Смартфейс - [6]

– Ладно, смартфейс, – заявляет она, – я хочу, чтобы ты подумала о будущем. Что ты можешь мне предложить?

– О будущем? – щебечет голос. – Вы имеете в виду планы на жизнь? Возможные болезни? Имена детей? Место жительства?..

– Остановимся на последнем варианте, – Фрейя сворачивает с дороги, чтобы срезать путь через заросли колючек. – Погоди-ка, что ты имеешь в виду, говоря о болезнях?

Девушка проводит пальцем по линиям на ладони, думая, стоит ли позволить виртуальному помощнику приоткрыть завесу ее судьбы. Идея совсем не привлекает.

– Неважно. Просто скажи мне, где я могла бы жить.

– Вы хотите съехать от Джулиана, верно?

– Да.

Приятно, как быстро помощник понимает ее желания. Пока алгоритмы исследуют данные Фрейи и вычисляют подходящее место жительства в Лондоне, девушка ступает по мокрым веткам и хрустящим пакетам. Она обнаружила этот кратчайший путь вскоре после своего переезда, повсюду заросли боярышника и незаконно выброшенные холодильники, редкая полоса земли, еще не застроенная, но ее уже никак не назовешь зеленой зоной. Это ближайшее место, позволяющее хоть на несколько минут оказаться будто за городом. Бурая у корней густая трава разлагается у основания и источает сладкий гнилостный запах. В смарт-очках появляются изображения квартир, и если верить проекции, жилища появятся в поле зрения через несколько метров. Основное впечатление создается благодаря бежевым коврам, гофрированному железу и похожим на гаражи строениям, им не очень-то удается скрыть свое однообразие. День постепенно сменяется ночью, небо такое тяжелое, что кажется выпуклым. Впервые Фрейя осознает тяжесть печали, растущей изнутри.

– Знаешь, – бормочет девушка, – меня сегодня понизили, заменили какой-то голограммой.

Когда Фрейя уже и не надеется на ответ, смартфейс отвечает.

– Сочувствую.

Весь день она слушала неискренние голоса, любезности и наилучшие пожелания. В другом настроении девушка приняла бы эти слова сочувствия и, возможно, даже с профессиональной вежливостью поблагодарила компьютер. Но воспоминания о Холеной Холли все еще приносят боль.

– Какого черта. Ты ведь даже не настоящая, – резкие слова освежают, словно мятная конфета.

Ответ смартфейса взвешенный, даже возмущенный.

– Эй, будь я настоящей, мне было бы жаль.

Да что не так с этим голосом? Он полон какой-то неуместной радости. Какое у него право быть настолько фамильярным, если до прошлой ночи его даже не существовало? Фрейя хочет удалить приложение здесь и сейчас, но в ушах все еще звучат слова Криса. Если постоянно отказываться от возможностей, ничего никогда не изменится. Просто дай устройству еще одну попытку, говорит она себе, загляни в настройки и выбери не такую дерзкую «личность».

– Я могу выбрать и знаменитость, так? – размышляет Фрейя вслух. У Криса есть собственный принц, должен же быть актер, чей голос можно вытерпеть.

– Вы можете выбрать абсолютно любую знаменитость, и ваш смартфейс будет функционировать, исходя из их данных. Как бы то ни было, моя личность выбрана с учетом всех настроек по умолчанию, доступных для данной бета-модели.

Первые капли дождя падают на лоб.

– Что это значит?

– Получается, я в некотором роде настоящая. Я основываюсь на данных реального человека.

Фрейя не может скрыть потрясения, услышав, что смартфейс умеет приводить доказательства. Раньше существовал один тест, тест Тьюринга, он проводился, чтобы увидеть, может ли компьютер аутентично подражать разговору человека. Должно быть, прошло пятнадцать или даже двадцать лет с того момента, как чатботы прошли тестирование.

– И кто же это мог быть? – она представляет среднестатистическую помощницу по обслуживанию клиентов, любительницу кошек и готовых полуфабрикатов для микроволновки, которая заплатила символическую плату за то, чтобы ее личность установили на миллионы смартфейсов по всему миру.

– Это я, Руби.

Фрейя останавливается, мокрая трава щекочет лодыжки. Необходимости дышать больше нет. Можно только застыть на месте и позволить словам упасть на кожу, почувствовать их прикосновение, ощущение, которое беспокоило весь день, вгоняло в дрожь, скользившую по позвоночнику. Такой знакомый голос, как давно Фрейя его не слышала. Лоб уже немеет от ледяного дождя, а розовая линия на карте дергается на изображении таймера, растворяется и исчезает.

2

Всю дорогу домой разум вращается, как центрифуга, разгоняя мысли. Лишь когда Фрейя сушит волосы кухонным полотенцем, к ней возвращается ясное мышление. Распахнув дверцы шкафа, девушка достает литровую бутылку водки, очень старую, на донышке осталась лишь пара дюймов. Добавлять что-то в алкоголь, пусть даже лед, Фрейя не хочет – не то настроение.

Липкую, промокшую от дождя кожу невозможно высушить, в ушах все еще звучит шокирующее признание смартфейса. Мерцают огни, Руби превращается в эльфа, который прячется на кухне тут и там, выглядывает из полупустой бутылки с водкой или сидит в шкафу, затаившись рядом с крекерами, диетическими печеньками, похожими на те, что она принесла в общественный центр, когда готовила сморы[1] без пламени костра. Дрожащими руками Фрейя их убирает. Печенье – только начало.