Тридцать третий ход - [4]

Кто освещает турнир в печати? Наиболее подробные отчеты будут в "Спорте". Что-нибудь этакое: "Уже с первых ходов мастер Лопес попал в железные клещи стратегических расчетов гроссмейстера Александра Опелса. Белые медленно жарились на позиционном огне. Кольцо блокады неумолимо смыкалось. Через 25 ходов позиция белого короля затрещала по всем швам. Последовало несколько эффектных ударов, и А.Опелс открыл свой текущий счет на турнире впечатляющей победой..."

В воздухе мелькнула кружевная манжетка. Тонкие пальцы подцепили белого слона. "Рука художника!.." Лопес побил незащищенной фигурой дважды защищенную пешку черных.

Щелкнула кнопка. Над доской сверкнула молния. Перед глазами поплыл белесый туман, закрывая соперника. Опелс видел только черные и белые клетки. Он еще не отдавал себе отчета в случившемся, но где-то в глубинах сознания уже крепла мысль: произошло непоправимое. Он безошибочно чувствовал - опыт! - ситуация резко изменилась. Нюх, интуиция... Неужели это существует? И все эти интуитивные жертвы... эта игра не по расчету...

"Спокойно!" - приказал себе Опелс и попытался собраться с мыслями. Значит так... Если белые сделают теперь тихий ход пешкой, впору сдаваться. Сразу или потом - не имеет значения. Осел! Болван! Не заметить этой тонкой штучки...

А что если ход Лопеса - простая случайность? Попалось слепой курице ячменное зерно? Тогда - не дать ему почувствовать, что черные в панике.

Гроссмейстер фыркнул, небрежно снял с доски белого слона, отшвырнул его в сторону и облегченно вздохнул, словно кончил трудную работу.

Туман рассеялся. Теперь он отчетливо видел противника - в идиотском камзоле, берете, жабо, манжетах. Лопес не торопился. Он покручивал бородку.

Вот какого цвета его глаза - стальные, как грозовая туча. Но он не торопится! Ах ты, господи, лишь бы ненароком не внушить ему этот проклятый ход... Уйти, уйти немедленно!

Но едва он приподнялся со стула, как над доской вновь нависла рука в кружевной манжете. Лопес дотронулся до пешки, которая решала судьбу партии.

Гроссмейстер поймал себя на том, что его пухлые пальцы покручивают несуществующую бородку. Словно обжегшись, он отдернул руку.

Конец! Напряжение уступило место полнейшей апатии. Спешить больше некуда. Цейтнот? Обычно он не оказывался в цейтноте, а тех, кто страдал от недостатка времени, презирал. В цейтнот попадают те, кого можно застичь врасплох.

М-да. Белый конь и ферзь врываются в расположение черного короля. А черный ферзь отрезан от своего монарха - объевшись ладьями, безмятежно почивает на другом конце доски. И ни одного шаха!

Ход белых. Ход черных.

Все правильно. Форсированный проигрыш.

Неужели Лопес рассчитал все, еще перебрасывая короля с фланга на фланг? Бросьте! Этого он не мог, это ходов за пятнадцать было, тут и электронная машина лопнет.

Ход белых. Ход черных.

Правильно. Шахматы - игра жесткая. Опелс усвоил это с юных лет, еще когда работал в глухой провинции, в заштатном городишке. Был там такой дядюшка Альфонс. Что ни день, в любую погоду он играл с адвокатом Пумпишем. Каждый ход доставлял дядюшке Альфонсу неизъяснимое наслаждение. Тараща свои ясные детские глаза, он приговаривал: "Вот это хитро! Вот это номер! Ох и жук же ты голландский, Пумпиш, ох и жук!" Пумпиш клал выигрыш в кожаный кошелек. "Дружба дружбой, а денежкам счет, - пояснял он. - Для тебя это, может, искусство, а для меня - жесткий шах-мат".

Ход белых. Ход черных.

В нем нарастало раздражение. Он понимал, что проигрывает первым, раньше него в этом туре никто не успеет проиграть. Заноза в самое сердце! "Открыл свой счет... с нуля".

Ход белых...

Стоп. Подождешь маленько. Ишь, налетел. Словно ураган. Тебе еще придется выслушать, Лопес, что я скажу после этой партии: "Если бы вы, молодой человек, - скажу я тебе, - играли по всем правилам и вели себя, как подобает, вы бы никогда у меня не выиграли..."

- Все, пора ему слезать с крыши... Конь це-четыре дэ-шесть шах!

- Конь... как-как?

- И ферзь е-пять эф-шесть шах!

- Крышка гроссу!

Где судья?.. Неужели нельзя призвать к порядку этих любителей!.. Куда мы катимся, я вас спрашиваю?

Он не сделал последнего хода. Подперев кулаком щеку, гроссмейстер сидел неподвижно: со стороны могло показаться, что он составляет задачу "мат в два хода" для шахматного уголка какого-нибудь журнала.

На его часах упал флажок. Партия завершилась на тридцать третьем ходу. Где этот Лопес? Фу, как невежливо! Даже руки не подал... Откуда-то донеслась непонятная фраза: "И тогда я с помощью тумбы и трех коней начал разделывать его под орех, и на тридцать третьем ходу он загнулся".

Опелс отошел к окну. Его бледное дряблое лицо вмерзло в черный квадрат. Не слышно было ни завывания ветра, ни шума дождя. Внизу, в ангельской тишине, прогромыхал трамвай.

Наутро ему позвонил гроссмейстер Рикшис.

- Физкультпривет, дорогой! Болеем? Или режемся? Может, с переносом?..

- Режемся. Французскую, как договорились.

- Слушай. Давай испанку!

- Что? Почему?.. Почему испанскую?

- Тут у меня получилась красивая штучка. Вечняк двумя конями в левом углу.

- Тремя конями... В углу?!.