Свиток мгновений - [6]

Серым укрывшись плащом…

Твой силуэт ускользает… так странно,

В дымке размытой дождём.

А под ногами тропинка лежала

В мокрой пожухшей листве,

Словно о чём-то несбывшемся знала,

След, обрывая в траве.

Гитара

Смиренно, в глубине

Табачного угара —

Тоскует на стене

Забытая гитара.

Когда-то и её

Не мучил образ скуки,

Когда-то и её

Ласкали нежно руки.

Потёртые лады,

Ослабленные струны,

В предчувствии беды —

Вдыхают боль фортуны.

Тоскует в тишине

Реликвия без пары…

Хозяин на войне…

Но ждёт его гитара!

Симфония моря

Мелодии волн — в юном свете,

И чайки кружат на рассвете;

А брызги морские летят и на том берегу…

Резвится вода в пенном беге,

И где-то в груди в томной неге —

Симфонию моря я снова услышать могу.

Закружимся мы с песней этой

До горных вершин, там, где лето —

Всегда оставляет влюблённым надежду свою.

Дрожа на лету в небе синем —

Земные просторы покинем

И станем мечтою в чудесном незримом краю.

Сияют в ночи звёзды где-то,

Мы будем гулять до рассвета,

Роняя следы на пушистом холодном снегу…

Прощаясь, мы вновь гасим свечи,

Мечтой, уносясь к новой встрече —

Где музыка счастья звучит на морском берегу…

В сером

Память, сгорбленная в «сером»,

Как положено истцу

Вновь водила белым мелом

В полнолуние по лицу.

У полночного предела

Средь непрошеных гостей —

Всё глядела и глядела

Память попранных страстей.

Ты терзала душу смело,

Словно пламенем в аду

И, наверное, хотела

Утопить его в бреду…

Ты душой его владела,

Забавляя лунный свет,

А измученное тело

Расправляло свиток лет…

Память, сгорбленная в «сером» —

Утомилась поутру,

И скрываясь в свете белом —

Уносила наготу…

Чаши весов

Как же медленно движутся чаши весов

Несмотря на бегущие стрелки часов…

И вздыхая, увидел последний свой миг —

Заплутавший во времени мудрый старик.

Он откинул со лба белоснежную прядь

И прожить свою жизнь попытался опять.

А вокруг всё неслось — суету торопя!..

Здесь так много всего, но так мало себя.

Он пытался постигнуть судьбу, как урок,

Чтобы тем оправдать её странный итог;

Но услышал, как льётся на берег прибой,

Размывая следы… все, что были судьбой.

Нет, уже не желал он ни слёз, ни наград,

Лишь увидеть хотел тот единственный взгляд,

Взгляд, прощавший от пыток его самого,

И умевший достать, что лежит глубоко.

Старец молча глядел на извечную гладь

И в её отраженье вдруг стал вспоминать —

Бесконечное множество стёртых страниц

И себя, расплескавшемся в тысячах лиц…

Но сорвав в тишине с тех покровов печать,

Путник больше не знал, как себя величать:

То ли искрой небес или божьим цветком?

Только знал, что обрёл свой единственный дом.

Получив от души всё, о чём так желал,

Он с улыбкой взглянул на шумящий «вокзал»…

Перед тем как пуститься в загадочный путь —

Не мешает теперь на мгновенье заснуть…

Жизнь зовёт — пора!

Ветер бросил в спину: «Друг, постой!» —

Потревожив сон притихших сосен…

И склонившись с жёлтою травой,

Прошептал, что значит слово «осень»:

«В эту пору разомкнётся круг,

Пробуждая память от забвений,

Обнажая боль былых разлук

И печаль непонятых мгновений.

Пронесутся зимы, летний зной,

Белоснежный взгляд хмельного сада,

Что врывался трепетной весной —

В суету, как хрупкая награда…

Хлёсткость бед в отверженные дни

Оглушила жизнь твою намедни,

Но попробуй, всё же сохрани

Нежный свет любви своей последней.

Знает время — ты уже другой,

Дело не в висках, что поседели…

Просто годы серой пеленой

Застелить глаза твои сумели.

Но послушай — жизнь зовёт, пора!

В ней не грусть, а мудрость урожая,

Что посеял в облачном вчера,

И сейчас… сомненья провожая».

Уставший день

Уставший день — взывает тихий вечер,

Смиряя говорливость суеты…

Блеснувший луч торопится навстречу

Немому горизонту темноты.

Покой неотвратимый, опустив ресницы,

Стирает краски сумрачной рукой,

Как будто кто-то, пролистнув страницы,

Незримо дирижирует игрой.

Уставший мир — обманчивый, мятежный,

Одежды дня срывая в темноте —

Вернётся утром… и с улыбкой нежной

Рассветом облачится на «холсте».

Дорога

О, дорога, дорога, дорога —

Бесконечные вёрсты без сна…

В них надежда, слепая тревога,

Радость встреч и былая вина.

Вновь заботы, земные уроки —

Жизнь взывает, меняясь с лица;

Дни бывают порой слишком строги,

Что не видно обидам конца.

Заручусь я ответом у Бога:

«Для чего эта жизнь — суета?»

Но в ответ лишь: «Дорога, дорога…

Не поверишь, так будет всегда…»

«Цель пути в необычном билете,

И конечная правда проста:

Пассажиры вы все на планете,

Где судьбой выдаются места…»

Гармония цвета — в загадке теней…

Фигурки из тучек в лазури видны

На небе подвижном большом…

Похоже, что ветер листает альбом

Из детских рисунков весны.

Всё ярче, смелее глядит синева,

Не жмуря под солнцем глаза,

И кажется чистых озёр бирюза

В них плещется рябью едва…

Есть некое таинство в тающем льду,

Где жизнь в малой капле видна;

А если их много, то жизнь не одна…

Как знать, может, сома* в пруду?

Не сразу поладили небо с землёй

За спором о нуждах земных,

И всё же решили делить на двоих —

Причуды палитры хмельной.

Гармония цвета — в загадке теней,

Лишь мастер вдохнёт на холсты

Свои откровенья в тонах красоты,

Чтоб чувства раскрылись полней.

*Сома — ритуальный напиток в древних культах,

олицетворявший Бога.

Приговор Фемиды

На роковых весах Божественной Фемиды

Сознание веков — меча, рождая глас,

Сложило все права с великой Атлантиды,