— Кха немаба, — тянется рукой в кучу земного товара чёрный, — Мхата бук!
— Куда свои грабли тянешь?! — возмущается Гриша, ладонью отбивая поползновения аборигена, — Ты решил, что за кучу этого дерьма получишь нож?
— Мхата чевани сап. — Прижимает к груди руки абориген, а в глазах у него выступает слёзы. — Мхата бук чимара. Нивая чукпа.
— Вот смотри, что надо. Раз русского не понимаешь, — прапор достаёт из стоящего под столом мешка небольшой жёлтый камень и протягивает на ладони, — Вот это немаба, а это, — указывает на шкуры, — Чукпа и есть.
Если я правильно понимаю, то прапор показывает золотой самородок. Ну и Гриша, ну и жук.
— Ойё. — несмелая улыбка на губах аборигена.
Он наклоняется, начиная разворачивать свой здоровенный куль под ногами. За минуту на столе появляются с десяток самородков. Есть размерами и поменьше, как и побольше показанного Гришей. Абориген несмело кладёт на стол небольшой мешочек.
— Немаба? — показывает рукой на мешок.
— Да опять хрень какая-нибудь. — бурчит Гриша, подтягивает его к себе и начинает развязывать, — Что вы за люди такие, тьфу. Нахрена мне ваши красивые камни или мазюкалки из дерьма. Хотя тяжёлый, конечно.
Гриша развязал верёвку и повернул края мешка. В нём оказался песок, даже скорее по фракции отсев, сероватого цвета с проблеском жёлтого.
— Хм, неужели? — прапор черпает ладонью содержимое.
— Григорий Ефимович, — склоняется над столом один из бойцов, — Очень похоже на золотой песок. Видите, даже встречаются чешуйки крупные. Я подобный намывал на севере.
— Сам глянь, — прапор высыпает песок с ладони обратно в мешок и передвигает его бойцу.
— Немаба? — опять повторяет абориген, наблюдая за бойцом.
— Да погоди ты. — отмахивается от него боец.
Он зачерпывает ладонью из мешка песок, подносит к глазам. Пальцами второй руки начинает перебирать небольшую кучку. Мне кажется, что боец ещё и принюхивается к песку. С минуту все ждут, пока боец не произносит:
— Золото, Григорий Ефимович. Сто процентов золото.
— Хех, — хмыкает Гриша, и показывает рукой на кучу ширпотреба, — Немаба. Выбирай.
Абориген заулыбался, обнажив белые крупные зубы. Дрожащими руками из кучи он начинает перекладывать на другую сторону стола понравившиеся ему вещи. Армейская фляжка, сапёрная лопатка, белые портянки, два хозяйственных ножа, туристический топорик. Стеклянные разноцветные бусы сразу одеваются на шею. Рядом стоящие аборигены только ахают от неземной красоты, украшающей гордого соплеменника. К обмену добавились набор иголок, разноцветные нитки и комплект армейского нижнего белья. Абориген вошёл во вкус и начал уже гораздо смелее перекладывать в свою сторону ширпотреб. Спички, зажигалка, алюминиевая кружка, ложка…
— Эй, уголёк. — останавливает разошедшегося местного Гриша, — Хорош уже. И так набрал дохрена.
— Машика? — просит абориген, показывая рукой на пластиковые тубусы с зубочистками.
— Эх, — вздыхает Гриша, — Пользуешься моей добротой. Бери, но только одну. — для верности показывает один палец.
Гриша бонусом выбирает из кучи ещё одни бусы и отдаёт их чёрному. Перевозбудившийся чёрный вешает вторые на шею, быстро все покупки перекладывает в свой куль. Как только закончил, подхватил его на плечо, и низко кланяясь, начал пятиться задом от Гриши.
— Кипасва Гиша. — произнёс он.
— Гриша я, не Гиша. — неодобрительно покачал головой прапор, не забывая перекладывать слитки в мешок под столом, — Гри-ша. — добавил он по слогам.
— Кипасва Гли-ша. — повторил счастливый местный, развернулся и скорым шагом покинул посёлок.
— Коля, принеси ещё из армейской кучи хлама.
— Меняешь золото на бусы, конкистадор? — выхожу из тени. — Только вопрос, а нахрена нам золото?
И вообще дело у меня образовалось, а ты всякой фигнёй занимаешься.
— Ты кто, мля?! — пробасил прапор, нахмурив брови.
— Уже и босса не узнаёт, — хмыкаю в ответ, — Не выспался? Или золото глаза застит?
— Бойцы! — кричит прапор. — У нас нарушитель!
Стройка замерла, а меня сразу начали окружать молодые мужики. Что за бред? Блин блинский, а ведь логично. Я сейчас как и внешностью совсем не я, так и голос изменённый. Отскакиваю в сторону, уклоняясь и отталкивая от себя самого резкого, который попытался меня взять на болевой. Бить в ответ своих же людей не комильфо. Да и давить способностями тоже. Оставшиеся аборигены уселись на землю, прикрыв в испуге голову руками.
Пришлось быстро менять голос на родной, пока меня начинают гонять бойцы с очень недружественными взглядами.
— Да мля, прапор! — уже своим голосом кричу я, в очередной раз отпрыгивая от попыток захвата. — Я это, я.
— Всем стоп! — Гриша поднимается со стула. — Руслан, это ты?!
— Может на закорках покатать, чтобы вспомнил? Или нож есть лишний?..
Сжато объяснил ему произошедшее. Долго не думая, Гриша выдернул двух бойцов. Ещё несколько минут ушло на хождение прапора через портал и доставку коробок из вверенного ему имущества. Три небольших приборчика, один оставил себе, два передал бойцам. На мой вопрос, что это такое, Гриша просветил:
— Это в списке заказанного было, что твой компаньон нам предоставил. Детектор для поиска скрытых камер и жучков.
