Спасти товарища Сталина! СССР XXI века - [7]

«Пособничество врагу»… Наговорят же.

И гулять теперь не пойти без противогаза. Да и нужно ли гулять? Зачем?

Сворачиваю в соседний универсам. Прав был Деев. Пару пива перед сном за неимением брома – и баиньки. А то… ишь, размечтался… Казанова…

Снимаю с полки две бутылки «Жигулевского» и соленые сухарики «Илья Муромец». На кассе незнакомая девушка. Одна в огромном торговом зале. Видимо, новенькая, оглядывается, косит по сторонам глазками, чувствует себя неуютно. У нее мягкий нежный рот и неуверенные тонкие губы. Она преувеличенно громко щелкает по клавишам кассового аппарата, пробивая мне чек. Я смотрю на нее сверху вниз, на серьезно сдвинутые мягкие губы, завиток русых волос у виска и неожиданно меняю решение. Не пойду я спать.

Я познакомлюсь с ней. Пусть – напрасно, но познакомлюсь. Хорошая девушка, по всему. На груди комсомольский значок. Прическа скромная. К чему искать какого-то несуществующего Корвета. Жить нужно. Просто – жить. В этом, наверное, и есть оно, счастье.

– С вас рубль двадцать, – говорит девушка и глядит куда-то в сторону, будто меня и нет.

Не глянулся я ей. Ну это ничего. Смелость берет города.

Оплачиваю покупку. Улыбаюсь доверчиво:

– Девушка, подскажите, пожалуйста, какой шоколад лучше – черный или белый?

Она озадаченно поднимает на меня круглые голубые глаза. Молчит.

– Понимаете, – говорю смущенно, – мне очень нужно купить одной девушке шоколад, но я не знаю, какой ей больше понравится…

Она принимает мое смущение за искренность, говорит неуверенно:

– Я не знаю. Всем по-разному… На вкус и на цвет, вы же знаете, товарищей нет.

Голос у нее теплый, чуть с хрипотцой, и это нравится мне.

– А вам лично, девушка, какой больше нравится? – улыбаюсь шире.

– Мне? – переспрашивает она, губы ее трогает улыбка и в уголках рта появляются мягкие нежные складочки. – Даже не знаю, как вам это поможет…

– Но вы ведь девушка, – настаиваю я, – вам, конечно, виднее, что нравится девушкам…

Подобный поворот разговора успокаивает ее.

– Возьмите молочный, с орехами и с изюмом, – говорит она, и в голосе ее появляются сладкие теплые нотки, словно она пробует сейчас этот шоколад. – Очень вкусно, – и тут же поправляется: – Думаю, вашей девушке должно понравиться…

– Все нормально, Катя? – в зал выходит милиционер вневедомственной охраны в форме, мужчина ранних пятидесяти лет с седыми усами.

– Нормально, – кивает ему девушка, и по едва заметному смущению и румянцу на ее щеках я понимаю, что близок к цели.

Милиционер бросает на меня цепкий оценивающий взгляд. По глазам видно, что он видит мои намерения насквозь. И что у меня нет противогаза, он заметил. Однако мягкое заступничество девушки, это ее «нормально» в ответ успокаивает его. И, не желая мешать молодежи, он с отеческой мудростью вперевалочку идет вдоль рядов стеллажей к входу.

Я улыбаюсь девушке:

– Подождите, пожалуйста, секундочку. Всего одну, я мигом обернусь.

И пружинистой спортивной походкой ухожу в дальний конец зала, к праздничной табличке «Конфеты. Шоколад».

Хлопает входная дверь и, судя по зычным выкрикам, в магазин вваливается подвыпившая молодежь. Едва я успеваю положить ладонь на плитку шоколада, как раздается оглушительный грохот, мужской крик и несколько тяжелых ударов, словно по бревну. Испуганно кричит девушка.

– Стоять, стоять! – молодой голос. – Открывай кассу! Открывай кассу, зараза!

Металлический щелчок и выстрел. И жуткий гогот:

– Га-га-га, смотри, смотри сколько капусты!

Опускаюсь на пол, в висках оглушительно стучит пульс. Хулиганы. Я видел их только в старых фильмах и никогда в жизни, оттого мне становится по-настоящему страшно. Хулиганы гогочут в нескольких шагах от меня. Не киношные, самые-самые настоящие. Они казались мне выдумкой, сказочными персонажами. Не может, считал я, советская молодежь быть такой низкой, животной, чтобы получать удовольствие от насилия. И вот они. Такие же разнузданные. Такие же опасные. Рядом.

По голосам их как минимум трое. У них как минимум один огнестрельный ствол. Девушки больше не слышно. Только ржание молодых:

– Гы-гы-гы…

– А я те чо говорил…

– Папа плохому не научит…

– А давай весь этот сарай разнесем?

– Гы-гы-гы… Ага, прикольно…

Ни девушки, ни милиционера не слышно. Судя по звукам ударов и выстрелу – убиты. Это значит, как только хулиганы меня заметят – и мне крышка. Убивают они с ужасающей легкостью, без раздумий. Еще страшнее, чем в кино. И мурашки бегают по спине, и руки начинают мелко подрагивать.

Нужно вызвать милицию… Да, вызвать милицию! Вынимаю из кармана мобильник и тут же отрезвляющая мысль – пока буду шептать в трубку адрес, хулиганы меня найдут. Замечаю на стене торчащие из фальшь-панели усики беспроводной точки доступа к сети. Непослушными пальцами открываю карманный компьютер. Системы безопасности зданий – одна из моих специальностей. Дрожь пальцев заставляет ошибаться, и после очередной опечатки я замираю на мгновение, делаю пару глубоких вдохов. Грохочут полки с товарами, в гулкой пустоте торгового зала универсама не прекращается гогот хулиганов.

Вошел в систему безопасности. Первое – сигнал на пульт милиции. Второе – камера видеонаблюдения в дежурке. Там никого. Либо седоусый милиционер вышел сегодня в смену один, либо его напарник сбежал. Движение стилуса и по маленькому экрану наладонника разбегаются окошки камер наблюдения торгового зала. Хулиганов действительно трое. Они палками крушат стеллаж с напитками в двух рядах от меня. Расплескиваются кровавыми брызгами банки с томатным соком. У входа в темной луже лежит тело – видимо, охранник. Девчонки не видно.