пусть живут они долго, как все — день за днём,

пусть летают, поют на просторе.

А я буду мечтать только лишь об одном —

что придут рифмы новые вскоре.

2020

Читатель

За окном ночь пришла и бушует зима,

эти строчки диктует мне Муза сама.

«Все уснули давно, только лампа не спит,

освещая поэта, что страстно творит.

Виден явно вокруг быт, попавший в цейтнот,

он привык получать от ворот поворот,

всё стремился наверх, знаменитым не стал,

от бессонниц и пьянок смертельно устал.

Чем же занят поэт в ледяной темноте?

Строчки лезут в тетрадь, только явно не те.

Что-то дунуло в голову с хмурых небес,

и он пишет про осень, деревню и лес.

Не старайся напрасно, сердечный мой друг,

посмотри ты в окно, ещё лучше — вокруг,

наступил двадцать первый — компьютерный век,

где является в жизнь цифровой человек.

Про деревню писать — это полный отстой,

ты не Фет, не Тургенев, и не Лев Толстой,

лучше стал бы ты блогером, ботом в сети, -

в авангарде сегодня почётно идти.

Я устал от черёмух душистых весной,

от берёзовой рощи в деревне родной,

разорви этот тесный и замкнутый круг,

опиши этот мир, что ты видишь вокруг.

И когда вдруг начнёшь с этим веком на "ты"

говорить, заполняя покой пустоты,

ты подружишься сразу и прочно со мной,

повернувшись к эпохе прошедшей спиной».

2017

ГДЕ ИСКАТЬ СЧАСТЬЕ

Ветер

Злую шутку сыграл со мной ветер:

нашептал мне однажды о том,

что встречается счастье на свете

в этом мире - опасно большом.

Только где же искать это счастье?

Не ответил мне ветер тогда,

полетел с затаённою страстью

ивы нежно ласкать у пруда.

Он ромашки целует на поле,

льнёт к деревьям, волнует траву,

жаждет неба, простора и воли,

улетая потом в синеву.

Может быть, счастье именно в этом:

быть, как ветер полей, озорным.

Почему же я медлю с ответом,

голосам уступая иным?

2017

Ива

У берега речки, над тихой водой,

плакучая ива склонилась, мечтая;

на воду глядела, любуясь собой,

застыв в тишине и печально кивая.

О днях невозвратных с щемящей тоской

ей волны шептали, сплетаясь друг с другом,

русалки под нею искали покой,

играя беспечно, кружась ровным кругом.

Полночной порой загоралась Луна,

в седые узоры её одевая,

а травы густые вокруг - как стена,

к ней льнули покорно, легко обнимая.

К ней ластился ветер прохладный и мгла,

туман прикасался порою игриво.

Она, засыпая, к воде прилегла,

блаженством полна, улыбаясь счастливо.

2017

Соловей

В ветвях соловей пел негромко, но сладко

о душах влюблённых и чистой мечте;

о звёздах, что бродят по небу украдкой,

о бледной Луне и её красоте.

А голос его чуть дрожал ночью тёмной,

кружась, разносился, хрустально звеня.

И тени застыли в тиши спящих комнат,

волшебные звуки безмерно ценя.

И ветер в саду застеснялся невольно,

затих, наслаждаясь прекрасным певцом.

Мелодия длилась, — а сердцу так больно,

как будто мы плакали с ним об одном.

Я понял тогда, что есть счастье на свете,

не в тех его странах я просто искал,

забыл жизни смысл и мелодии эти...

Но тут соловей в темноте замолчал.

2017

У ИЗЛУЧИНЫ РЕКИ

«В своей избушке…»

В своей избушке, сидя за столом,

склонившись над исписанной страницей,

дописывал я стих. Уже кругом

светало, щебетали громко птицы

в лесу необозримом и глухом.

Журчал ручей, невидимый в кустах,

и ветерок, играя занавеской,

мне прошептал о чём-то впопыхах

и улицей помчался деревенской,

взъерошив листья по пути в садах.

Здесь пишутся стихи всегда легко,

в лесу сосновом воздух свежий чище.

Деревья спят и шепчутся тайком.

И, кажется: порой мы время слышим,

которое здесь бродит босиком.

2009

«Полней наливаются яблоки соком…»

Полней наливаются яблоки соком,

устало склоняются ветви к земле,

невольно опять возвращаюсь к истокам,

где вижу ребёнком себя я во сне.

И нет ни проблем, ни забот, ни печали,

и вечно вокруг всё поёт и цветёт;

бегу босиком, выбирая едва ли

тропинку, что после травой зарастёт.

А после, набегавшись в рощице вволю,

тепло ощутив материнской руки,

так сладко идти, забавляясь мечтою,

попутно срывая цветов лепестки.