«Скрипач» на крыше - [4]

— Из «оптики» так не стреляют, — заметил стоявший рядом коренастый седой мужчина лет около шестидесяти пяти на вид, — надо с упора, а вы винтовку берете… — Он помолчал, ища сравнение, потом, улыбнувшись, воскликнул: — Как скрипку! Ну точно, как скрипку. Бережно, осторожно…

Сергей и сам не понял, почему от этой параллели — забавной, но весьма тонкой и точной — у него по коже прошел холодок… Щека мягко легла на приклад — в прицеле заплясала мишень.

— Говорю, с упора надо, — опять вмешался Седой, — вот хоть с колена… Ложиться-то сыро — роса… Смотрите, я вам покажу, как с колена целиться надо.

Поймав в перекрестье прицела черный круг — «яблочко», — Сергей нажал на спусковой крючок. Прицелился опять… Выстрел. Потом еще и еще.

Когда кончилась обойма — там оставалось пять пулек, — Седой быстрыми шагами пошел к мишени; Сергей почему-то последовал за ним, хотя результаты стрельбы его почти не волновали.

— А что? Неплохо, неплохо, — тихо и от чего-то немного нахмурясь, проговорил Седой, рассматривая мишень, — четыре десятки, одна девятка… Главное, кучность есть — все пули в районе пяти часов легли.

— Пяти часов? — переспросил Сергей.

— Если рассматривать мишень как циферблат, — пояснил Седой, — так и выйдет.

— А сколько же тут метров будет? — спросила блондинка.

— Около двадцати, я думаю… — ответил Зимин.

— Раньше часто стреляли? — спросил его Седой.

— Да почти вообще не стрелял, — улыбнулся Сергей. — А что, неужели и впрямь не плохо?

— Пока не знаю… — пожал плечами новый знакомый, — попробуйте-ка еще разок. И давайте всю обойму, все десять: мне так понятнее будет.

На этот раз шесть пуль легли в самое «яблочко», четыре — в девятку.

— Это что же, Сан Саныч? — спросила блондинка у Седого. — Как это в принципе может быть? Я третий год из вашего тира не вылезаю, а такое мне и не снилось!

— Ну, милая, — улыбнулся в ответ Седой, — такое вообще немногим людям снится. — Он повернулся к Сергею: — Ну что вам сказать, молодой человек? Данные у вас приличные, их, как говорится, в землю зарывать нельзя. Не хотите позаниматься стрельбой всерьез?

— А где, у кого? — спросил Зимин.

— В тире, у меня. Я когда-то был мастером спорта международного класса, потом тренером. Четырех олимпийских чемпионов подготовил… Кое-что помню.

— Почему бы нет? — сказал Сергей, вспомнив свои тоскливые зимние вечера перед телевизором.

— Значит, договорились… Завтра сможете? Жду. — И Седой назвал адрес тира.

НАЙТИ ПРОФЕССИОНАЛА

На следующий после убийства Золотого вечер в самом центре Москвы состоялись две короткие, но заслуживающие внимания беседы.

Первая — в салоне шикарного «шевроле».

— Ну, что будем делать? — спросил, плюхаясь на обтянутое вишневой кожей кресло, Виктор Игренев, он же авторитет преступного мира по кличке Молот, — мужчина в годах, кряжистый, ростом под два метра, весом далеко за центнер, в прошлом — борец-классик. Игренев имел огромную бригаду, великолепно «разруливал по понятиям» разборки, между тем по фене почти не говорил, блатной романтики был чужд, потому что ни разу в жизни не сидел в зоне.

— Пока не знаю, — ответил сидевший за рулем Андрей Дьяков, он же Итальянец, — мужчина средних лет и, среднего сложения, руки которого от локтей и до кончиков пальцев были синими от наколок. В лагерях он провел без малого половину своей жизни. Коронован Дьяков был лишь недавно, но в блатной табели о рангах уже занимал положение не ниже Молота — за счет дерзости и бесшабашности. Все знали, с какой скоростью вылетает из-за пояса его брюк «беретта», а самое главное, знали, что если Итальянец достает пистолет, то обязательно стреляет.

— Пока не знаю, — повторил Итальянец, — но за Золотого они мне ответят, сука буду.

— Если бы еще знать, кто эти «они»… — проворчал Молот, — у меня и догадок никаких.

— Киллера надо найти. Через него и на заказчика выйдем…

— Да это понятно. Твои ничего пока не нарыли?

— Киллер — профи. Ты представляешь себе его уровень, если он с полукилометра в висок пулю сажает? Там ближе домов нету… И сажает он одну пулю, понимаешь? Одну… Ему даже контрольный выстрел делать впадлу — он знает, что попал. Такие, как он, все наперечет, понимаешь? Я сам их знаю, может, двоих или троих… Тех же, которых знаешь и ты. Но в том-то и загвоздка, что никто из профессионалов не засветился!

— Погоди-ка… Ну вот, скажем, в последний раз, когда Золотого… Фу ты, даже не верится. — Молот перекрестился на крошечную автомобильную иконку Казанской Божьей Матери. — Вот когда Золотого грохнули, какие у них отмазки имеются? Богдан, скажем, где был?

— Богдан был на курорте… В Испании, с бабой своей. Точно, — добавил Итальянец, встретив настороженный взгляд Молота, — проверяли…

— А Мальчик?

— Мальчик на больничке, у лепил… Камни в почках, операцию сделали. Он со шконки встать не может, вот и все.

— Значит… — Молот вздохнул, замолчал.

— Значит, откуда-то появился еще один профи, — продолжил за него Итальянец, — которого мы никак не вычислим. Замотаемся пыль глотать… А пока что… По сторонам смотреть надо. Вчера — Золотого, а завтра, глядишь, меня или тебя.

— Кто тебя только за язык тянет! — Молот опять перекрестился. — Мне-то ведь не за себя страшно, Андрюша… Мне — за сына, а теперь вот еще и за внука. Ну да ладно, что это я, старик, сопли распустил.