Стихотворения - [5]

пока я с вами говорю,

проходит женщина в косынке

по золотому сентябрю.

Она высматривает грузди,

она выслушивает тишь,

и отраженья этой грусти

в ее глазах не разглядишь.

Она в бору, как в заселенном

во всю длину и глубину

прозрачном озере зеленом,

где тропка стелется по дну,

где, издалёка залетая,

лучи скользят наискосок

и, словно рыбка золотая,

летит березовый листок…

Опять по листьям застучало,

но так же медленна, тиха,

она идет,

и здесь начало

картины, музыки, стиха.

А предыдущая страница,

где разноцветье по лесам,-

затем, чтоб было с чем сравниться

ее губам,

ее глазам.

Юрий Левитанский. Стороны света.

Москва: Советский писатель, 1959.

БЕРЕЗА

За стеною голоса

и звон посуды.

Доводящие до умопомраченья

разговоры за стеною,

пересуды

и дебаты философского значенья.

Видно, за полночь.

Разбужен поневоле,

я выскакиваю из-под одеяла.

Что мне снилось?

Мне приснилось чисто поле,

где-то во поле березонька стояла.

Я кричу за эту стену:

— Погодите!

Ветер во поле березу пригибает.

Одевайтесь, — говорю,-

и выходите,

где-то во поле береза погибает.

Пять минут, — кричу,-

достаточно на сборы.

Станем разом против ветра и мороза…-

Пересуды за стеною,

разговоры.

Замерзает где-то во поле береза.

Юрий Левитанский. Стороны света.

Москва: Советский писатель, 1959.

ПАМЯТИ РОВЕСНИКА

Мы не от старости умрем —

От старых ран умрем…

С. Гудзенко

Опоздало письмо.

Опоздало письмо.

Опоздало.

Ты его не получишь,

не вскроешь

и мне не напишешь.

Одеяло откинул.

К стене повернулся устало.

И упала рука.

И не видишь.

Не слышишь.

Не дышишь.

Вот и кончено все.

С той поры ты не стар и не молод,

и не будет ни весен,

ни лет,

ни дождя,

ни восхода.

Остается навеки

один нескончаемый холод —

продолженье

далекой зимы

сорок первого года.

Смерть летала над нами,

витала, почта ощутима.

Были вьюгою белой

оплаканы мы и отпеты.

Но война,

только пулей отметив,

тебя пощадила,

чтоб убить

через несколько лет

после нашей победы.

Вот еще один холмик

под этим большим небосклоном.

Обелиски, фанерные звездочки —

нет им предела.

Эта снежная полночь

стоит на земле

Пантеоном,

где без края могилы

погибших за правое дело.

Колоннадой тяжелой

застыли вдали водопады.

Млечный Путь перекинут над ними,

как вечная арка.

И рядами гранитных ступеней

уходят Карпаты

под торжественный купол,

где звезды мерцают неярко.

Сколько в мире холмов!

Как надгробные надписи скупы.

Это скорбные вехи

пути моего поколенья.

Я иду между ними.

До крови закушены губы.

Я на миг

у могилы твоей

становлюсь на колени.

И теряю тебя.

Бесполезны слова утешенья.

Что мне делать с печалью!

Мое поколенье на марше.

Но годам не подвластен

железный закон притяженья

к неостывшей земле,

где зарыты ровесники наши.

Юрий Левитанский. Стороны света.

Москва: Советский писатель, 1959.

Люблю осеннюю Москву...

Люблю осеннюю Москву

в ее убранстве светлом,

когда утрами жгут листву,

опавшую под ветром.

Огромный медленный костер

над облетевшим садом

похож на стрельчатый костел

с обугленным фасадом.

А старый клен совсем поник,

стоит, печально горбясь…

Мне кажется, своя у них,

своя у листьев гордость.

Ну что с того, ну что с того,

что смяты и побиты!

В них есть немое торжество

предчувствия победы.

Они полягут в чернозем,

собой его удобрят,

но через много лет и зим

потомки их одобрят,

Слезу ненужную утрут,

и в юном трепетанье

вся неоправданность утрат

получит оправданье…

Парит, парит гусиный клин,

за тучей гуси стонут.

Горит, горит осенний клен,

золою листья станут.

Ветрами старый сад продут,

он расстается с летом..

А листья новые придут,

придут за теми следом.

Юрий Левитанский. Стороны света.

Москва: Советский писатель, 1959.

В ОРУЖЕЙНОЙ ПАЛАТЕ

Не березы, не рябины

и не черная изба —

всё топазы, всё рубины,

всё узорная резьба.

В размышленья погруженный

средь музейного добра,

вдруг я замер,

отраженный

в личном зеркале Петра.

Это вправду поражало:

сколько лет ни утекло,

все исправно отражало

беспристрастное стекло —

серебро щитов и сабель,

и чугунное литье,

и моей рубахи штапель,

и обличие мое…

Шел я улицей ночною,

раздавался гул шагов,

и мерцало надо мною

небо тысячи веков,

И под этим вечным кровом

думал я, спеша домой,

не о зеркале Петровом —

об истории самой,

о путях ее негладких,

о суде ее крутом,

без опаски,

без оглядки

перед плахой и кнутом.

Это помнить не мешает,

сколько б лет ни утекло,-

все исправно отражает

неподкупное стекло!

Юрий Левитанский. Стороны света.

Москва: Советский писатель, 1959.

БЕЛЫЙ СНЕГ

В ожидании дел невиданных

из чужой страны

в сапогах, под Берлином выданных,

я пришел с войны.

Огляделся.

Над белым бережком

бегут облака.

Горожанки проносят бережно

куски молока.

И скользят,

на глаза на самые

натянув платок.

И скрежещут полозья санные,

и звенит ледок.

Очень белое все

и светлое —

ах, как снег слепит!

Начинаю житье оседлое —

позабытый быт.

Пыль очищена,

грязь соскоблена —

и конец войне.

Ничего у меня не скоплено,

все мое — на мне.

Я себя в этом мире пробую,

я вхожу в права —

то с ведерком стою над прорубью,

то колю дрова.

Растолку картофель отваренный —

и обед готов.

Скудно карточки отоварены

хлебом тех годов.

Но шинелка на мне починена,

нигде ни пятна.

Ребятишки глядят почтительно

на мои ордена.

И пока я гремлю,

орудуя

кочергой в печи,

все им чудится:

бьют орудия,

трубят трубачи.

Но снежинок ночных кружение,

заоконный свет —

словно полное отрешение

от прошедших лет.