Тени Реальности 2. Час Быка - [11]

— Знаешь, я испытывал и не такие мучения. Когда я проходил инициацию… Я или не я? Это ведь тоже вопрос. Ведь я перерождённый. Мне сорок лет. Но, при этом, и несколько тысяч этих самых лет. У меня есть две памяти. Моя настоящая, большую часть которой я закрыл сам. И та, что принадлежала отвергнутомуклановцу до инициирования. Знаешь ли ты, что такое инициация на перерождение? Вряд ли. Обе мои памяти здесь сходятся в одной точке, поэтому я не забуду никогда той боли, которая была. — Открыв глаза, я смотрю на заплывшее лицо Тумбы. — Ведь такая инициация — это смерть. Тела, психики, души… Чтобы родилось нечто, надо сначала убить старое. С полным искренним желанием это совершить.

Ави тихонько вздыхает позади меня. Я не волнуюсь об этом. Перерожденные больше не под запретом в нашем Клане. Я смотрю на Тумбу, но гляжу сквозь него. Внутри меня клокочет боль, страдание и смерть, ставшие основой, тем стержнем, из-за которого я — Ярт — стал тем, кто я есть. Собой. Да и рассказал я отнюдь не всё, что естественно. Многие вещи должны оставаться в тайне от всех, кем бы они ни были.

Встряхнув головой, быстро прогоняю с себя морок прошлого, и тыкаю сигаретой в сторону дрожащего варщика.

— Ну ты и псих… — Всхлипывая, шепчет он, и, вновь не забыв, добавляет. — Мой друг…

Пожав плечами, я меланхолично отвечаю:

— Нет, я не псих. Я — просто демон.

Вытянув сигарету до бычка, тушу её об ладонь, чувствуя небольшую вспышку боли. Уронив раздавленный окурок на пол, снова подхожу к связанному Тумбе, и бесцветным голосом завершаю свои откровения:

— Вот видишь, дружок, я рассказал тебе свои секреты. Теперь — твоя очередь. У друзей всё поровну, а мы же договорились, что теперь дружим, да? Или будет больно, ведь я так не люблю, когда предают мою дружбу. — Кладу ладонь ему на затылок.

— Я всё понял. — Тумба выдаёт хриплый шёпот. — Я всё расскажу… друг. Только оставь мою душу в покое! Значит так, Павел. Он приходит… приходил каждую пятницу. Большой, светловолосый. Ростом, ну, под метр девяносто. Широкий, но без пуза. Чисто выбрит, но усы носит, вот. Такие, светло-рыжие, пожалуй. Одевается просто, как нормальный парень. Джемпер, кепка, джинса. Щурится иногда, наверное, со зрением проблемы есть, а очки носить зап… неудобно. Крест вот на груди носит, большой такой, поверх свитера. Золотой, если не фальшивый.

Тумба замолкает, перестав тараторить. Вздохнув, он переводит дух. Я молчу, внимательно глядя на него, и запоминая всё сказанное. Одновременно с этим, в моём сознании начались иные размышления. А как от него избавиться после допроса? Извините, я не хочу прослыть лидером секты серийных убийц. Надо что-то придумывать. Или всё же оставить в живых? Но как? Может быть, стереть память, как тогда, с упокоенной ныне тётушкой? Кстати, вот это — хорошая идея. Надо подумать над таким вариантом. Не хотелось бы отпускать того, кто испортил мне лицо, но если рассуждать рационально — надо быть аккуратным. Месть… Отомстить можно будет и потом. Главное, чтобы он сейчас угрозы не представлял, ни мне, ни моим планам. Остальное — подать холодным.

— Значит так, — Прерывает мои размышления вновь подавший голос Тумба. — Его номер телефона. Записывай или запоминай, дружище. У меня бы ты его нигде не нашёл. Я всегда запоминаю все такие вещи, нигде не забиваю, не записываю, не сохраняю.

— Я запишу. — Оглянувшись на Ави, бросаю ему. — Принеси мой мобильник.

Мой товарищ быстро уходит и довольно быстро возвращается с моим телефоном.

Варщик диктует номер Павла. Я сохраняю номер, и роняю мобильный в карман.

— Ещё что-нибудь, мой друг Тумба? — Интересуюсь я, закуривая новую сигарету.

Варщик задумывается, дёргает оплывшей щекой, и произносит:

— Да. Ещё кое-что есть. Но я бы хотел покурить… хотя бы просто сигарету. Уважаемый друг Ярт не откажет мне в такой любезности?

Щёлкаю пальцами, резко переходя в иной режим зрения. Не задумал ли чего, мой «любезный товарищ» Тумба? Или просто хочет курить? Не обращая внимания на вспыхнувшую головную боль, слишком резко и слишком часто я прыгаю восприятием туда-обратно за сегодняшнюю ночь, пристально рассматриваю его ауру в районе головы. Нет, затаённых намерений, тлевших бы алыми углями, незаметно.

Что ж, почему бы не дать ему выкурить «последнюю сигарету»? Тем более, руки для этого развязывать не надо.

Молча выхватываю ещё одну цибарку из пустеющей пачки, и, подойдя к нему, вставляю в разбитые губы варщика. Поджигаю кончик трубочки, и отхожу, снова пытаясь растянуть своё лицо в улыбке.

— Кури, дорогой друг.

Ави хмыкает за моей спиной и, движением бровей испросив моего разрешения, проходит вглубь комнаты, плюхаясь на край дивана. Вытянув руки, он разваливается на коричневой коже, наблюдая за происходящим.

— Так вот, если будешь звонить Павлу, а ты ему хочешь позвонить? Тебе нужно будет сказать: «первоклассник у профессора». Тогда он станет слушать, а не повесит трубку…

Тумба замолкает, потому что я сгибаюсь напополам от хохота, выронив сигарету. Конспираторы с паролями! Да какими! В чей воспаленный разум может такое прийти? «Славянский шкаф», Архонт побери!

Подбирая сигарету с пола, гляжу на мужика, бросая ему: