Только сегодня как раз надо выполнить ту самую дополнительную функцию. Как примерному ребёнку ложку рыбьего жира выпить. Не хочется, отвратительно, но надо. Иначе не отстанут. Иначе возьмут в оборот, ошельмуют и свалят с ног. А потом уже, лежачего, порвут в клочья, обваляют в смоле и перьях и будут долго смеяться, сыто тыкая пальцами и гордясь своим молодцеватым ублюдством, которое они называют умением выжить и сориентироваться в непростой изменяющейся ситуации. Карьеризмом и стяжательством, честолюбием и энергичной жизненной позицией. В общем, мрак. Как говорил давеча Петюня, мракобесие. Вот уж действительно, бесятся бесы во мраке, пятачки держат по ветру, сучат в нетерпении копытцами, егозят хвостами. Коллеги, мать их! Сослуживцы-подчинённые, можно сказать, однополчане…
Так я невесело раздумывал, пока красный дежурный «жигуль» с одним из сменных водителей, прапорщиком Антоном, тряско нёс меня на окраину, к «родной» колонии. Она хоть и располагалась в черте города, но всё равно люди вокруг не ходили. Тут гнездилась вокруг пресловутая «промзона».
Фасад смотрел на корпуса старого, теперь почти покинутого завода. Что-то там раньше точили и сверлили, а потом, после приватизации, он резко захирел и скоропостижно загнулся. Цеха пустуют, стёкла выбиты, металл ржавеет, остальное гниёт. Только где-то у проходной ещё горит иногда свет. Там арендуют помещения какие-то мутные предприниматели, вершащие свои сомнительные концессии. То ли самогон гонят, то ли коноплю выращивают на гидропонике. А по ночам иногда слышны приглушённые неопределяемые шумы. Наверное, проводили чемпионаты по боям без правил или казино запускали. Да мало ли интересного можно провернуть в такого рода комплексах. Говорят, одно время на этот завод ложили глаз столичные байкеры. Хотели тут организовать свою базу, чтобы проводить не то шоу, не то оргии, не то шабаши. Только администрация завода завернула их с порога. Нечего, мол, вам тут делать, наймитам вертикали власти, новой неформальной опричнине, серой гвардии Первого. Так и убрались ни с чем. Смешные люди! Во всём остальном буржуазном мире, откуда и произошли настоящие байкеры, некоторые особо отмороженные банды в своё время лихо «выпиливали» роты агентов ФБР, причём, буквально. До смерти. И недаром они носят нашивку «1 %», как воры в законе «оскал на власть», ведь они с ней априори враждебны. И только у нас, в сказочной стране, байкеры — большие друзья сильных мира сего! Нонсенс! Получают дотации, лепят уродливые фонтаны на годовщину бомбёжек, ездят в Германию брать Рейхстаг, вместо наркоты и оружия пытаются поднять заводы.
Кстати, давным-давно, на заре перестройки, когда силён ещё был «совок», прямо перед его скоропостижным инсультом в расцвете лет, завод этот пахал, как миленький. И наша колония кормилась от него. Ещё сохранились остатки крытого моста, по которому каждый день туда и обратно гоняли зеков в специально отведённые цеха для работы. Их изолировали от остальной, свободной части предприятия, возведя соответствующую охранную инфраструктуру. А потом всё пошло наперекосяк, появились новые хозяева, посчитавшие бесплатный труд заключённых нерентабельным и долго отбивающим вложения. И быстро распродали всё на металл и запчасти, лишив зеков последнего развлечения и занятия.
Так смешнее.
Левее раскинулись многие квадратные километры конгломерата гаражных кооперативов. Там, как в фавелах Рио, день и ночь кипит своя болотно-грязная, воняющая тиной, бензином и водкой, лягушачья жизнь автолюбителей всех мастей. Тут тебе и вечеринки со шлюхами без «блек-джека», и драки на монтировках, и торговля «планом» и «герычем». То ещё болото страстей.
Правее наоборот — тишь да гладь. Пустырь, превращённый соседними микрорайонами в стихийную помойку. Кружат над ним чайки и вороны, ползают, как вши, бомжи в поисках артефактов вроде пустых бутылок, алюминиевых банок и прочего добра. Гуляют рядом худые бродячие собаки, полаивая на конкурентов, а иногда, совсем потеряв страх, поедают какого-нибудь бедолагу, к своему сомнительному счастью нашедшего недопитую бутылку и уснувшего прямо среди куч хлама. Я сам не видел, но истории такие ходят. За пустырём зеленеет городской парк. Там уже начинаются зачатки цивилизации. Проложены дорожки, по которым бегают спортсмены, стоят комплексы из грубо сваренных труб — вотчина турникменов, в глубине попадаются лавочки, задуманные для интима влюблённых, но постоянно оккупированные джентльменами. Джентльменами удачи разной степени маргинальности. Дворники потом без зазрения совести тащат на соседствующий пустырь полные пакеты мусора, огромные, страшные, чёрные, будто они туда труп бегущего джентльмена, убившегося о турник, запаковали.
А позади колонии разверзся овраг. Летом он покрывается травкой с одуванчиками, журчит по дну весёлый ручеёк. Но гулять и наслаждаться тут особо нет желания, потому что на противоположном гребне торчат многочисленные кресты, памятники и надгробья городского кладбища. Такое тут у нас плотное соседство. Практически, модель круговорота жизни. Человек родился, пока рос, играл в парке, потом пошёл на завод, поработал. После работы попил чего-то в гараже с последующей весёлой разборкой. Если не повезло — сел в тюрьму. А потом с чувством выполненного долга, закончив свой жизненный цикл, перебрался через овраг на «крестовый хутор» с вечной постоянной пропиской.
