Скрижали - [31]

— Ну и езжай. Только обмойся, у тебя лицо в крови.

— Да меня же милиция остановит! Говорю, умирает. Ребенок. Может, дорога каждая минута!

— А что с ним? — спросил инвалид с палкой.

— Понимаете, врачи лечат от бронхита, а у него пневмония, двустороннее воспаление лёгких. — Борис продолжал врать и в то же время чувствовал, будто в него вселился кто‑то, кто верит в болезнь этого несуществующего ребёнка, почти видит его, разметавшегося на постели.

Из гаража высунулся напарник мастера — молодой сварщик.

— Доктор, слышал — нужно лобовое?

Борис подошёл, шепнул:

— Достанешь, не обижу, сам понимаешь…

Тот так же, шёпотом, ответил:

— Если опять «зелёными» — сделаю.

— Сколько тебе?

— Двадцать.

— Целых двадцать?! Ты что?

— Ладно. Гони пятнадцать.

Борис отвернулся в сторону, отсчитал пятнадцать долларов.

Сварщик живо сунул их в нагрудный карман засаленного комбинезона, шепнул:

— Дяде Коле про «зелёные» ни гу–гу, — и побежал к другому раскрытому гаражу.

Через минуту сварщик был уже тут как тут с новеньким лобовым стеклом.

— Николай Иванович, — сказал инвалид, — сделай сначала ему. Мне спешить некуда, у человека такое дело. А покамест идёмте, я тут рядом живу. Лицо как следует обмоете. Может, йод нужен?

Минут через сорок Борис на машине со вставленным стеклом и выправленным капотом уже выкатывал с территории гаражного кооператива.

Николай Иванович деньги за работу взять отказался, сердито махнул рукой:

— Вечно с тобой что‑нибудь… Езжай. Может, успеешь, спасёшь.

…Снегопад кончился. Борису Юрзаеву хотелось петь. Вот только пятнадцати долларов было жалко. Захотелось есть. Он взглянул на часы: ещё не было и двенадцати.

Он остановился у телефона–автомата, позвонил Никольскому.

— Ты почему дома?! Почему не поехал в Онкоцентр?

— Был. Только вошёл, — хмуро ответил Витька. — Сдал. Твоего приятеля нет. Сегодня суббота, мог бы сообразить.

— Сдал — молодец! Обедать собираешься? Не хочешь меня пригласить?

— Знаешь, Борис, сегодня я уже по горло сыт нашими приключениями…

— Понятно.

— Погоди, не вешай трубку. Сейчас, только вошёл, звонок: какие‑то бездельники ищут Артура Крамера или кого‑нибудь из его учеников. Дали телефон. Если хочешь, запиши.

— Какие бездельники? Какие?

— С созвездия Орион! Записывай, если хочешь.

— Говори. Так запомню.

«Наверняка это закинули сеть Юркины покровители с их высокими связями, — думал Борис. — Идиоты! Ищут Артура в Москве, хотя сказал же, что он в Азии!»

До вечера, до того времени, когда нужно было ехать в офис за ответом, оставалось слишком много времени, с крыш, карнизов и деревьев лились потоки талой воды, возвращаться в свою разорённую нору не хотелось. Борис набрал номер, пока он не забылся.

Какая‑то дама с низким, как определил про себя Борис, «усатым», голосом обрадовалась, когда он применил обычную формулу — сказал, что звонит ученик и друг Крамера, попросила немедленно приехать к ней на квартиру, где как раз собралась группа «Орион».

— Что за группа? Видите ли, я ещё не обедал… — закинул удочку Борис.

— Чудесно! Ни в коем случае нигде не обедайте. Приезжайте прямо ко мне в Кузьминки. Мы вас накормим. Любите борщ? — Она продиктовала адрес.

Борис ехал по мокрому, слепящему асфальту, думал: «Все удачно. Полоса везения. От сбитого алкаша избавился. Машину починил. Да ещё обедом накормят, кто б они ни были, эти фрайера с созвездия Орион!» Единственное, что слегка беспокоило, — непонятная заинтересованность в Крамере людей, к которым он сейчас мчался.

Но беспокойство снялось, когда, сидя в квартирке в одной из пятиэтажек близ метро «Кузьминки», в тесном окружении уже немолодых людей, взиравших на то, как он поглощает сначала украинский борщ, затем сосиски с жареной картошкой, Борис увидел в руках хозяйки книгу Крамера, почтительно обёрнутую в целлофан. Всё объяснилось очень просто: компания прочла роман «Здесь и теперь» и жаждала познакомиться с автором или, на худой конец, с кем‑либо из его учеников.

Запивая обед стаканом клюквенного морса, Борис отвечал на вопросы, затем начал спрашивать сам.

Оказалось, что хозяева — пенсионеры. Седобородый, очкастый Климентий Викентьевич — бывший инженер–электрик, его жена Нонна Генриховна, очень полная, говорящая почти басом, была директором детского сада. Здесь же присутствовала их дочь Изольда, на вид начинающая старуха, несмотря на свои тридцать восемь лет.

Чуть позже пришёл Ашот — сутулый человечек с недоверчивыми глазами.

— Вы тоже с созвездия Орион? — спросил он затравленно.

Это и была вся группа — четыре человека, возглавляемые Нонной Генриховной, которая сразу же сообщила, что, стоит ей положить перед собой лист бумаги, взять в руку карандаш и отключиться, настроиться на созвездие Орион, рука сама начинает писать или послание от какого‑то существа, называющего себя Куратором Земли, или записывать диктуемые им же ответы на вопросы.

— Спросите про меня! — опрометчиво вскричал Борис.

— Спросим, — вмешался Климентий Викентьевич. — Все выясним, ваше прошлое, будущее, теперь же, сегодня. Но сначала нам необходимо найти автора этой книги. У нас проблема. Нам кажется, Артур Крамер смог бы помочь…

— В чём проблема? В чём? — Борис испугался, что сейчас речь зайдёт о «Скрижалях»; к тому же, ни к чему было, чтоб эти люди знали его прошлое…