Страна Лимония - [20]

Остановки проезжали со звоном, свистом и свободно-народными криками. Никого не высаживали, на ворчание тёток плевали. Крыса стянула с себя свитер и, высунув руку в окошко трамвая, размахивала им на встречном ветру, как черным анархистским знаменем.

Кондитерская фабрика, которую едва не проехали на радостях, оказалась скучным трехэтажным зданием, скудно освещенным, свет был только под бетонным козырьком большого крыльца и в одном-двух окнах – директорских, как объяснил Санди. Директор товарищ Краснобаев, значит, домой не спешит, на работе задерживается, подсчитывает убытки и откаты. Без откатов у нас, в стране Лимонии, как известно, ничего не бывает, даже конфетку беспризорнику без отката не дадут. А в кондитерском деле – и подавно. С утречка, как на работу, агенты-перекупщики стекаются в директорскую приемную, договорчики на реализацию сладостей получать и потом магазинам товар перепродавать. А подписывает договоры директор товарищ Краснобаев, видный национал-большевик с партийным стажем аж с 1994 года. Подписывает одной рукой, второй рукой откаты под себя гребет. Только врет товарищ Краснобаев, никакой он не нацбол с того самого года. Брат только у него двоюродный, говорят, с нацболами тусовался. А сам Краснобаев был и «Нашим», и вашим, и кем повыгоднее, и баба его такая же, словом – «МГЕРочка с Селигерочкой».

При этих словах Санди зло сплюнул, и свет в директорских окнах, как по команде, погас. Товарищ Краснобаев, подписав, надо полагать, все на сегодня приказы об увольнении лучших технологов фабрики, отправился домой, под бочок к толстухе-жене. Теперь действуем быстро, – скомандовал Санди. Геноцид в кустах слева, Проездной и Цыган за мусорным баком справа, Крысе – за угол стоять на атасе, остальные тоже где-нибудь, разберитесь сами. Сейчас ворота откроются, на электро-Тойоте выедет Краснобаев-Толстопузов, а на дороге у него стоит технолог-анархист Санди Сергеевич Горячев, с винцом в груди и жаждой мести, и лицо его законспирировано платком: типа – а кто увидит нас, тот сразу ахнет. Выскакиваем из кустов, режем шины и потом спокойно разговариваем, как джентльмены. Только не надо бить фары, это лишнее. Лучше пару раз по морде, по наглой толстой морде.

Зажужжали открываемые ворота, и Серёга, увлекаемый Колей-Проездным, метнулся к обочине, в кислое зловоние мусорных баков. В руке откуда-то обнаружилась сама собой металлическая пика, острая, как лезвие косы. Заточка называется, шины дырявить. Проездной что-то жарко шептал Серёге в затылок, уговаривал то ли обождать, то ли поспешить, Серёга плохо слышал, потому что в ушах бухала кровь. Неземной свет электрических фар мазнул у Серёги над головой, и они с Проездным, в страхе что их заметят и акция сорвется, ухнули рожами в пыльную крапиву, что росла за баками. Но одним глазом, всё же, посматривали, ждали сигнала.

Взвизгнули тормоза, свет фар качнулся, и чей-то совершенно жлобский голос крикнул:

– Пошёл с дороги, пьянь!

Это Краснобаев увидел анархиста Горячева. И узнал его, похоже.

Проездной хлопнул Серёгу по спине, Серёга рванулся, заскреб по земле сапогами, оттолкнулся руками от бордюрного камня и бросился, с пикой наперевес, к цели, к автомобильным колесам, призывно поблескивающим в темноте колпаками. Хорошо стартовал, мощно.

Одно плохо – через два шага споткнулся, такое невезение!

Заточка вывернулась из руки и, позвякивая, улетела под брюхо машины. Серёга бухнулся на колени, зашарил в темноте ладонью, и тут набежавший со спины Коля-Проездной рванул на себя, пытаясь распахнуть, дверцу Тойоты…

И эта дверца со всего маху пришлась Серёге по лбу.

Мир вспыхнул зеленым светом, озарился огнями, засверкал, как новогодняя ёлка. Светло стало так, будто с неба упала молния, и в этом мгновенном свете Серёга совершенно ясно увидел всё вокруг разом – дома, деревья, кондитерскую фабрику, мусорные баки у себя за спиной, черную лакированную Тойоту, всю в звездных брызгах, предводителя анархистов Санди, в прыжке превращающего тонкий металл автомобильного капота в поле перепаханное, Колю-Проездного, сжавшего кулаки, замершего на одной ноге в невозможной позе, и себя, Серёгу, валяющегося неподалеку на спине, с выпученными глазами и открытым ртом.

Голова, кстати, от удара не болела совершенно. Молния всё длилась и длилась, угасать и не думала, светло было так, что хотелось заморгать и прищуриться, но не получалось это. Глаз-то у Серёги теперь не было. Видеть – видел, но без глаз.

– Чего это вы на мужика-то вызверились? – спросил знакомый голос. – С ножиком-то кидаться зачем?

– А чего он Санди уволил?! – возразил Серёга.

– Пусть Санди и разбирается, ты-то тут при чём? Мужик тебе зла не делал.

Серёга вгляделся сквозь искрящееся морозной пылью стекло: Краснобаев, действительно, выглядел испуганным неопасным толстяком, плешивым, с кустистыми пшеничными бровями и поросячьими отвислыми щеками. Очки в тонкой оправе слетели с его носа от удара товарища Геноцида и теперь плавали в загустевшем сиропом воздухе перед Краснобаевским лбом.

– Мы с ним боремся, – сказал Серёга.

– Хернёй вы маетесь, – отрезала душа.