Стражи «Черной скалы» - [22]

— Кирк, Юрай — проверьте.

Двое наёмников осторожно двинулись к чек-пойнту, а мы тем временем заняли позиции и остались их прикрывать.

— Сержант, тебе лучше на это взглянуть, — раздалось в динамике рации спустя пару минут томительного ожидания.

Я, Дойл и Си Джей двинулись вперёд. Перемахнули через бруствер в месте, где был оставлен специальный проход, обошли один из «хамви». На секунду мелькнуло странное ощущение неправильности. Что-то в окружающей обстановке было неправильным… Но вот что именно?

Над нами грязной тряпкой хлопнул на ветру драный американский флаг, где чёрная копоть густо покрывала все пятьдесят звёзд, рисуя вместо них чёрный квадрат.

Мы вошли внутрь…

— М-мать… — коротко ругнулся Дойл, оглядываясь по сторонам.

Похоже, что здесь были федералы. Незамысловатая обстановка небольшой полевой казармы, валяющийся повсюду мусор… И кровь. Много побуревшей крови, разлитой на покрывающем пол песке, на стенах и даже на потолке. Золотистые россыпи гильз. Кое-где красные цилиндрики патронов для дробовиков. Кусок пулемётной ленты в пыли.

Но ни одного трупа.

Мы мгновенно взяли на прицел окружающее пространство, в любой момент ожидая атаки… Хотя это и было глупо. Судя по всему, федералов здесь перебили уже несколько дней назад. И кто бы это не сделал, его здесь уже, скорее всего, нет.

Правда утаскивать трупы для «танго» это странно. Какова их стандартная тактика? Пустил кровь — убежал. Трупы они не забирают — ни свои, ни чужие. И опять же — если забрали тела убитых и их экипировку, то почему не взяли технику? Допустим, БМП «разута», а джипы могут быть сломаны… Но ведь на них стоят два пулемёта. Не крупнокалиберные, но всё равно существенно и в хозяйстве небесполезно.

— Осмотреться, — скомандовал я.

— «…Это полковник Фрэнсис Коннорс, армия США. Попытка эвакуации Эль-Кувейта…»

— И кто-нибудь заткните уже господина полковника!

После короткого расследования на месте боя общая картина понятнее не стала.

Кирк, как лучший следопыт в моём взводе, присел на корточки, положил карабин поперёк колен, покопался подобранной палочкой в песке, огляделся по сторонам…

— Федералов здесь было где-то неполное отделение — десяток человек от силы.

Наёмник встал и медленно обошёл небольшой зал — хоть Кирк и был иногда тупой сволочью, но в своём деле он профи. За это я его, в принципе, и терплю рядом с собой.

— Они укрылись здесь. Думаю, что от бури… А потом начался бой. Но очень странный бой…

— В смысле — странный? — нахмурился я.

— Враг как-то проник внутрь чек-пойнта, и бой завязался внутри. Федералы палили много, но такое ощущение, что наугад — во все стороны… А потом они просто исчезли.

— Может, они отбились, а убитых и раненых забрали с собой? — предположил Юрай.

— Не вариант, — покачал головой Кирк. — Признаков, что какая-то техника отсюда уезжала — нет. Ничего не понимаю. В этом нет смысла…

— Хрень какая-то.

— Угу.

— Юрай, что с эфиром?

— Эээ… — наёмник слегка вздрогнул и немного замялся. — Ну, музыка играет…

— Что? — я подумал, что ослышался.

— «Дип Пёрпл», Джимми Хендрикс, «Металлика»…

— В глаз дам.

— Садж, да сам послушай! На стандартной частоте федералов кто-то реально музыку крутит!

Я пощёлкал каналы рации… Мда. И правда — музыка… Какой-то классический рок…

Ни хрена не понимаю.

— А на других каналах?

— Обрывки чего-то мелькают, но я всё никак не могу… Вроде есть и наши, и арабы…

Понятно, что ничего не понятно.

— Эй, все сюда! — послышалось с улицы, где оставались Си Джей и Дойл.

Мы выбежали из зданий блок-поста к стоящим около открытого заднего люка БМП… И я моментально учуял в воздухе отвратный запах разлагающейся плоти.

— Морган, взгляни, — Грег указал стволом своего пулемёта на что-то внутри салона бронемашины.

Это оказался мертвец, чья одежда была залита обильно кровью, сжимающий в руке потёртый «кольт-1911».

— Труп свежий, — заметил Дойл. — Пара дней.

— Феее!.. — послышалось из-за БМП.

— Си Джей, — невозмутимо пояснил капрал на мой невысказанный вслух вопрос. — Увидал жмурика и блюёт.

— Я не блюю — просто не хочу вдыхать ароматы покойников, — послышался сдавленный голос снайпера, который действительно не любил подобных зрелищ.

Всё-таки когда привыкаешь убивать врагов на расстоянии в несколько сотен метров, смотреть после этого на трупы вблизи, мягко говоря, непривычно…

— Федерал?

— Да. И, похоже, что как раз из второго пехотного.

— Хреново.

— Ещё хреновее то, что его не просто убили — его зарезали. Видите дырку у него в боку?

Зарезать кого-нибудь в бою? В современном бою? А почему сразу не саблей зарубить или из лука застрелить? Примерно такая же реалистичность. Причём, у федерала проткнута печень, а значит его не сняли втихую, как часто режут часовых. Там бьют в горло и в почку, а тут удар нанесли спереди. Ну или надо быть совсем дилетантом, чтобы так сильно размахиваться, чтобы одной рукой зажать врагу рот, а второй бить спереди в печень…

— Мда… — протянул я, повнимательнее пригляделся к сидящему внутри бронемашины трупу и достал с пояса мультитул.

Разложил его, превращая в кусачки, и наклонился к мертвецу, извлекая с помощью инструмента кусок металла, торчащий у него из бока.