Следуй за белым кроликом - [2]

Забавно. Мой мозг помнит разные необычные термины, но может забыть что-то простейшее из обихода. Это называется «прескевю» – когда хорошо знакомое слово вертится на языке, но ты никак не можешь его вспомнить.

Народу на улице на удивительно мало, хотя нет и десяти часов. Выбросив мусор, я захожу в ближайший магазин и набираю нужные продукты. С грустью проверяю счёт в мобильном банке и откладываю часть товаров в сторону. Остаются две банки пива, банка энергетика, чипсы и пачка сигарет. Продавщица, смерив меня быстрым высокомерным взглядом, упаковывает весь этот набор начинающего алкоголика в бумажный пакет. Выхожу из магазина и разочарованно мотаю головой. Да уж, вот тебе и «нормальная еда».

Зайдя за угол, снова натыкаюсь на того мужчину из лифта, когда он тащит свой «багаж» в машину. Он не удерживает одну из сторон, ковёр шмякается на асфальт, чуть разворачивается, и оттуда выскальзывает человеческая рука. Мы с незнакомцем смотрим на эту безвольно свисающую руку, а потом – друг на друга.

– Красивый ковёр, – слышу свой равнодушный голос. – Восточный?

Мужчина вскидывает одну бровь и кивает, внимательно наблюдая за моей реакцией. Странно, конечно, что я не удивлена, но ведь удивительная ночь ещё только началась, и нет ничего удивительного в том, что я ещё не начала удивляться.

– Надо бы руки отрубить, чтобы тело не опознали по отпечаткам. И голову бы неплохо… Ну, того самого, – я делаю жест на шее, высовывая язык. – А то в последнее время криминалисты научились проводить экспертизу и по зубам.

– А ты откуда знаешь? – спрашивает он, прислонившись к машине. Его руки ныряют в карманы, и я гадаю, нож там или пистолет?

– Да вот… Фильмы, сериалы смотрю… – пренебрежительно отзываюсь я, и незнакомец скептически хмыкает.

Мне как бы надо пройти дальше, чтобы вернуться домой, но этот чувак всю дорогу загораживает со своим дурацким трупом. Я переминаюсь с ноги на ногу и поджимаю губы в ожидании, когда он свалит. Обдумав что-то, мужчина смотрит по сторонам и заговорщицки обращается ко мне:

– Слушай, помоги мне затащить этот ковёр в багажник. Услуга за услугу.

Настал мой черед скептически хмыкать. С другой стороны, терять-то мне особо нечего. Почему бы и не помочь любезному законопослушному гражданину?

Уверенно шагаю к нему и ставлю свой пакет на крышу машины. Надеюсь, не упадёт.

– Ты – за ноги, я – за руки, – велит он, засучивая рукава. На его запястье мелькает татуировка белого кролика в костюме, сжимающего ножницы. Мило.

– Нифига! – возмущаюсь я. – Ноги тяжелее.

«И грязнее», – добавляю мысленно.

– У женщин – да, но у мужчин центр тяжести выше… Ладно, хрен с тобой.

Он берётся за нижний край, и мы вместе пыхтя запихиваем двухсотфунтовый «ковёр» в багажник. Я облегчённо вытираю пот со лба и смотрю, как незнакомец запирает багажник.

– Премного благодарен! – улыбается он мне и отряхивает свою куртку от едва заметной пыли.

– Ну-у-у, я тогда пошла, – слова мои звучат скорее вопросительно, чем утвердительно. С этими убийцами лучше не шутить лишний раз. Вдруг ещё погонится за мной, а бег – явно не мой конёк.

Не успевает он ответить, как из-за угла показываются три здоровых мужика. Их лица вытягиваются, и один из них тычет в него пальцем.

– Коулман?! – глаза здоровяка расширяются, и я словно в слоумо наблюдаю за тем, как он вытаскивает из-за пазухи пистолет.

Мой новый незнакомый оказывается проворнее, и в спящей тишине раздаются оглушительные выстрелы. Сцепив зубы, я падаю на асфальт и прячусь за машину. Не так я ожидала встретить свой конец. Чёрт! Я ведь не почистила историю браузера!

Через несколько мгновений звуки борьбы и выстрелов затихают. Слышатся шаги. Чёрные кожаные аирмаксы, спортивные брюки и распахнутая куртка. Предо мной стоит мой запыхавшийся незнакомец. Убрав пистолет в наплечную кобуру, он тянет меня за руку и помогает подняться на ноги. Он что, полицейский? Или киллер?!

– Придётся тебе поехать со мной. Скоро тут будут копы.

Хм. Значит, второе. «Это просто сон, всё нереально», – проносится в голове.

Молча сажусь на переднее сидение и, когда машина трогается, оглядываюсь на троих мужиков, что валяются на земле. Один из них зажимает рану в животе, а двое других вообще не подают признаков жизни.

– Твою мать! Я забыла свой пакет! – кричу я, и до меня доносится глухой стук, с которым мои покупки грустно падают на асфальт. Я зажмуриваюсь, стискивая кулаки. – Это ж были последние деньги!

– Ничего, купим в другом магазине, – по-хозяйски говорит он, выруливая на автостраду.

В машине повисает неловкое молчание, в котором я пытаюсь осознать, что, чёрт возьми, только что произошло. Почему-то начинаю дико смеяться. Мой новый незнакомый хмурится и время от времени таращится на меня, а я всё никак не могу остановиться.

– Тебе что, пуля мозг задела? – интересуется он, и я пожимаю плечами.

– Это всё ме-е-ега стра-а-анно! – отвечаю я, поворачиваясь к нему лицом. – Ты вообще кто такой?

– Это ты кто такая? – на его лице отражается недоумение. – Что ты делала в том переулке? Следила за мной?

– Чего-о-о? – тяну я, не в силах скрыть нервную улыбку. – Я там живу, вообще-то. Пошла выкинуть мусор, купить еды, а тут ты стоишь. С ебучим трупом.