Спелое яблоко раздора - [2]

— Странно, — все так же лениво проговорил он и прищурился, — но я все равно вас откуда-то знаю. Только вот вспомнить не могу.

— А это так важно? — Я не знала, что еще можно сказать в такой глупой ситуации.

— Мне кажется, да, — на полном серьезе ответил незнакомец. — Может, тогда вы напомните мне, чем занимаетесь?

— А чем занимаетесь вы? — невежливо поинтересовалась я.

— Пишу, — просто ответил он. — Давайте помогу вам с сумками.

На мгновение у меня мелькнула нелепая мысль: уж не воришка ли он и не удерет ли с моими продуктами, но он как-то по-домашнему взял их у меня и предложил:

— Давайте я вас провожу.

— Спасибо, — немного растерявшись, пробормотала я и продолжила после некоторой паузы: — А что вы пишете?

— Стихи, — лаконично ответил он, вышагивая рядом.

— Так вы поэт? — Я даже притормозила немного, потому что еще никогда в жизни не встречалась с живым поэтом.

— Меня можно назвать и поэтом, правда, сам я не люблю себя так называть, — пояснил он, остановился, посмотрел на меня сбоку и, переложив мои пакеты в одну руку, протянул свою большую ладонь: — Сергей Белостоков.

— Татьяна Иванова. — Я не без опаски коснулась его руки, и снова мгновенно повторилось видение пикантной ситуации, а само прикосновение отдалось приятным покалыванием внутри.

Я заглянула в его глаза и поймала ту молниеносную вспышку. Это уже была какая-то метафизика чувств!

— Подождите-ка. — Огонек в глазах Сергея потух, он прищурился: — Так это о вас я читал на днях статью? Вы — частный сыщик!

— Да, — кивнула я. — Меня можно называть и так.

— Теперь я понял, откуда мне знакомо ваше лицо, там была фотография. — Он сдержанно улыбнулся и добавил: — В жизни вы куда обаятельней.

— Спасибо, — улыбнулась я, опять удивившись теперь уже его комплименту. Мужчины говорили мне разное, но вот обаяние как-то ни разу не удосужились отметить.

Мы молча шли, и я не без огорчения отметила, что тема разговора, собственно, исчерпана и теперь требуется приложить куда больше усилий для продолжения беседы. Однако ни он, ни я так ничего и не придумали, и, только оказавшись уже у моего дома, я сказала:

— Спасибо, что проводили, — и протянула руку за сумками.

Сергей не спешил их возвращать. Вместо этого он посмотрел на меня долго и изучающе и проговорил:

— Можете считать меня нахалом, но я все-таки скажу свое мнение. — Я промолчала, заинтригованная началом фразы. — По-моему, нам обоим вовсе не хочется так быстро расставаться. Мне кажется, мы не за этим познакомились.

Я бы согласилась, если бы не последняя ремарка. Полагаю, меня можно понять.

— А зачем? — спросила я.

— Еще не знаю, — как-то чересчур серьезно ответил он, чем озадачил меня основательно. — А что думаете вы?

— Мне это тем более неизвестно, — скрыла я правду.

Мы снова помолчали. Как бы там ни было, но в его глазах я не нашла и следа того похотливого огонька, по которому можно было бы предположить, конечно, если исходить только из его слов, где он неискренен. Да и потом, он был прав — расставаться не хотелось. К тому же я отчего-то была уверена, что встреча эта отнюдь не случайна, и, проникнувшись ее важностью, но еще не понимая, в чем она заключалась, я все-таки проговорила:

— Пожалуй, если хотите, я могла бы угостить вас кофе.

— Если можно, лучше чаем, — мягко улыбнувшись, согласился Сергей.

Я рассеянно кивнула и вошла в подъезд. Он — следом. Самое интересное, что я понимала всю странность или, я бы даже сказала, нехарактерность своего поведения. Те, кто знает меня ближе, согласились бы с тем, что я на сей раз просто не отдавала отчета в своих действиях и что, наверное, просто сошла с ума — так не свойственно было для меня это приглашение, да и интерес к первому встречному тоже.

Мы вошли в мою квартиру, а вышел из нее Сергей только вечером, когда на улице уже основательно стемнело. Расстались мы так, будто были знакомы по меньшей мере несколько лет, а не несколько часов. Время в его компании пролетело незаметно, возможно, именно потому, что он совершенно не был похож ни на одного из моих знакомых мужчин. Темы для разговора были неисчерпаемы. Сергей, правда, говорил охотно, но мало и только о себе, что подтверждало мое предположение — он скрытен. Он читал стихи не только чужие, но и свои, и они, по-моему, были будто не его. Впрочем, я давно догадывалась, что стихотворцы либо несравненно лучше своих созданий, либо несравненно хуже. Чтобы понять это, достаточно сопоставить биографию того или иного поэта и его творения. Если же говорить о Сергее, то его вирши были не лучше и не хуже, а просто разительно отличались от имиджа этого сдержанного блондина, говорящего охотно обо всем, кроме самого себя. Однако вполне вероятно, что я просто еще очень мало его знала, чтобы делать какие-то далеко идущие выводы.

Больше всего меня удивило одно: пока мы были рядом, все, что он делал и говорил, казалось совершенно естественным и не вызывало никакого удивления. И только когда Сергей ушел, я поняла, как непривычно галантно он держится и едва ли не неприлично умно выражается. Словом, это было нечто такое, с чем мне прежде не приходилось сталкиваться, по крайней мере, столь близко. И тем не менее я ничуть не жалела о своем приглашении, как и о том, что этот человек появился в моей жизни. Мне даже не приходило в голову как-то оправдывать нашу встречу.