Свое время - [20]

Но и быть сторожем не означало автоматически запредельной нищеты (многие находили дополнительный заработок – разнообразную «шабашку») и не обрекало на особую асоциальность. Для «властей» имелась трудовая книжка, более их ничего не интересовало, а «общество» – это был твой же слой, живший по тем же критериям. Стать сторожем в церкви с какой-нибудь элитно-интеллигентской христианской общиной было «для тех, кто понимает», гораздо более cool, чем – итээром-программистом. При всем том вовсе не все (не думаю, что и большинство) уходили в это «оттянутое» состояние, в подполье под официальной социальной лестницей. В любом случае в жизни слоя пропорции трезвости и забубенности во всех видах не отличались от общестатистических.

Нонконформистская антропология предопределила не какую-то фатальную брутальную коллизию с социумом, а нечто более продуктивное: участие в создании и поддержание соответствующего – себе – контекста: современной литературы, музыки, «арта». Вместе со слоем таких же по культурной антропологии или по антропологической культурности людей, которых объединял в один круг эксперимент по превращению образа мыслей в образ жизни, в то время в том месте.

Первый номер «Эпсилон-салона» вышел в декабре 1985 года, последний датирован июнем 1989. Альманах прекратил существование с моим отъездом в эмиграцию. Я взлетел над Шереметьевом в мае 1989, обливаясь слезами над березками в иллюминаторе (какой-то обратный план к классическим советским кинокадрам воронки березовых вершин на фоне неба в предсмертном головокружении…). Этот последний номер «Эпсилона» был подготовлен до отъезда. В нем – мой прощальный рассказ «Кроткие покойники» с эпиграфом из стихотворения Набокова «Природа электричества» (из «Бледного огня»). Аллюзии «эмиграция – смерть» прозрачны:

Покойники, кроткие покойники, кто знает,

Живут, быть может, в вольфрамовых нитях,

И на моем ночном столике горит

Умершая невеста другого…

Аллюзии прозрачны, может быть, но непонятно – кто2 умер. Тот, кто улетел, тот, кто остался, и те и другие или никто, а на самом деле все живы, но разными видами жизни.

«Эпсилон-салон» возник из общения нескольких человек, из бесконечного разговора о литературе. Стал как бы овеществленной формой этого разговора. Это и осталось чуть ли не единственным реальным, предметным, что было в тогдашней жизни, – кроме собственно текстов. Общая форма существования. Нечто среднее между чеховской дачей (переходное время, между «укладами» и сознаниями, промежуточность, ускользание времени между пяльцами…), йешивой (непрерывная и непреложная увлеченная учеба, обсуждение и подготовка себя к чему-то – как миссия) и «шарашкой» (любимое дело, но в тюремных условиях)…

Где-то примерно через десять лет, в середине 1990-х, в Иерусалиме я вспоминал это состояние-в-антураже:

М. Барашу

Запах пледа прогретого солнцем на раскладушке в саду

Лист смородины справа от глаза Оба –  в послеобеденной дреме

Голоса из соседнего дома Перестук поездов Свернутый в дуду конспект по языкознанию в летучей соломе

На закате беседа в сторону сельского кладбища Глина и тополя

Низкое небо Торфяные пруды Бродский Мандельштам и Набоков

Туман холодной спиралью разворачивается в полях

Все более безнадежно но менее одиноко

И еще через десять лет, когда в Израиль из Америки приехал один из московских собеседников 1980-х, на берегу моря в Доре, где черепков, начиная с XVIII века до н. э., больше, чем камней и ракушек, и все это давно одна субстанция то ли жизни, то ли воспоминания, распознавания, – там (= тогда) ощущение слияния со своей жизнью было редким по силе и чуть ли не таким же цельным, как средиземноморский сплав черепков и камней, земли и пепла.

В. Друку

Мы шли по щиколотку в малахитовой воде.

Солнца еще не было видно, но заря цвета

зеленого яблока –  вызревала за горой Кармель.

Воздух был ясен и прохладен, как метафорическая фигура

в античном трактате. Вино утра –  свет, смешанный

с дымчатой водой, –  вливалось в прозрачную чашу бухты, с отбитым боком древнего волнолома.

Во времена расцвета это был порт

столицы Саронской долины, увядшей,

когда Ирод построил Кейсарию.

А сейчас мы,

в легком ознобе после бессонной ночи, продолжаем

литературный разговор, начатый ранним вечером накануне.

Водка и мясо сменились к полуночи на кофе и сигареты,

друзья разъехались, жены уснули в саду,

одна в гамаке, другая в шезлонге…

Разговор

о родной литературе, о соратниках и соперниках, о том,

что это одно и то же, об их достижениях, о содержательности и состязательности, об атлетах-демагогах из следующего поколения, о лукавых стилизаторах  из предыдущего –  перетек к середине

ночи, когда движение времени зависло в черной глубине и ни

оттенка синевы уже не осталось и еще не проявилось, –

в медитацию о книгах, стихах, о сближении поэтик,

а к утру –  на комические эпизоды общения

с инстанциями советской литературы

позднего застоя. Кажется,

я начинаю любить море.

Никогда не любил. Моя вода, с детства, – торфяные пруды

Подмосковья. От двух-трех заездов на Черное море осталось

тяжкое чувство духоты, толпы, погруженности в поток чужих сил

и физиологии, –  как от залитой потом электрички в июле. И море,