Сказочка (Сказявские похождения Моти Быкова) - [43]

- Так он и не ходит, а валяется, значит, не заберут, - фыркнул второй голос, глубокий и очень приятный. И тоже знакомый...

Матвей сделал героическую попытку пошевелиться.

- Мам, смотри, у него кепка 'Манчестера'!

- Ну и что. Пойдём-ка, сынок, пока этот 'Манчестер' не проспался, а то...

- Ой, мам! У него кровь на голове!

- Тебе, наверное, показалось. Пошли.

- Да нет же, вон, ну посмотри сама! Значит, он не пьяный, а просто стукнутый, и ему плохо. Мам, а вдруг он уже...

- Так, отставить панику! - Мотиного виска коснулись лёгкие прохладные пальцы. - Глазастый ты мой, а ведь и точно, кровь. Сейчас платок найду промокнуть... А ты ему на лицо водой из бутылки плесни, только немного. Не придёт в себя - будем 'Скорую' вызывать.

- Не надо 'Скорую'. Я в порядке, - неожиданно для себя прохрипел Матвей.

И, наконец, распахнул глаза.

Первая мысль после этого была идентична последней: 'Приплыли'. Нос не обманул - он действительно находился сейчас ни в какой не в Сказяви, а на Земле-матушке, со всеми вытекающими. Родной город, вечер, соседний сквер, на котором в ту пятницу случилось достопамятное махалово, и где ему, вероятно, и засветили по башке до отключки... Стоп.

Это что же, выходит, вся Сказявь ему тогда просто приснилась?! Примерещилась, придумалась странным вывертом бессознательного мозга? Все его весёлые и нелепые приключения, Ёжкин Кот, Шмакозявка, Маня, японский городовой... Кузька и его прекрасная мать... То, что он обрёл настоящую семью... Приснилось?!

Или он просто ненароком сошёл с ума? На почве выпитого пива и общей (как выяснилось) неудовлетворённости жизнью? Как только что показала эта самая жизнь, нельзя зарекаться вообще ни от чего...

- Сам встать сможешь?

Матвей повернул голову и медленно сел. Висок снова отозвался пульсирующей болью, и он чуть заметно поморщился, не отрывая взгляд от стоящей рядом женщины. Высокая, статная, тёмно-русые волосы заплетены в какую-то модную косу. Платье с пиджаком в тон, туфли на каблуках... Красивая, современная, наверняка ещё и умная. По крайней мере, читать точно умеет, а вот пилотировать ступу - вряд ли. Но это точно была она, женщина-мечта из его сна.

- Платок возьми, у тебя кровь на виске. Да на правом!

Синие глаза на миг стали ближе. Рука у неё тоже красивая - тонкая, с длинными пальцами и неожиданно-хулиганскими разноцветными ногтями. Колец нет совсем - ни обычных, ни, слава Богу, обручального. Женщина, передав платок, поскорее отдёрнула руку и явно посчитала свою миссию выполненной.

- Советую сходить в травму. Мало ли что.

- Мотя, не уходи!

Она машинально развернулась.

- Откуда ты знаешь...

- Вы мамин знакомый, да?! А как вас зовут?

Рыжий мальчишка вывернулся из-под её руки и присел рядом с Быковым на корточки, рассматривая его без малейшего стеснения. Протянул бутылку:

- Хотите воды? Я из неё только один раз отпил!

- Спасибо. Я - Матвей. А ты случайно не Кузя?

- Не Кузя, а Киря! - поправил тот. - Кирилл, в смысле.

- А меня тогда можешь Мотя называть.

Рыжик весело рассмеялся и оглянулся на мать.

- Прямо как тебя!

- А полное имя какое? Неужели Матрёна?

- Сам ты Матрёна, - фыркнула женщина.

- Матильда! - сдал сынок. - Круто, да?

- Зашибись! Кирилл, скажи мне, только честно, у вас с мамой в семье мужик имеется?

- Неа! - замотал головой мальчишка. - Только Семён, но он уже давно не мужик.

- Кто такой Семён?

- Кот наш. Вот такой жирный!

- Слушай, контуженный, ты что себе позволяешь?!

- А зачем вы спрашиваете?

- Неужели не понятно? Мужик в доме должен быть обязательно. И желательно некастрированный. И чтоб деньги зарабатывал. Согласен, Кир?

- А то! А ещё чтобы не пил и не дрался, - тихо закончил мальчик.

Матвей серьёзно кивнул.

- Обещаю не пить и не драться. Ты только помоги мне Матильду свою уговорить.

- На что?

- Как на что? Замуж за меня пойти. Тебя не пугает фамилия Быков?

- Так, Кирилл, пойдём отсюда! Не видишь - дядя ударился головой и сам не знает, что болтает! - вконец рассердилась мечта и схватила сына за руку. - Или он по жизни идиот, с такими вообще лучше не связываться...

- А если этот идиот тебя любит?!

- Тогда тем более!!

Быков дал им форы в пять шагов и поднялся.

Дежа вю в родной реальности! Ему снова не верят. А надо, чтобы поверили. Обязательно. И пусть он, окровавленный, грязный и со всех сторон сомнительный, пока не конкурент даже жирному Семёну, но... Он лучше тысячу раз выставит себя дураком, но не даст им сейчас уйти. Уговорит, обаяет, надо - на колени встанет или, наоборот, поугрожает забросить высоко на дерево и не снимать, пока его не выслушают... Но выслушают, непременно. И перестанут бояться, и примут, в конце концов!

Иначе - зачем это всё было нужно??

...Неужели только затем, чтобы он тупо перестал материться?! Разве это отличает хорошего человека от плохого, достойного счастья от обречённого на озлобленное одиночество? Это же полная х... ерунда! Или не полная? Или надо смотреть на вещи шире? С разных сторон, под разными углами? Или?..

Как знать, как знать...

Он ещё обязательно подумает об этом. В конце концов, это даже интересно. И уж совершенно точно - важно. Именно для него, Матвея Быкова. Не отвлекаясь на мелочи, спросить себя о главном, докопаться до сути, осмыслить - всю эту странную историю... жизнь...