Трепет души - [7]
Я разучилась любить
Это был тихий сентябрьский вечер. Мы встретились с тобой в парке, усыпанном первыми пожелтевшими листьями. Где-то вдалеке плакала скрипка, а я, сидя на скамье, перечитывала свою любимую книгу - Маргарет Митчелл "Унесённые ветром". Не знаю, судьба это или простое совпадение, но в момент, когда я загрустила, что в моей жизни нет любви, подошёл ты. Короткое чёрное пальто очень тебе шло, а кудрявые волосы, развеваемые ветром, сразу меня пленили. Как сейчас помню, ты сел рядом со мной и робко сказал: "Что вы читаете?". В ответ я показала потрёпанную обложку книги и нервно улыбнулась. Ты не подумай, что из-за гордости не ответила, у меня тогда перехватило дыхание и я на миг разучилась говорить. Ты казался таким совершенным, словно ожившая мраморная статуя Аполлона. Я не ошиблась, посчитав, что у такого прекрасного внешне человека обязан быть богатый внутренний мир. С тех пор ты меня каждый раз поражал своей неординарностью. Чем больше я тебя узнавала, тем отчётливее понимала, что всего времени в мире не хватит, чтобы обойти каждый неизведанный уголок твоей души. Вчера ты мне признался в любви, а я не могла подобрать слов для ответа, поэтому пишу это письмо, чтобы не мучить тебя ожиданием. Ты удивительный человек, и я скажу всё как есть: я разучилась любить. Прости, но моё сердце больше не сможет никому принадлежать, так как его нет в груди, оно давно было вырвано и растоптано, а ты не теряй способность любить, в нашем мире это редкость. Мы больше никогда не встретимся, так тебе будет проще найти свою настоящую любовь, а я буду верить, что у тебя всё хорошо. Прощай.
Для тех, кто умеет любить
Как же всё-таки быстро летит время. Кажется, ещё вчера была ранняя весна, а уже сегодня первое число своенравного августа, встретившего нас дождём. Я вовсе не жалуюсь на погоду, каждая по-своему хороша, тем более в день рождения любимой жены. Ей всего двадцать три года, она молода и красива, даже после того, как подарила мне двух замечательных сыновей. Хотя нет, рождение детей её сделало ещё прекраснее: из робкой, застенчивой девушки превратило в уверенную в себе женщину. Хотел бы я иметь дочь, похожую на неё. Вы только не подумайте, сынишек я очень люблю и всё бы на свете отдал, лишь бы никогда с ними не расстаться.
На часах уже полшестого, я снова опаздываю из-за того, что никак не мог найти небесно-белые астры. Только в одном захудалом магазинчике на краю города смог их купить. Вот бы метро могло ехать быстрее, всего минута и дома. Может, когда-нибудь придумают такие технологии, но вряд ли я их застану. Милая уже заждалась и, ведь, не поругает, всё простит и поймёт, а меня совесть от этого ещё сильнее грызть станет.
Хочу увидеть её улыбку, когда буду резать торт, который могу позволить только по праздникам. Люсечка такая сладкоежка, я вообще не представляю, как можно есть столько сладкого, ещё и за один раз. Сыновья, наверное, тоже обожают сладкое, но сами ещё не знают об этом - не пробовали никогда.
Наконец, моя остановка, парк «Победы», ещё несколько минут до встречи с женою и детьми на нашем месте, прямо за парком. Так не терпится их обнять.
Вот и они, ждут меня все вместе, как всегда.
Здравствуй, любимая, здравствуйте, сынишки, а я вам торт принёс и цветы. Спасибо, что ждёте меня. Я тоже по вам скучал. Даст бог, мы скоро будем вместе. Ещё каких-то пару лет от силы, они ведь совсем незначительны по сравнению с тем, сколько прошло.
***
Я просто замерла и смотрела, не в силах пошевелиться. Дедушка, которому на вид можно было дать не меньше девяноста лет, стоял на коленях и плакал, прижавшись к памятнику, поставленному на братской могиле людей, массово расстрелянных фашистскими захватчиками. Рядом с ним лежал прямо в луже букет белых астр и торт. Сам дедушка тоже стоял в луже, испачкав грязью недавно идеально белые брюки и старый пиджак, увешенный орденами, но ему было всё равно.
Я не пишу стихи о любви
Я не пишу стихи о любви, о ней и так уже много написано. Это чувство захватило все виды творчества, да и вообще, весь мир, а ведь никто толком и не знает, что значит любить по-настоящему. Если вы сейчас думаете, что я расскажу трогательную историю о том, как была охвачена этим чувством, то спешу вас огорчить, повествование пойдет совсем о другом. Скорее всего, с моими дальнейшими словами не согласятся многие, особенно, романтики, поэтому уточняю, что это всего лишь мое мнение, которое не является истиной.
Для начала скажу: я не верю в настоящую любовь и вовсе не потому что мое сердце когда-то разбилось. Просто-напросто мне нравится до всего докапываться и все анализировать, и, знаете, к какому выводу я пришла? Любовь - это всего лишь самовнушение. Вот сидит себе человек и понимает, что мало проблем, надо бы влюбиться. А что поделать, скучно жить некоторым из нас. Вот идет он, ищет себе жертву, обхаживает, ухаживает и тут жертва решает из милосердия внушить себе, что тоже любит этого человека. И все было бы хорошо, если бы не следующее: любовь - это ничто иное, как проявление мазохистских наклонностей. Признайтесь, глубоко в душе все мы любим пострадать. И месяца не пройдет после начала отношений, как появится ревность и не важно к кому, хоть к коту. А потом закрадываются мысли: "Он меня не любит, другу, маме, собаке уделяет больше внимания". От этих мыслей появляется ненависть, а потом крах отношений. И это в лучшем случае, ведь те, кто особенно подвержены мазохизму, будут кидаться из крайности в крайность - любить, ненавидеть, терпеть и снова любить. Хуже этого может быть только любовь - однодневка, чувство, основанное на гормонах. Задумайтесь, сколько раз вы слышали, а может даже испытывали нечто подобное: "Он такой красивый, я с ним даже не знакома, возможно, он убивает котят, а по ночам подрабатывает Джеком Потрошителем, но у него прекрасные голубые глаза и поэтому я его безумно люблю". Ну вот что за чушь, как можно испытывать хотя бы симпатию к человеку, которого совсем не знаешь? Да и страстное влечение быстро проходит, оставляя пустоту после себя. Я вот так не могу, да будь он хоть самим Аполлоном, но пока не изучу все уголки души, не смогу даже симпатизировать. Хотя, признаюсь, в юности было подобное, а все потому что любовь - это глупость. Вы только не подумайте, я не оскорбляю ваши умственные способности, а говорю, что всем известное чувство затмевает разум. Сколько же безумных поступков совершают из-за любви: отрекаются от друзей, увольняются с хорошей работы, заводят дурные привычки, убивают, умирают. Все это потому что сердце попадает в руки человеку, которые не согревать его собрался, а властвовать. Сразу говорю, что те, кто хочет, чтобы человек им полностью принадлежал, на самом деле не любят, а лишь хотят доминировать над своим "рабом". А ведь сами они не желают, чтобы ими кто-то управлял, поэтому свое сердце закопали в сундуке на необитаемом острове, так что если вы хотите от этого существа любви, то у меня для вас плохие новости. Может показаться, что доминанты вселенское зло, но они жизненно необходимы тем, кто хочет подчиняться, терпеть унижения и боль. Я сейчас говорю про душу, а не про тело.
Молодая девушка приезжает в опустевший город. Пятьдесят лет назад он был разрушен ураганом и считается призраком. Его нет на карте и в памяти людей. Но по счастливой случайности, Авроре пришло письмо, в котором советовали посетить город-призрак. Полуразрушенные здания, окутанные туманом, брошенные машины и отсутствие людей. Это идеально подходит для книги в мистическом жанре, которую хочет написать девушка. Ей предстоит ответить на много вопросов: пуст ли город на самом деле или в нём остались признаки жизни? Какие тайны скрываются под густым туманом? Тени, которые видит она, заблудшие души или игра воображения? Чем больше девушка узнаёт об этом месте, тем меньше шансов на спасение.
Говорят, от судьбы не убежишь. Она найдёт тебя, где бы ты ни был в независимости от того, хочешь этого или нет, но что делать, если судьба оказалась совсем не такой радужной, какой бы хотелось её видеть? Как быть, если она забросила в место, которое другие видят в страшных снах? Приходится выбирать, бороться или сдаться. Если ты выбираешь бороться, будь готов очернить свою светлую душу, терять друзей и жить среди кошмаров из бездны. Дашь слабинку — умрёшь, неверный шаг — смерть, бездействие тоже ведёт к погибели.
Эта история началась под новый год на окраине небольшого южного городка, верить в неё или нет - дело ваше.
В книге рассказывается история главного героя, который сталкивается с различными проблемами и препятствиями на протяжении всего своего путешествия. По пути он встречает множество второстепенных персонажей, которые играют важные роли в истории. Благодаря опыту главного героя книга исследует такие темы, как любовь, потеря, надежда и стойкость. По мере того, как главный герой преодолевает свои трудности, он усваивает ценные уроки жизни и растет как личность.
Кто был первым поэтом в истории человечества? В чём тайна улыбки Джоконды? Кто изображён в центре Сикстинской капеллы? Что означают слова «Коня! Коня! Всё царство за коня!»? Как Андрей Рублёв подписал «Троицу»? Что поёт «Лютнист» Караваджо?Ответы на эти и многие другие вопросы вы найдёте в книге Александра Шапиро «Загадки старых мастеров».
На месте Саши Хомутова хочет оказаться каждый: красивая девушка, любимая работа, шикарная квартира, верные друзья. Но знакомство с барменшей круто изменило его взгляды. Веселая аспирантка художественного университета, раскрашивает рутину жизнь и показывая вещи под другим углом. Крепкая дружба постепенно перерастает в нечто большее. Что же это счастливый билет или тернистый путь?
Принцесса Лиира сделала только первый шаг к своей цели. Но уже приобрела и друзей, и любовь, и покровительство богов. И врагов, которые пожелали всё это отобрать при помощи проклятия забвения. Это можно изменить. Но путь болезненен и труден. Но дорога короче, если идти друг другу навстречу.
История о двух людях, находящихся по разные стороны баррикад, наполненная тягучей нежностью и немного грустью.