Сила Разрушителя - [9]

Ткнув пальцем в магнитолу, врубил радио. Из колонок полились струнные переборы, и Хэтфилд затянул «Nothing Else Matters».

— На отдых приехали? — неистребимая тяга всех таксистов потрепаться за рулем наконец-то прорезалась и во мне.

— Не совсем, — ответил русоволосый парень, сидящий у меня за спиной. Он открыл окно и, зажмурившись от удовольствия, подставил лицо ветру. — Сегодня «стальная лига» в Судаке проводит турнир по историческому фехтованию. Мы тоже участвуем, — добавил он с видимой гордостью.

Ну да, я и забыл, что на тумбе с объявлениями видел афишу этой самой лиги. Так вот что ребятки в баулах везут: железяки свои… То-то они тяжелые такие.

Вообще-то, после множества реальных боев, подобные турниры я рассматривал как детскую забаву. Один пьяный флиб с палашом запросто отправит к праотцам толпу таких вот героев. Но на Земле, где боевое фехтование давно отошло в историю, подобные забавы весьма популярны.

— А вы потом куда? — отвлек меня от мыслей черноволосый. — В смысле, после того как на место приедем?

— Да назад, в Ялту, — пожал я плечами. — Что в Судаке делать?

— Ну как это? А праздник? — искренне удивился парень, и принялся вдохновенно расписывать все прелести турнира.

— Праздник праздником, но мне работать надо, — заметил я рассудительно, — глядишь, еще клиент попадется…

— Так это… — хмыкнул чернявый умник, — мы ж назад пешком не потопаем. Чем не клиенты?

— Договорились, — усмехнулся я. Какой простой, однако, может быть жизнь…

Судак встретил нас звуками лютни, шатрами и палатками, разбитыми на покрытых разнотравьем холмах, и запахом жареного мяса. Разноцветные флаги, украшенные затейливыми гербами, развевались на ветру, повсюду сновали чудаки в средневековых костюмах. В животе тут же заурчало, я вспомнил, что еще не обедал. Кое-как припарковавшись на заполненной стоянке, помог ребятам выгрузить вещи. Обменялись номерами телефонов, и я, пожелав парням удачи в бою, отправился на дразнящий аромат шашлыка: завтрак был давно, так почему бы и не перекусить?

Я сидел под зонтиком на летней площадке в кафе, наслаждаясь прохладой, мясом, что истекало горячим соком, и холодным пивом из запотевшего бокала… Благодушно взирал на людскую суету, потягивая темный хмельной напиток. Да, я вроде как за рулем. Ну и что? До обратной поездки еще вагон времени, так почему не получить удовольствие? Тем более что здесь нашелся разливной стаут, что вообще большая редкость. Вот и не устоял…

Загремели фанфары, из центра палаточного городка донеслись первые звуки боя. Судя по грохоту, там сейчас конные сшибки на копьях. Никогда этого не понимал. Какое удовольствие в том, чтоб, разогнавшись на коне, со всей дури врезаться тяжелым копьем в такого же бронированного придурка? Мало того что есть конкретный риск получить полуметровую «занозу» в кишки, так еще и копья постоянно ломаются. То ли дело мечи! Когда клинки плетут в воздухе стальные кружева, а воздух стонет и поет! Высокое искусство, поэзия движения! Впрочем, к тому топтанию на месте с околачиванием противника по лбу и плечам, которое здесь практикуется, это не относится. А потому я с чистой совестью заказал еще бокальчик и не пошел на ристалище. В конце концов, я всегда смогу быстро протрезветь, благо в КС нас и не таким фокусам обучали… Через полчаса над палаточным лагерем вновь проревели фанфары и зычный голос объявил начало боев в категории «топор-топор». Потом были состязания мечников, а чуть позже мечники бились против тех же топорщиков, групповые бои… Наверное, стоило бы сходить поглазеть, но мне было откровенно лень.

Через пару часов ожидания пиво наконец попросилось наружу. Уже возвращаясь от зеленой пластиковой кабинки, услышал, как на площадку стали вызывать всех желающих попробовать свои силы в поединке с рыцарями; свободный выбор оружия. Усмехнувшись, я сменил направление. Поглядим, какие тут собрались бойцы.

С трудом протолкавшись сквозь дикую мешанину людей современности и разных эпох, вышел к огороженной деревянным заборчиком площадке. Слева, опираясь на здоровенный боевой топор, мохнатой горой возвышался самый натуральный викинг, справа возился с видеокамерой вполне обычный парень в легкой рубахе и джинсах.

— Смотри, ща начнется! — пробасил викинг, указывая на вышедшего в центр ристалища глашатая, или как его там. Пивной выхлоп от собеседника был под стать его внешнему виду — могуч и грозен. Я перевел взгляд с рогатого шлема на глашатая с длинным жезлом, обряженного в какой-то средневековый костюм. Фиг его знает, из какой эпохи, я в этом не силен.

— Итак, почтенная публика, кто рискнет выйти и сразиться с нашими чемпионами? Есть тут мужчины?

Столпившиеся у ограды чемпионы загудели словно улей и дружно покинули площадку. Остался только один высоченный детина в двухцветном трико и добротном доспехе. Боец поднял круглый, обитый кожей щит, в центре которого изображена карточная бубна, и грохнул по нему гардой фальчиона.

— Сэр Юрген Бубновый вызывает на поединок… — тут глашатай прервался, а я громко хрюкнул, услыхав имя славного воителя. Надо же! Знал бы настоящий Юрген, что его в рыцари произвели, — неделю из «Веселого Роджера» не вылезал бы, не просыхая от гордости. Видимо, хрюкнул я уж очень громко, поскольку фальчион тут же указал на меня: — Вызывает на поединок, вас, благородный сэр! — так же указал на меня церемониальным жезлом глашатай. Принимаете ли вы его?