Звягинцева Вера Клавдиевна
Звягинцева Вера Клавдиевна (31 октября (12 ноября) 1894, Москва — 9 июля 1972, Москва) — актриса, поэтесса, переводчик, заслуженный деятель культуры Армении.
Дружила с М. Волошиным, М. Цветаевой, А. Тарковским, П. Антокольским, С. Дурылиным и рядом театральных людей. Она была верным другом С. Дурылина во время его Томской ссылки и писала ему письма, и присылала книжные новинки, и передавала его письма Б. Пастернаку. Судя по тому, что некоторые свои письма, адресованные В. Звягинцевой, С. Дурылин потом включил в книгу "В своем углу" — она была одной из тех людей, с кем ему было нетрудно вести доверительную и сокровенную беседу. Одной из тем этой беседы был Лермонтов, которым С.Дурылин долгие годы занимался (известны его статьи "Судьба Лермонтова" ("Русская мысль", 1914, №10), "Академический Лермонтов и лермонтовская поэтика" ("Труды и дни". 1916. Тетр. 8), комментарий к "Герою нашего времени" (1940) и др. работы).
Оставила воспоминания о М. Цветаевой, не публиковавшиеся на русском языке. Ее муж, А.С. Ерофеев, тоже знал М. Цветаеву, даже наедине с нею встречал 1920-й год. В среде друзей осталось много устных воспоминаний В. Звягинцевой о М. Цветаевой. И именно к ним обратилась М. Цветаева после смерти Ирины с письмом: «Многое сейчас понимаю: во всем виноват мой Авантюризм, легкое отношение к трудностям, наконец — здоровье, чудовищная моя выносливость. Когда самому легко, не веришь, что другому трудно...»
Порой становится невмочь
Нести одной все эту роскошь:
Любви, стихов и звуков россыпь,
И просишь ближнего помочь:
Услышать тот же самый запах
Восторга, листьев, холодка,
Увидеть рай в кленовых лапах…
А у него своя тоска,
А у него своя отрада; —
И тащишь непосильный груз
Всех красок, всей любви, всех муз, —
— Весь сбор земного винограда.
Марине Цветаевой, март 1922
Ты входишь музыкой и ветром
Колдуешь словом — до утра,
Я слушаю — струенье Леты,
Я слышу — в мире нет утрат.
Неисчерпаемая радость,
Нечеловеческая грусть;
Под бубенцовою усладой
На всю заржавленную Русь.
Пусть на весах своих бумажных
Слепцы без плоти и души
Пытаются с усмешкой важной
Над пеньем ветра суд вершить, —
Пой вероломством, пой любовью
Над каждым лбом, что сонно хмур,
— Жар-птица с золотою кровью,
Дыханьем каждым — трубадур!
Марине Цветаевой. 22.VI.1922
Рвать цветы, но не вязать букеты,
Проходить ненужные мосты —
Так живем на свете — я и ты;
Это потому что мы поэты.
Отражая все земные светы,
Лишь своей не скажем полноты.
Мы с тобой больны от красоты
И от блеска снящейся нам Леты.
Может быть, рассеянных нас много?
Люди милые, что скажете нам?.. что?
Мы любимые приемыши у Бога,
И за память твердую: «всё – сон»
Лучшую из явей дал нам Он.
На склоне лет Звягинцева оставила интересные воспоминания о своих именитых друзьях и знакомцах (Екатерине Рощиной-Инсаровой, Валерии Брюсове, Борисе Пастернаке и др.), частично опубликованные в советской печати.
В 1917 году она успешно окончила курсы сценического искусства Е. Н. Музиль и стала профессиональной актрисой. В 1917–1922 годах работала в профессиональных столичных труппах — в театре Комедии, затем театра Мейерхольда, во Втором Советском передвижном театре, в Театре РСФСР.
В 1922 году Звягинцева навсегда ушла со сцены, много занималась переводами, свои стихи начала писать только в 1964 году.
Ни твоей, ни своей, ничьей —
Никакой не хочу иронии.
Прятать боль под бронёй речей!
Не нуждаюсь в их обороне я.
Если боль — так пускай болит,
Если радость — пусть греет, радуя.
Не к лицу нам, боясь обид,
Жар души заменять прохладою.
Снег идёт — он и бел как снег,
Небо синее — значит синее.
Если смех — так не полусмех,
И никак уж не над святынею.
Я хочу прямой красоты,
Не лукавого обольщения,
Я хочу, чтоб заплакал ты
От восторга, от восхищения.
Как ни смейся, как ни язви —
Это дело для всех стороннее.
Людям нужен лишь свет любви,
А не злой холодок иронии.
Ну как же не бывает чуда!
А наши замыслы, мечтанья,
Пришедшие невесть откуда,
А слов певучих сочетанья.
Нечаянная встреча с другом,
Почти похожая на счастье,
Заболевание недугом,
Который называют страстью!
Да что там чувства! Даже листья
На улице осенней мокрой.
Какой Сарьян, взмахнувший кистью,
Писал их суриком и охрой?
Потом зима, весна и лето —
Ещё три настоящих чуда.
А как назвать иначе это,
Никто не выдумал покуда.
А музыка, а лес, а горы
И море, ну, конечно, море,
Степные знойные просторы
С полынью горькою, как горе…
Да я бы сотни насчитала
Земных чудес. Одно лишь худо:
Магического нет кристалла,
Чтоб всем увидеть в чуде — чудо.
Непреодолимый холод.
Кажется, дохнешь — и пар!
Ты глазами только молод,
сердцем ты, наверно, стар.
Ты давно живешь в покое…
Что ж, и это благодать!
Ты не помнишь, что такое,
что такое значит ждать.
Как сидеть, сцепивши руки,
боль стараясь побороть…
Ты забыл уже, как звуки
могут жечься и колоть…
Звон дверных стеклянных створок,
чей-то близящийся шаг,
каждый шелест, каждый шорох,
