Сувенир из Нагуатмы. Триумф Виджл-Воина - [13]

— Ну тогда попьем чайку.

— Не тяни, — сказал он, — выкладывай все начистоту.

Пришлось поведать о “дирижабле”, о врачах в белых одеждах, о могучих вибрациях, которыми меня обрабатывали трижды. О встречах с Учителем, не знаю почему, я все-таки умолчал. Уже срывалось с языка, невтерпеж было поделиться, но пересилил себя. Из осторожности, верно, срабатывал какой-то предохранительный механизм.

Он сидел, не шевелясь, прикрыв глаза. Наверное, усиленно размышлял.

— Ну и что ты обо всем этом думаешь? — спросил наконец.

— Мне, Леня, хотелось бы знать твое мнение.

— Ну, во-первых, поздравляю тебя. Прямо слов нет; то, что произошло с тобой, воистину уникально. Что же касается… хм, космических врачей, тут не надо особо пороть горячку.

— Я думаю, они из Тонкого Мира.

— Сомневаюсь. Ты же знаешь мое отношение ко всяким этим мирам.

— Ну, конечно. Все свои знания ты черпаешь из себя, из глубин своего подсознания. Нет ничего “вне”, есть только “из”. Из глубин самого гомо сапиенса, все остальное — фантазия, так?

— Да, грубо говоря, так. Вся вселенная внутри нас… — Он о чем-то усиленно думал.

А мне на память пришла Кэтти Кинг. И вся та давняя история с ее материализацией. Вкратце так: жил-был ученый человек Уильям Крукс. Помимо физики, химии, разных изобретений этот англичанин занимался еще и талантливыми медиумами. Одной из них удавалось — и не раз — как бы порождать из себя, выделять этот самый феномен — Кэтти Кинг. Она была настолько живой, что играла с детьми доктора Крукса, водила с ним хороводы, распевала песенки. А после прощалась со всеми и как бы ныряла в своего медиума, та выходила из состояния каталепсии… Леня, познакомившись с этой историей, утверждал: Кэтти Кинг материализовалась мощной мыслью, глубиной мыслящей субстанции самого медиума… Помнится, я не возражал, мне нечего было противопоставить его доводам. Но как он объяснит эту историю со мной? Вылечившие меня — тоже Мыслящая субстанция? Мое собственное порождение? Я сам для себя медиум?..

— По-прежнему убежден, — сказал Леня после длительного молчания, — что все эти “дирижабли”, лечебные кабины, люди в белом — все это плод твоего воображения, работа глубинных пластов подсознания.

— А вибрации?

— И они тоже из глубины тебя. Из твоего подсознания.

— То есть, по-твоему, я сам себя вылечил?

— Да, по-моему, так. Мы ничего не знаем о своей истинной прочности. Чуть что, поломка какая, сбой — и вся наша надежда устремлена на кого-то. Или на что-то. Извне. Будь то старушка Никифоровна или Кашпировский. А между тем наш организм всегда и во всех случаях лечит себя сам. Он лишь ползает импульс, установку на. излечение, все остальное от самого человека. Нам трудно пока понять глубинные взрывы клеток, скрытые автоволновые процессы организма…

Нет, ни слова об Учителе! Леня опять все сведет к глубинным подкорочным пластам, заявит, что и Учитель — всего лишь плод… субстанция… собственное порождение… Нет, только не это. Леня — прекрасный человек, сложившийся йог, кровью и потом добывающий информацию из глубин своего “Я”, но!.. Решено, об Учителе никому ни слова. Даже своим лучшим друзьям,

27 февраля. Пока ничего интересного. Часто подхожу к зеркалу. На шее — пятна, кляксы, поблекшие, едва различимые. Никаких болей, и это более чем странно. Интересно, Вера Васильевна знает? Не о том, конечно, что произошло за последний месяц; о моем неизлечимом недуге — знает? Наверняка. Не может не знать. И смотрит с жалостью нескрываемой, и эти слезы ни с того ни с сего, когда она так смотрит. Рассказать, разве, успокоить? Но как? какими словами? Что она поймет из моих рассказов о “дирижабле”?

Сегодня пригласила к себе в комнату.

— Славик, — говорит, — нам надо хорошо питаться, ведь это ужасно! И ты мне, пожалуйста, не возражай, я кое-что придумала. Иди-ка сюда, иди! — заторопилась, потащила за собой к шифоньеру. — Это видишь? — достала совершенно новый дорогой костюм. — А ну-ка, мой хороший, примерь.

— Да что это вы выдумали, Вера Васильевна?!

— Попробуй только ослушаться!

Я влез в костюм, он обвис на мне, рукава доставали до колен.

— Господи, ну почему мы с тобою такие невезучие? — огорчилась она. — Что же теперь делать-то? А-а-а, знаю, знаю. Славик, раз костюм не подходит, его надо продать. И никаких; не возражай, вещь по нынешним временам очень дорого стоит.

Ну вот, не так уж и много у нас осталось вещей капитана Максимова… Видел как-то, сидит Вера Васильевна, уткнувшись лицом в капитанский китель с золотыми нашивками… Нет, ни за что!

— Вера Васильевна, повесим костюм на место. Я придумал другое. В моей комнате два ковра. Ну посудите сами, зачем мне столько? И одного предостаточно, ей-Богу. Если не возражаете… вот за него действительно дадут уйму денег. Я схожу на рынок, и мы устроим пир на весь мир!..

Словом, на этом и порешили. Господи, Господи, что делается вокруг… Озлобление, голод, номера химическим карандашом на ладошках. Чтобы сходить на продовольственный рынок, надо продать дорогую вещь…

1 марта, воскресенье. Слава Богу, дожили до весны, хотя бы и календарной…

После обеда подкатил на своих “Жигулях” Вадим Николаевич. Плотный, шумный, розовощекий. Поцеловал ручку Вере Васильевне, выложил на стол домашние пирожки. Ну с таких пирожков, да еще ежели каждый день, станешь шумным и розовощеким.