Старики, которые хорошо пахнут - [33]

— ЭТО не имеет права называться книгами, — Крис категорично захлопнул дверцу и вышел в коридор, на ходу снимая верхнюю одежду.

Когда он вернулся, Клара сидела за столом и рассматривала печатные издания, доставленные курьером.

— Ты достала их из урны?

— Да.

— Не забудь потом помыть руки…

— Почему ты называешь книги мусором?..

— ЭТО. Настаиваю на подобной формулировке, — молодой человек подошёл поближе и нагнулся над бумажными образцами современной печати. Ему хватило десяти секунд, чтобы вынести вердикт. — После прочтения выкинь это дерьмо в мусор, а лучше сожги!

— Но почему?..

— А ты сама разве не видишь?

Клара покрутила книгу в руке и пожала плечами:

— Как по мне, самая обычная…

— Как точно сказано. Обычная!

— Ты имеешь что-то против свежевыпущенных переизданий?

— Нет. Я против дурной неграмотности. Ну давай, прочти, что написано на корешке у этой книжонки — и мы покончим с этим.

— Эрих и Мария Ремарк. «Триумфальная арка».

— Ну, как?.. Ничего не смущает?..

Клара явно чувствовала себя неудобно под учительским взглядом Криса. Она не решилась ответить, чем только ещё больше разозлила молодого человека.

— Хорошо! Тогда прочти название следующей книги!

— «Обсессивно-компульсивное расстройство».

— Так, хорошо, теперь автора!

— К. Чуковский.

— Ну как, у тебя в голове что-то сложилось?..

— Я не знаю, что представляет собой это обсессивно-компульсивное расстройство…

— В народе это психическое отклонение известно как болезнь грязных рук.

— Что?..

— Люди, страдающие этим заболеванием, слишком часто моют руки, и им всё время кажется, что микробы в воздухе делают их грязными, нечистыми. Ну что, догадалась, как перевести этот маркетинговый ход на литературный язык?..

— Это «Мойдодыр»?..

— Бинго! Хотя, признаюсь, я удивлён, что фамилию автора детских стихотворений написали без «Й» в середине. Обычно на прилавках красуется что-то вроде «музыкального гения поэта Чайковского» или, на худой конец, «Чуйковского». Чем руководствуются издатели, когда выпускают в свет эти творения?..

— Поэтому у тебя в квартире нет книг?

Крис судорожно сглотнул:

— Да…

— Но ведь в квартире твоих родителей стоит большой книжный шкаф, там прогнуты полки! Не ври, что не читаешь книги!

Крис усмехнулся:

— Я не читаю книги. У меня уникальная память, единожды прочитанную историю я надолго запоминаю. И на полках того старого шкафа книгами и не пахло. Там стоял телевизор и отцовский металлолом от трактора.

Клара закрыла глаза — она не хотела больше видеть этого человека. Она не хотела больше слышать эти речи, ведь каждое слово, словно брошенный камушек, долетало до стеклянного шатра, построенного девушкой у себя над головой. Зачем? Чтобы защититься от бушующих ветров и холодных дождей несправедливого и глупого внешнего мира…

— Хватит, Крис… У тебя есть деньги?..

— Зачем тебе?

— Не хочу сегодня ужинать в квартире, пойдём в кафе или в пиццерию?

— Как пожелаешь. Тогда эту гадость, — Крис указал пальцем на посылку, — мы возьмём с собой. Не хочу, чтобы они распространяли здесь нечистые миазмы…

— Ты так говоришь, будто книги заразные…

— Да. Эти книги калеки, они больны!..

***

Молодые люди неторопливо собрались. Девушка надела короткое чёрное платье в обтяжку. Парень — джинсы и рубашку. Это даже походило на свидание, если бы не объёмные чёрные кожаные куртки у обоих.

— Мы с тобой напоминаем бандитов!

— Нет. Больше байкеров!

Крис перед выходом насыпал псу сухого корма, и небольшая делегация квартиры номер 307, состоящая из двух человек, направилась совершать набег на ближайшее заведение общепита. Выбранной целью оказалось небольшое кафе — в индийском стиле. Красивые смуглокожие девушки-официантки подносили на подносах еду. На небольшой импровизированной сцене демонстрировали танец живота.

— Что закажете? — спросила молодых людей темнокожая официантка.

— Ваше фирменное блюдо…

— Два, пожалуйста!

— И чёрный чай с лимоном!

— А мне латте!

— Хорошо, — официантка записала заказ и удалилась через небольшой проём во внутреннее помещение.

«Наверное, там располагается кухня…»

— Крис, а может, рванём куда-нибудь? Надоела эта работа, не хочу туда больше ходить…

— А куда бы ты хотела?

— К морю. Никогда там раньше не была. Как ты думаешь, там красиво?

— Думаю, там мокро.

Девушка рассмеялась.

— А если чуть больше расширить границы твоего воображения — ты же сможешь представить?

— Мне не нужно воображать, я отдыхал как-то с бабушкой в санатории, расположенном на морском берегу.

— Правда? Расскажи!

Крис искоса взглянул на Клару, на её воодушевлённое лицо и влажные приоткрытые губы… Так не хотелось отказывать…

— Ну хорошо. Только сначала тебе придётся закрыть глаза, — Клара послушно выполнила указанное. — Когда ты выходишь на берег, волны шуршат у твоих ног. Ты чувствуешь легкий бриз, он обдувает твоё тело. Мягкое рассеянное солнце нежно ласкает обнажённую кожу, на губах чувствуется солёный привкус. Ты дышишь глубоко и размеренно, находишься в гармонии с природой…

Клара блаженно улыбалась:

— Ты так красиво рассказываешь… Даже не хочется открывать глаза, будто сон вижу…

Крис усмехнулся и продолжил:

— Когда ты шагаешь навстречу волнам, песок рассыпается под твоими ногами, пена обнимает щиколотки, потом постепенно доходит до колена. Разбивается о твои ноги и с уходящим в море потоком уносит тебя вслед за волной на глубину. Туда, где живут морские разноцветные рыбки и раки-отшельники, где искатели собирают жемчуг и кораллы…