Триглав, Триглав - [2]

И девушка с трудом прочитала:

"Советские военнопленные! Если вы мечтаете о свободе, бегите из лагеря! Местное население готово помочь вам. Вам укажут дорогу к нам, партизанам. Мы ждем вас. Смерть фашизму, свободу народам!"

И короткая, как выстрел, подпись: "Аслан".

Не все из написанного было ясно девушке, но она поняла главное - это написали друзья. Обрадовалась: "Значит, наши ряды растут". И по другую сторону столба наклеила оставшуюся у нее последнюю свою листовку.

Минуту спустя она проскользнула мимо гостиницы "Континенталь", вошла в соседний двор, уверенно пересекла его, спустилась в подвал. Там, в подвале, она жила с тех пор, как отец и мать ушли к партизанам. Старый дом в Опчине пришлось оставить: за ним следила полиция. А этот заброшенный подвал рядом с гостиницей не привлекал внимания гестаповцев. Только здесь было темно, сыро и тоскливо; даже днем, когда сияло солнце, приходилось сидеть со светом.

Девушка на ощупь отыскала спички. Они, конечно, отсырели. Придется попросить огня у соседей.

Вдруг в дверь постучали. Девушка вздрогнула, но, узнав знакомый стук, отозвалась. В подвал спустился смуглый, среднего роста парень.

- Живешь, как мышь... - сказал он. - Сыро здесь... Хуже, чем у нас.

- Сама виновата, - ответила девушка спокойно, протирая ламповое стекло. - Надо уходить в горы.

- Допустим, ты уйдешь. А кто будет писать листовки, рисовать? Да и кто отпустит тебя? - парень лукаво посматривал на нее. Видимо, он умышленно вызывал ее на откровенный разговор, пытаясь выяснить, что она надумала и насколько серьезны ее намерения.

- Это мое несчастье. Раз я умею рисовать - значит, обречена возиться с бумагами? Не хотят мне дать настоящее задание. Нет, с меня довольно!

- Значит, рисовать больше не будешь?! - с тревогой спросил парень, опускаясь на скамейку рядом с девушкой и заглядывая ей в лицо своими черными, как маслины, глазами.

Девушка вставила в лампу протертое стекло. В подвале прибавилось света. Парень бросил взгляд в угол - там стоял эскиз картины, которую писала девушка. "Печальная Венеция" - так назвала она свое детище. Бог ее знает, когда она успевает работать; облик великого города на полотне проступал с каждым днем все яснее. "Разве в подвале место для этой картины?" - думал парень.

Быстрым, заботливым взглядом обежал он пристанище девушки и остановился на раскрытой книге, лежавшей на столе. Тургенев. "Накануне".

- Еще не дочитала?

- Третий раз перечитываю. После поездки в Венецию я уже по-другому читаю этот роман. Он доставляет мне особое удовольствие, будит новые и новые мысли. Я очарована...

Помолчали. Парень пристально смотрел на девушку. В полутемном помещении не было заметно следов усталости на ее милом лице, хотя она не спала всю ночь.

- Значит, не будешь больше рисовать? - снова спросил он, слегка прищурив глаза.

- Не буду, - твердо ответила девушка.

- А я думаю, будешь.

- Нет! Не буду, и все, - она вспыхнула и упрямо тряхнула головой.

- Ладно, посмотрим!

- Как это посмотрим? Разве ты не знаешь, что я никогда не меняю своих решений?

Парень, лукаво усмехнувшись, достал из нагрудного кармана небольшую карточку.

- А этот портрет, Зора, разве ты не напишешь его?

Девушка изумленно вскинула густые брови.

- Ленин?! - благоговейно произнесла она. - Ты решил подарить мне этот портрет?

- Нет, я принес его тебе показать.

- И не дашь его мне?

- Пока нет. Я должен показать его и другим товарищам....

- А если я очень тебя попрошу? Они подождут... Я ведь тоже твой товарищ...

Она говорила вкрадчиво, отлично зная, что после такого обращения парень не устоит. И он стал постепенно сдаваться.

- Не настаивай, Зора...

- Товарищам покажешь потом. Оставь портрет у меня хотя бы на одну ночь! Ну, Сила, дорогой, прошу тебя!

- Но ведь ты решила, что рисовать больше не станешь? - улыбнулся Сила.

- Ах, ну что тебе сказать...

- Здорово я тебя поймал, а? - парень торжествовал.

- Пусть этот портрет останется пока у меня. Ладно?

- Береги его хорошенько, - сдался наконец парень. - Один советский товарищ подарил его на память нашему Павло.

- Советский товарищ? - переспросила девушка. - Как он сюда попал?

- А разве ты не знаешь, что в горах Триглава есть советские бойцы?

- Их сбросили на парашютах? Это диверсанты?

- Нет, это бывшие военнопленные. Фашисты привезли их сюда восстанавливать разрушенные мосты, строить, а они бежали из лагерей и теперь, наоборот, разрушают мосты и дороги. Здесь действует несколько групп; одной из них командует Аслан.

- Аслан... Ага, вспомнила. Я только что читала листовку, под которой стояло это имя. Он русский?

- Обычно всех советских называют русскими. Аслан, говорят, азербайджанец.

- Азербайджанец - и горы Триглава... - задумчиво произнесла девушка. Как мне хочется поговорить с ним! Я так завидую им, советским людям!

- Я тоже, - вздохнул Сила. - Наверно, они были счастливы до войны. Учись, работай, где тебе по душе, люби того, кто тебе по сердцу...

- Любить - это большое счастье, - согласилась Зора.

- Я тоже счастлив, что могу любить всем сердцем. А ты?

- Я способна любить сильнее, чем ты, - горячо возразила девушка.