Сожженные мосты. Часть 1. Сожженные мосты - [67]

— Ну что?

— Чисто.

— То есть?

— Пустые карманы. Ничего нигде нет. Деньги есть, а ничего другого нет.

— Деньги?

— Да — Чебак протянул сотнику пачку — австро-венгерские кроны. А документов никаких нет.

Сотник взял деньги из протянутой руки, молча передал сербу.

— Еще что?

— На одежде все нашивки с изготовителем — спороты. Очень аккуратно спороты, не ножом, даже остатков не осталось. Я не удивлюсь, если их там никогда и не было.

Сотник повернулся к Радовану

— Оружие у него было? Да говори, мне оно ни к делу.

— Было. "Штайр", австро-венгерский, глушенный. Добрая штука…

— Добро. Надо этого гаврика перегрузить в нашу машину, мы его к себе увезем. Его предъявить надо, дальше пусть разбираются.

Радован пожал плечами.

— Зачем тебе машину гадить? Божедар и привезет к вечеру.

Сотник немного подумал.

— Добре. Только пусть пулемет спрячет, нечего с ним ходить. До вечера жду. Чебак, за мной.

Когда Велехов и Чебак углубились в лес, направляясь к своей машине, Велехов негромко, чтобы не услышал серб, заметил:

— Шею себе не сверни.

— Чего-то? — взгакнулся Чебак

— Того то. Будешь в самоволки ходить — на первом же кругу лично горячих всыплю[114]. Усек? Под ноги смотри! 

05 июля 2002 года Междуречье, Багдад Отель Гарун аль-Рашид

Знаете, как бывает. Вроде и правильно все сделал — а на душе так мерзко… что никому такого не пожелаешь. Мерзко, потому что настоящих, с детства, проверенных в деле друзей — не так о много бывает в жизни. Сиюминутных — этих то полно, сколько хочешь. А вот настоящих — их мало и их надо беречь. Когда же ты теряешь такого друга — потом сожалеешь об этом, анализируешь, что ты сделал неправильно, как можно было по-другому.

Хотя как тут по-другому…

Как можно смириться с тем, что твой друг, аристократ по крови, вместо того, чтобы честно служить Родине и Престолу — тихо спивается, превращается в животное? В свинью, без чести, без совести, с одним только устремлением — выпить.

Жестко? Да, жестко. А как иначе? Если такого человека жалеть, если скрывать, если обзывать его пагубную привычку какими то другими, не такими страшными словами — человек так и перестанет быть человеком. Чтобы не превратиться в свинью — надо сначала понять, что ты в нее превращаешься.

— Что же делать…

Сказал вслух, хотя не хотел — просто думал. Как помочь другу, который скатывается на самое дно, который рано или поздно попадет под суд офицерской чести — это в лучшем случае, и с позором вылетит из армии.

Так ничего и не придумав, я пошел вниз. Ужинать. К руке словно прилип, бездумно крутился в пальцах тот самый серебристый патрон сорок пятого калибра.

Отель "Гарун Аль-Рашид" был построен каким то русским товариществом на вере на самом берегу Тигра, в районе Аль-Кадисии, на излучине — на другом берегу высились здания Багдадского политехнического университета, одного из лучших в мире центров, где преподавали дисциплины по добыче полезных ископаемых и их глубокой переработке. Отель о тридцати шести этажах был не самым высоким зданием в Багдаде — но одним из самых крупных. Там где нефть — там и деньги. Большие деньги.

Ресторан на первом этаже был как и сам отель — шикарным, даже слишком. Здесь собирался весь свет Месопотамии — русские, арабы, евреи. Зона мира — все весело раскланивались друг с другом, а русских в основном сопровождали арабки. Кстати — из тех, кто здесь работал или служил, многие возвращались домой с женой-арабкой. Русские женщины — они хоть и коня на скаку остановят — но точно так же и подгулявшего мужа… скалкой. Арабка такого себе никогда не позволит, для арабской женщины мужчина — господин.

Привлекла внимание одна дама — даже не сумел определить ее национальность. Весьма рискованно для Востока одетая, с идеальной фигурой, все время, пока я был в ресторане, она просидела одна, вежливо отвергая ухажеров, приглашения на танцы, не приняла посланную кем-то из шейхов на стол бутылку очень дорогого шампанского. Вела она себя очень необычно — иногда женщины такого типа появляются на Востоке, чтобы… заработать. Но если бы она была здесь именно с этой целью — бутылку шампанского она бы не отвергла. На какой то момент мне показалось, что она смотрит на меня — именно показалось. С чего бы такой даме, как эта смотреть на такого как я — тем более что я без мундира. Меня же тут никто не знает.

Покончив с большой порцией плова, я поднялся наверх. В унынии. Почему-то накатило — именно здесь и сейчас, накатило, так что хоть стреляйся. Вспомнились все те глупости, которые я совершил в своей жизни — с Юлией, Ксенией. С Мэрион, которую я просто бросил в Белфасте, исчезнув. С Марианной, которую я тоже по факту бросил.

— Сам заслужил… — пробурчал я в лифте.

Вот так вот. Теперь я живу с женой, которая мне не жена и которая, ложась в постель, включает эротические охи-ахи на магнитофоне. Это для тех, кто будет потом прослушивать записи из нашего дома, который нам и не дом, и нашпигован аппаратурой. Жена-не жена, дом — не дом, работа-не работа и награды — не награды, в сейфе и без права ношения. Вот и все мои активы, нажитые в жизни. Это если не считать счетов, на которых за четыре года моей "спецкомандировки" текло жалование со всеми надбавками, и которые до сих пор дают мне возможность жить, как я хочу, не обращаясь к семейным фондам. Иллюзия независимости.