Кто я теперь — человек из параллельного мира, где адмирал Ямамото погиб под крупнокалиберными браунингами 339-й эскадрильи, утром 18 апреля 1943 года, впитавший, поглотивший память и жизнь Синдзи-куна, или сплав этих двух личностей — обычного японского школьника и обычного попаданца? Кто знает. Этим вопросом я страдал в течении трех дней, что лежал в больнице и заплаканная Нанасэ-нээсан приносила мне фрукты в палату, вырезая из кусочков яблок фигурки кроликов и рассказывая смешные истории про животных и духов. Сама она, кстати, в духов верила. И в магию верила тоже.
Да и как не верить, если в этом мире магия есть. Вернее, не совсем магия, здесь это называют «концентрация ки» — жизненной энергии. Но как бы это не называлось, в здешних журналах и газетах есть фотографии того, как человек одной рукой переворачивает бульдозер, как от девушки с симпатичным лицом и почему-то зелеными волосами — рикошетят пули.
По телевизору, установленному в палате, периодически показывают документальный сериал «Самураи Старого Токио» — и там твориться просто трэш. Традиционными японскими мечами режут небоскребы, отражают бомбовый удар американской армии, какой-то из семерки этих вот самураев призывает натуральную Годзиллу для атаки на авианосец и прочие чудеса из гонконгских фильмов начала восьмидесятых.
Этот мир был другим — где-то в мелочах, вроде изменения цвета знакомого логотипа (да, Кока-Кола тут облюбовала ярко-фиолетовый цвет!), а где-то и по крупному — вроде сдвоенной вершины Фудзи и названия — Горы-близнецы Фудзи. Хотя, что есть крупное изменение, а что мелкое — не мне судить. У Рэя Брэдбери (кстати вот кого в этом мире не было никогда) был рассказ про бабочку, изменившую мир… где и как этот мир разошелся дорогой с моим и почему какие-то вещи остались неизменными — ответов на эти вопросы я не знаю.
— Ямасита-кун! — раздается голос, и я подпрыгиваю на стуле. Да, мы все еще сидим в школе, и все еще идет урок истории, а с доски на меня смотрит огромный портрет Исороку Ямамото, генералиссимуса флота Объединённой Японской Империи и патриарха школы «Божественного Кулака». Который выжил в апреле сорок третьего, чтобы одним точным ударом разгромить врагов страны в решающем сражении при Мидуэй и война была окончена перемирием в сорок пятом. Да, никакой ядерной бомбы над Хиросимой. Сзади хихикают — опять этот тормоз, Синдзи-кун, на уроке воробьев считает.
— Сатоми-сан! — вскакиваю и кланяюсь. Япония. Как тут без поклона — «этот никчемный снова умудрился заснуть на уроке истории великолепной Сатоми-сан, приношу свои искренние извинения и готов искупить свою вину и смыть позор перед предками… любым приемлемым способом.» Вот.
— Опять спишь на уроке, Ямасита-кун. — говорит Сатоми-сан, смягчаясь: — повтори, что я только что сказала? — я послушно повторяю материал учебника, отпечатавшийся в моей памяти. Сатоми-сан кивает, усаживает меня на место и продолжает урок, время от времени прерываясь, чтобы поднять очередного «счастливчика» и проверить усвоение гранита науки.
Звенит звонок, вернее школьные часы выдают свое «динь-донн-динь» и после того, как мы всем классом встаем и дружно кланяемся своему сенсею — домо аригато, годзаримашта! — класс разлетается по коридорам на большую перемену. Ко мне подсаживается Цудзи и небрежно толкает в плечо, за ним стоит его верный приспешник Акаи, низкорослый парень с веснушками по всему лицу.
— Эй, тормознутый! — говорит Цудзи, наваливаясь на мое плечо: — сгоняй-ка нам с парнями за напитками к автоматам. Мне возьми газировку с вишневым вкусом, две штуки.
— А я буду колу. — кивает Акаи: — по дороге в столовой еще булочек с якисобой возьми.
— Точно. Якисоба. — Цудзи трепет меня по волосам: — давай, не тормози, перемена не вечная. — и смеется. Я смотрю на них и невольно вздыхаю. Эти двое не дают покоя Синдзи-куну уже довольно давно.
С самого момента переезда в большой город — тогда Синдзи-кун был раздавлен смертью матери и переменой места жительства, новой школой, новыми людьми, да и вообще говоря, он никогда не был душой компании или просто общительным парнем. Он был тряпка. Еще и раздавленная тряпка. Прямо-таки подарок для школьных хулиганов, такой идеальный объект для травли или как это по-современному — буллинга.
— Цудзи-кун. — говорю я, вставая и убирая его руку со своего плеча: — мне неприятно это говорить, но мы с тобой не друзья. Поэтому предлагаю вам самим сходить за напитками и якисобой. — все-таки мне под сраку лет и начинать первый свой день в школе с потасовки, да еще и с детьми… пусть даже у меня самого такое же тело.
Но жизненный опыт, воля, умение разрешать конфликты и наработанный стиль ораторского мастерства должны позволить мне объяснить все сразу и как следует. Так сказать, решить все мирным путем. Да. Наверное.
— Что?! — глаза у Цудзи налились кровью и выпучились: — что ты сказал, уебок?!
— Я… — начал было я повторять, но в этот момент словно грузовик въехал мне в голову. А точнее — в ухо. Бамц! В голове потемнело, в ушах стоял звон. Цудзи раскрывал рот, а я смотрел на него снизу вверх. Почему? Потому что я сидел на полу.
