Стихи, которых нет - [5]

Чтоб возвратиться к вечному огню.

Не знаю до сих пор, на что я годен,

Но что-нибудь, когда-нибудь свершу.

Я верю в то, что я теперь свободен…

И от стихов, которые пишу.

* * *

Я вернулся за воспоминаньем, за тенью,

Я всегда благодарен своим сновиденьям,

Даже если они и стремятся во тьму.

За иными мирами холодного взгляда

Панорама печального личного ада,

И все то, что, быть может, строкой обойму.

И, как прежде, опять неизбежность дороги,

И тревоги, тревоги, тревоги, тревоги…

И отчаянной гордости шаткий настил,

По которому в ночь ухожу я так странно,

Очертанья всего до предела туманны,

Только кажется, что меня кто-то простил.

Потакая игре с жизнью, точно с монеткой,

Я встречаюсь с любовью ненужной и едкой,

Слышу боль летит в вечность, и может, мольба.

Я качну головой и начну постепенно

Слушать темную музыку этой Вселенной,

За которой чуть слышно крадется Судьба…

* * *

По лунным дорожкам, по странным тропинкам,

Мерцанье холодных болотных огней.

Никак не привыкнуть мне к странным картинкам:

К игре безнадежных и грустных теней.

Вращается время, и снова, и снова

Твой мир попадает в ловушки и сны,

Душа уж давно к запределью готова,

Ей все нипочем перехлест тишины.

Вернутся другие вот в это пространство,

Но мир изменился — все кончилось вдруг:

Раскисло зимы обреченной убранство,

И жизнь описала трагический круг.

* * *

О линиях надежды прихотливых,

О жизни, что закончится когда-то,

Подумай, сквозь огонь ночей красивых,

Чуть грустно и, конечно, виновато.

О небе сером, до сих пор висящем,

Над гибнущей душой твоею зыбкой.

О прошлом, тени странные таящем,

Вдруг вспомни с горьковатою улыбкой.

О снах, что попадают очень метко

В сознание, и о событьях разных

Шепни, и вновь тоски качнется ветка

На времени путях вихреобразных.

О тяжести чудес, о том, как больно

Из сердца извлекать лихие строчки,

И падать в неизбежное невольно,

Забудь, дойдя до самой крайней точки.