Следуй за белым кроликом - [10]

– Прости, Джимми! – говорю я и, стиснув зубы, открываю ему рот.

Заглядываю внутрь и радостно вскрикиваю. Из его горла торчит нитка, привязанная концом к зубу. Аккуратно тяну за неё. Вроде, идёт. Главное, не торопиться. Так, та-а-ак… Чёрт! Нитка туго натягивается и не идёт дальше. Потягиваю чуть сильнее, и она рвётся. Блять!

Бегу обратно к машине. В бардачке лежит нож Марка, и я просто молюсь, чтобы он оказался острым. Опускаюсь на землю рядом с телом Джимми и разрываю его рубашку. Пуговицы разлетаются в разные стороны и со стуком падают на асфальт. «А у Джимми неплохое тело», – думаю я и мотаю головой. Не отвлекайся!

Набираю полную грудь воздуха. Завожу нож повыше, примеряюсь и втыкаю его в плоть. «Это просто мясо, такое же, как свинина или говядина, – успокаиваю я себя. – Он уже ничего не чувствует». Веду нож ниже, увеличивая разрез, до самого пупка. Странно, мне казалось, что крови должно быть больше. Хотя ничего странного – он же мёртвый. Сердце не качает кровь, а следовательно, и кровотечения быть не должно.

Так. Дырка в животе есть. Судя по всему, камень находится в желудке. Желудок должен быть сразу под рёбрами. Вот он. Внутри крови оказывается больше – натекло от огнестрельного ранения. Видно фигово, и мне приходится промокнуть блузкой лишнюю кровь. Теперь я вижу нежно-розовые стенки желудка. Разрезаю его ножом, будто это обычные субпродукты, которые я готовила однажды на ужин. В желудке среди полупереваренных остатков пищи и желудочного сока нахожу заветный мешочек с камнем. Достаю его и прижимаю к своей груди. Господи, неужели я его нашла?! От облегчения я начинаю истерически рыдать вперемешку со смехом. Ладно, на это нет времени. Лишь бы успеть…

Блузку – в пакет, труп – в кусты (прости, Джимми, но у меня не хватит сил и времени забрать тебя с собой), нож вытираю о юбку и кладу на соседнее сидение. Так, на всякий случай.

Сажусь за руль и начинаю судорожно соображать, куда ехать. Чёрт, не помню, чтобы Марк говорил мне адрес его босса. Что же делать? Как я его найду? Блять, блять, блять…

Телефон! Может, там он сохранил адрес? Вряд ли, конечно, но это последняя надежда. Хорошо, хоть пароля нет. Просматриваю его смартфону и ничего не нахожу. В душе разливается противный холод.

– Да ладно, не может такого быть! – кричу я от бессилия. – Я же нашла грёбаный камень! Что тебе ещё надо?

Не знаю, кого я спрашиваю, может, судьбу? Не-е-е, в неё я тоже не верю.

Бездумно листаю приложения, борясь с наступающим отчаянием. Тупые приложения! Apple Store, Wallet (кто-нибудь вообще в курсе, что это за хуйня?!), Watch… От внезапного озарения у меня открывается рот.

– Твою мать! Твою мать! – радостно визжу я. – Господи, храни Apple Watch!

Открываю GPS локатор и ищу подключённые устройства. Не верю своим глазам – на карте показывается значок часов. Верхний Манхэттэн, 762 Риверсайд. Облегчённо вздыхаю и на секунду закрываю глаза. Невероятно! Я на шаг ближе к спасению Марка. Девять километров – это примерно двадцать минут пути. Завожу двигатель, и отправляюсь в путь. Главное, не облажаться и не посадить себе на хвост копов за превышение скорости.

Большинство людей уже спит, и я по сравнительно свободным дорогам доезжаю до места за четверть часа. Передо мной серое производственное здание, а напротив – кладбище Тринити Чёрч. Очень удобно!

Прихватив нож и пакетик с камнем, выхожу из машины и содрогаюсь от холодного прибрежного ветра. В одном тонком топике, напоминающим бельё, вся в крови и с ножом в руке – выгляжу пугающе, как какой-нибудь маньяк. Ну и отлично.

Подхожу к двери, перевожу дыхание. От нахлынувшего адреналина меня колбасит не по-детски. Я налегаю на дверь и практически врываюсь в здание. Трое парней у входа оборачиваются и ошеломлённо смотрят на меня, разинув рты. У одного из них в руке надкушенный хот-дог, с которого стекает горчица и падает прямо на бетонный пол.

– Мне нужен ваш босс, – говорю я, тяжело дыша. – Скажите ему, что Кохинур у меня.

Они всё ещё молча пялятся, и мне начинает казаться, что я ошиблась. Вдруг это не та дверь? Или не то здание? Вдруг тело Марка уже дрейфует в проливе? Никогда не думала, что скажу это, но… я всей душой надеюсь, что эти ребята окажутся бандитами. Нужными мне бандитами.

Один из парней наконец отмирает и звонит кому-то по телефону. Второй откусывает свой хот-дог и медленно пережёвывает, не отводя от меня озадаченного взгляда. Третий всё так же стоит, словно пришибленный.

– Генри, проведи её к месье Дювалю, – говорит первый парень третьему, и тот ведёт меня прямо по коридору.

Оказавшись в комнате без окон, я сперва вижу спину Босса, а когда тот отходит в сторону, моё сердце замирает. На стуле сидит связанный Марк. Видок у него крайне измученный. Под глазом красуется отёчный синяк. Нос сломан. Кровь блестит на верхней губе, стекая по подбородку и шее и пачкая белую футболку. На его руках не хватает нескольких ногтей, а на полу валяются пассатижи. Рядом стоящий аккумулятор с проводами и клеммами намекает на недавние пытки током. Вот же ублюдки!

– Элис?! – прищуривается Марк здоровым глазом. В голосе проскальзывает страх. – Что ты тут делаешь?