Слуга Государя - [38]

— Умный мальчик, — довольно улыбается носительница маски. — Но ты еще многого не знаешь, и не понимаешь.

— Например?

— Без моей помощи ты был бы уже мертв.

— Что…

— Не беспокойся. Этот долг уже оплачен.

Понимание прошибло меня ледяной иглой.

— ВЕРНИ ЕЁ!!!

— Прости, милый, — из неоткуда раздается родной голос, что я давно похоронил и оплакал, но по прежнему полный материнской любви и заботы. — Нельзя.

— Верни её… прошу…

— Почему же нельзя, — приложив палец к маске, картинно задумалась крупье. — Вопрос в цене.

— Что ты хочешь?

— Что я хочу? — рассмеялась она, словно услышала отличную шутку.

Реальность вокруг нас дрогнула, будто вторя этому безумному веселью.

— Ты уже назвал цену за помощь. И поверь мне, я сделаю все, чтобы ты ее заплатил. Так что нет, Михаил, вопрос не в том, что я хочу.

Одежда крупье исчезла, сменившись на истинный облик, который к моему удивлению, оказался очень даже симпатичным. Изящная женская фигура в белом платье с длинным подолом, что заканчивался дымкой, и полупрозрачная вуаль, через которую виднелась костяная маска.

— А что способен предложить ты? — спросила она.

— Деатх, я полагаю? — спокойно уточнил я ник Смерти. — Не знал, что дружу с девчонкой.

Ага, сам офигеваю от собственной наглости, но мою шутку оценили, посмеялись, словно пенопластом по стеклу, и не стали меня убивать, по крайней мере сразу же.

— Вижу, у тебя нет вариантов, — продолжила разговор Смерть. — Как насчет ее души?

Я оглянулся и увидел стоящую рядом с собой Анастасию Кутузову. Бывшая невеста стояла совершенно неподвижно, словно красивая кукла. Полюбовавшись со всех сторон, я не удержался от соблазна и щелкнул пальцами, срывая с нее одежду. Хм. А они явно подросли. Может потискать? Все равно это сон, то можно даже…

— Год не видеть бывшую и все равно мечтать о ее теле. Мальчишки…

Мне стало стыдно, словно подростку, пойманную со спущенными штанами, и я вернул то белое платье, в котором она была похожа на настоящую невесту.

— Душа любимой в обмен на мать? — озвучила цену Смерть. — Интересный выбор. Но выбор ли? Ведь она предала тебя. Бросила совсем одного. Выбрала другого.

Все верно она говорит. Ни разу не навестила в больнице. Никак не прокомментировала разрыв помолвки. Избегала в школе. И мне от этого было очень больно. Тоскливо, словно волки выли на луну. До ледяных пальцев, что никак не могли согреться. Заслуживает ли она за это смерти?

— Нет.

Потому что иначе всю любовь можно выкинуть в мусорку. Не любовь это, даже не влюбленность, а страстный самовлюбленный эгоизм. Я обещал сделать ее счастливой, а слово надо держать.

Да и потом, что бы сказала мама? Ремнем я бы не отделался, нет, в лучших традициях зомби-хорроров воскресший родитель вылезет из могилы и захавает мне мозг.

— Так ты отказываешься?

Хихикнув напоследок, я спрятал обратно образ матери, ставшей зомби, похоронив глубоко в сердце, и повернулся к Смерти.

— Нет, просто отказываюсь жертвовать дорогими мне людьми. Найдем другой способ.

— И как же ты собираешься его искать?

— Например… — я задумался. — Призову всех Слуг аспекта смерти и устроим мозговой штурм.

Она довольно рассмеялась.

— Смерть стоит того, чтобы жить. Любовь стоит того, чтобы ждать.

— Хорошо сказано, — усмехнулся я подобной фразе от Смерти. — Кто автор?

— Он не из вашего мира. Пора прощаться. Вот тебе небольшая награда за представление.

— Что?

На мои плечи внезапно легли чьи-то сильные руки и развернули к себе.

— Ты опять мне снишься, — улыбнулась Анастасия Кутузова.

— Э? — успел издать я удивленный звук, как меня притянули к себе и поцеловали.

Ласково. Нежно. Как раньше.

От неожиданности я рефлекторно попытался оттолкнуться руками, но нашел лишь девичью грудь, чем вызвал легкий стон.

— Сильнее, — прошептала Настя, продолжая целоваться.

Сильно. Страстно. Как раньше.

— Как у вас все сложно, — рассмеялась в моей голове Смерть. — Но сможешь ли ты об этом вспомнить? А если вспомнишь, сможешь ли решиться?

— Что? — недоуменно спросил я и рефлекторно сжал пальцы.

Хвать. Мягенько. Упругенько.

Жамк-жамк.

— Мастер. Я тебе сейчас клешни поотрываю и засуну туда, где им самое место — в жопе! — донеслось до меня словно издалека.

Проснулся. Осознал, что лапаю Жанну за грудь. Проснулся окончательно.

Жамк-жамк.

— Какими будут твои предсмертные слова?

— Мне снился очень странный сон.

— И о чем же?

— Не помню, — честно признался я, тщетно покопавшись в памяти.

Все воспоминания оказались поглощены удивительным ощущением в руках. Да и плевать, когда еще в жизни представится шанс потискать такую грудь? Погибать, так с музыкой.

— Гр-р!

Как итог, меня покусали. Сильно, больно, аж до крови.

— Скажи спасибо, что без мяса.

— Спасибо.

Да, это того стоило. И тут в дверь постучали.

— Господин. Машина уже ждет.

— А еще ты опаздываешь в школу, — злобно ухмыльнулась Ведьма и продемонстрировала мне выключенный телефон.

Блииин. Домашка!

* * *

— Суворов, я очень вами разочарована, — выговаривала мне Софья Александровна за невнятный пересказ творчества Тютчева. — Вы что, ночь не спали? Что с вами случилось?

И ведь даже злиться не получается. Сам виноват, что прикрыл в машине глаза на минутку, а очнулся уже на пороге школы. Пять минут лихорадочного листания учебника спасали ситуацию на слабое «удовлетворительно», что для образцового ученика типа меня было катастрофой.