Стихи - [8]

Нет, сказала я, не скрипачкой,

А поэтом я буду просто,

И от злости он чуть не лопнул,

Хоть и был человек солидный!

Но слывя знатоком чего-то,

Идеального и астрального,

Надо помнить, что эта работа

Производить впечатленье

Называется фармазонством,

А у подростка нормального

Нюх на это дело породистый,

Как на всякое растленье.

И тогда мой факир набросил

Свою бархатную крылатку!

И все то, что в любви мне будет,

Он предрек, изчезая в тучах.

Завела бы тогда я скрипку!..

Порвала бы тогда тетрадку!..

Ведь последнее предсказанье

Было из наихудших!

И оно совпало случайно

С грубой силою обстоятельств,

И оно случайно совпало

С нежной силою обольщений.

И предстало оно случайно

Не последним из доказательств,

Что поэзия - планом выше

И что сила ее священней!

x x x

Я вся содрогаюсь при мысли о том,

Что дух мой прославиться может.

Мне страшно, что вот я умру, а потом,

Любой меня хам потревожит.

Он в полночь поставит на стол без гвоздей

Свечу и хрустальную вазу,

И блюдце раскрутит со сворой гостей,

Чтоб реял мой дух по заказу.

О боже, как тошно сей мир посещать

По зову кликуш всевозможных,

Являться из вечности, чтоб отвечать

На кучу вопросов ничтожных!

Нет, я приготовлю на тысячу лет

Образчики вещих ответов:

- У цели тебя ожидает брюнет!

- Купи лотерейных билетов!

От пошлых вопросов зубами скрипя,

Отвечу из гущей кофейных:

- У цели брюнет ожидает тебя!

- Билетов купи лотерейных!

Подпрыгивай, блюдце! На каждый секрет

Годится любой из ответов:

- У цели тебя ожидает брюнет!

- Купи лотерейных билетов!

Гадальщику волосы дыбом клубя,

Две фразы шепну чародейных:

- У цели брюнет ожидает тебя!

- Билетов купи лотерейных!

Что блюдце! Я стол крутану, табурет,

И взвою в манере поэтов:

- У цели тебя ожидает брюнет!

- Купи лотерейных билетов!

Но как возвращаться потом по верхам

К объятиям вечности братским?

Пусть только посмеет мистический хам

Будить меня зовом дурацким!

Ю.Мориц

------

* * *

Черемуха, дай надышаться

На осень, на зиму вперед

Ведь надо на что-то решаться

Все время, всю жизнь напролет!

Загульная! В пьяной раскачке,

Щекой прижимаясь к щеке,

Станцуем свой вальс, как босячки

Средь барышень на пятачке!

Уже приударили скрипочки,

И дух упирается в плоть,

И цыпочки встали на цыпочки

И взяли батисты в щепоть!

Скорей свои кудри-каракули

Роняй же ко мне на плечо,

Чтоб мы танцевали и плакали,

Друг друга обняв горячо.

Нам есть отчего переплакаться

И переплясаться с тобой!

Мы выросли обе из платьица

В простор наготы голубой.

А всюду намеки туманные,

Что будем ... ах, страшно сказать!

Я - черное, буду я черной землицей,

Ты - белая, будешь черемухой виться

И черную землю сосать,

И пьяные, белые, пряные

Цветы на дорожку бросать ...

Черемуха, дай надышаться

На осень, на зиму вперед

Ведь надо на что-то решаться

Все время, всю жизнь напролет!

ПАЯЦ

Он храбрым был. Но притворялся трусом.

Он мудрым был. Но дурака валял.

Кривлялся. Потрафлял жестоким вкусам.

И плоской шуткой с грохотом стрелял.

Козлей козла, ослей осла в загоне,

Слона слоновей - был он в звездный час.

И смачно ржали жеребцы и кони,

В людскую плоть нахально облачась.

Но черный гром ударил в грудь паяца,

И красный шарик разорвался в ней,

И - смерть!.. И больше нечего бояться

И быть ослей осла, козла козлей,

Слона слоновей, полосатей черта,

Бодрей блохи, картонней колпака.

И - счастье!.. быть собой!.. хотя бы мертвым...

Хотя бы после третьего звонка.

x x x

Девять раз я свивала гнездо над землей

из травинок и светлых идей,

а его разоряли мальчишки весной

ох, жестокие игры детей!

Девять раз я свивала гнездо в вышине,

чтоб не зверь не добрался, ни змий,

но тонула в воде и горела в огне

ох, жестокие игры стихий!

Но как только свила я гнездо на земле,

стало легче мне жить и дышать

прекратились набеги жестоких детей,

младших братьев жестоких стихий,

потому что живые, и я в том числе,

не должны своей высью смущать

и будить любопытство жестоких детей,

злую доблесть жестоких стихий!..

Скрипит пружинами сирень,

сырой песок скрипит,

скрипит волна, скрипит ступень,

а скрипка крепко спит ...

Ох, мой птенчик, прекрасно гнездо над землей

из травинок и светлых идей!

Ох, прекрасны жестокие игры стихий

и жестокие игры детей!

Ю.Мориц

--------

x x x

О смерти думать с уваженьем. Не без дрожи.

Она - внутри, она у каждого своя.

Никто не будет к нам внимательней и строже

И не разделит с нами труд небытия.

Она - не череп, не скрещенье двух костей.

Ты ей обязан вечной жаждой новостей,

Любовных сил, непредсказуемых путей,

И перемен, и сногсшибательных затей.

Она заботится о наших совершенствах

И с этой целью снится после тридцати.

А к сорока - во всех безумствах и блаженствах

Ее стремительность ты должен обрести.

Она - не желтая, не ведьма, не с косой.

Ты ей обязан безупречною красой,

Красой серебряною, голой и босой,

Своей решительно последней полосой.

О смерти думать, как подросток о призванье.

Не примерять ее, как тесное жилье.

Не лезь на кухню к ней, чтоб знать судьбу заране.

И верить в собственные силы как в ее.

ОДУВАНЧИК

Как во сне, в тишине раскаленной,

Оглянувшись на землю родную,

Одуванчик из бездны зеленой