Смесь бульдога с носорогом - [36]

— Пап, извини, — серьезно сказала я.

— Магдалина! — вытаращил он на меня глаза. — Ты откуда?

Папа был единственным человеком на свете, который звал меня полным именем. Наверно, за это я всегда ему симпатизировала.

— В гости заехала.

— А у тебя на хлеб денежки не будет? — тут же застенчиво спросил он. Папик почему — то очень стеснялся прямо попросить на бутылку и всегда просил на хлеб.

— Я тебе полный холодильник продуктов навезла, и буфет тоже забила, — успокоила я его.

Отец беспомощно на меня посмотрел, а я быстро его спросила :

— Пап, а где часы? Большие такие, из резного дерева.

— Часы? — переспросил отец.

— Часы, — подтвердила я.

— Не знаю, — быстро ответил отец. Я поняла — он их просто пропил, но признаться отчаянно стесняется.

— Пап, — начала я ласково. — Ты пожалуйста вспомни, куда они делись. Пусть они уже и не у нас эээ… дома. Мне просто очень нужно знать, пап. Очень.

— Нууу, — замялся отец.

Я поняла что надо его срочно дожимать.

— Папа, ты тут в общем вставай, я сейчас кофе сварю, — я распаковала новый махровый халат, положила ему на кровать и побежала в кухню.

Через несколько минут папа пил со мной кофе и задумчиво молчал.

— Пап, а пап, — осторожно позвала я.

— Дима, твой школьный товарищ заходил, ну и уговорил меня их ему продать. Уж больно они ему понравились, — наконец глухо отозвался отец.

— Чего? — поперхнулась я кофе. Я уж про того хулигана давно забыла, а вот поди ж. — А как так получилось?

— Ну…, — замялся отец, — он ко мне частенько забегал тут.

— Зачем? — автоматически переспросила я. Глупый вопрос. Ясно дело что попьянствовать.

— Ну это, — застеснялся отец, — фотографии твои школьные посмотреть да поболтать, как ты там. Он очень интересуется, все просил твои нынешние фотографии, да мамка твоя мне их не дает. Она мне вообще из дома ничего не дает, — пожаловался он.

Ничего себе! Я слегка присвистнула. Если отец не врет — то приворожка действует уже около двадцати лет. Мне стало стыдно и я сделала пометку себе в памяти — надо его отворожить.

— Он хоть женился? — осторожно спросила я.

— Да не, ты что? — вытаращил на меня глаза отец. Я слегка пожала плечами — множество мужчин ежедневно женятся, что тут такого?

— Ладно, пап, я тебя люблю, ты там в холодильнике пошарь, а я побегу до того Димы сбегаю, ладно?

Папа согласно кивнул, проводил меня мутным взором, а я торопливо пошагала на край деревни.

Дойдя, я в оторопении оглядела заколоченный Димкин дом. Рядом высился какой — то новорусский особняк в стиле «рашен клюква», и покосившаяся избушка в его тени выглядело особенно убого. Я задумчиво похлопала кончиком косы по коленкам и уныло поплелась обратно. Ну и что теперь делать?

Отец сидел, пил кока — колу и отчаянно страдал.

— Дочь, я ведь тут совсем без денег, мало ли что, ты б подкинула, — просительно поглядел он на меня.

— Я тебе навезла всего на месяц, — отмахнулась я. — Послушай, а где тот Дима теперь живет?

— Да где и жил, — ответил тот. — А если со мной что случится? Лекарство не на что купить.

— Пап, в буфете лежит аптечка, там все есть — и нитроглицерин, и эффералган, и аспирин, — пресекла я его попытку разжиться финансами на водку. — А что касается Димы — я только что была у него, не живет он там.

Папик беспомощно на меня посмотрел, видимо, стараясь сообразить, что б еще придумать.

— Как это не живёт? — переспросил он.

Я с сожалением поглядела на него. У папика налицо потеря чувства реальности.

— Пап, а если подумать? — настаивала я. — Где ты последний раз Димку видел?

— Он сам сюда всегда приходит, — ответил он. Я молча встала, сходила на речку и отворожила Диму. Отворот, сделанный на месте приворота — самое верное и сильное средство.

Смеркалось. Я проехала пост ГАИ и въехала в черту города, как запиликал сотовый.

— Здравствуйте, Маня, — раздался незнакомый голос. Мужской, несомненно но при этом по — бабски писклявый. В итальянской опере прошлого века ему б цены не было. «Друг мой, Кастраччо Кастракини», — говорили б ему венецианские дожи и прочие шишки.

— Представьтесь, будьте добры, — сухо попросила я.

— А вы разве меня не узнали? — тоненько удивился голос. — Я сейчас трубку положу, — отрезала я.

— Ну как же так, — продолжил голос, — совсем не узнаете?

Я нажала на отбой и положила сотовый в предназначенное для него гнездо на панели. Терпеть не могу эти глупые игры в угадайку — взрослые люди, а ведут себя как кретины. Телефон, ясен пончик, зазвонил снова через полминуты.

— Слушаю, — спокойно отозвалась я.

— Это Николай Марьянович, что ж вы, Манечка, меня не признали? — укоризненно сказал мой недавний собеседник.

— А вы номером не ошиблись? У меня нет в знакомых никакого Николая Марьяновича, — сухо сказала я и потянулась к кнопке отбоя.

— Нет-нет, не ложите трубку, — снова возопил голос. — Вы ведь Маня Потёмкина?

— Для кого Маня, а для кого и Магдалина Константиновна, — отрезала я. — Если вы по работе, то я вам заранее отказываю, вы мне очень неприятны. Заочно.

— А вы на меня неизгладимое впечатление произвели вчера, — заявил голос. — Нам надо поговорить.

Я подумала с секунду и недоверчиво спросила:

— Николяша никак?

— Ну вот видите, признали наконец — то!