— Бог? — нервно усмехаюсь. — Я не верю в Бога, Сибилла.
— А стоит.
С чего же начать? В присутствии этой девушки, мне становится не по себе. Я растерянно моргаю, прижимаю к себе документы. А затем неожиданно выпаливаю:
— От трупов нужно избавиться. Скоро они начнут разлагаться.
— Как же вы милосердны, детектив. — Сибилла лукаво улыбается. — Вас не волнует, что эти трупы больше никогда не вернутся домой, не увидят близких. Не заговорят, не встанут, не оживут. Вас тревожит лишь собственный дискомфорт.
— Вы меня совсем не знаете.
— Я — нет, но он, — она смотрит вверх. — Он знает все.
— Бог?
— Он самый.
— Сибилла, — неуверенно откашливаюсь и подхожу к столу. Он испачкан кровью, и от этого жутко скручивает живот. Приходится убрать со стула прошлого уже мертвого детектива. Я аккуратно кладу его на пол и нервно усаживаюсь. — Сибилла, — продолжаю. — Вы понимаете, в чем вас обвиняют?
— Слышала, сэр, — девушка садится напротив. Кажется, ее очень забавляет данная ситуация. Улыбнувшись, она складывает перед собой костлявые руки. — А вы знаете?
— Естественно. На ваших плечах более тридцати двух смертей. Еще чуть-чуть и вы переплюнете саму Элизабет Батори.
— Она убивала ради удовольствия. Я — ради возмездия.
— Возмездия? — достаю блокнот и недоуменно морщусь. — О чем вы, Сибилла? Был повод, причина убить невинных?
— Они совсем не невинные, детектив.
— Не спорьте со мной. Они обычные люди! Вы хоть знаете, что в подожженном доме находилось пятеро детей?
— Конечно.
— Конечно? — с ужасом раскрываю глаза. Мои очки внезапно начинают так сильно давить на переносицу, что я нервно стягиваю их с лица. Громко выдыхаю. — Давайте на чистоту, мисс Хёрт. — Поднимаю взгляд на девушку. — Вы больны. И вам необходима помощь профессионалов.
— Вы такой же, как и все. — Девушка явно разочарована. Она откидывается на спинку стула и недовольно выдыхает. — Значит, нам нет смысла разговаривать.
Выгибаю правую бровь.
— То есть? — нервно усмехаюсь. — Убьете меня?
— А что вы предлагаете?
— Мисс Хёрт, неужели вы думаете, что смерти стольких людей сойдут вам с рук?
— А кто меня накажет, если сам Господь на моей стороне?
— Господь — это плод вашего воображения!
— Господь — это все, детектив. И вы глупец, раз думаете иначе.
— Неужели вы действительно верующая? Ну, ладно. Пусть так. В таком случае, как же Бог позволил вам совершить столько преступлений? Простите, я не силен по части религии, но разве не она пропагандирует: не убей?
— Она, — Сибилла серьезно смотрит на меня. — Но не сейчас, когда люди разозлили Господа, воспользовавшись его милосердием, его добротой, и не нарушили правила его. Мы должны избавиться от грешников, чтобы отчистить землю от них, детектив. Такова воля Господа.
Фанатичка.
Я сдерживаюсь. Не произношу мыслей вслух, ведь знаю, что только оболочка Мисс Хёрт невинна. На самом деле, эта девушка причина многих смертей. Выдыхаю. Что же делать? Я не должен молчать. Но разве возможно говорить с человеком, у которого на все один ответ?
— Вы не задаетесь вопросом, как именно я убиваю, м? — Сибилла вырывает меня из мыслей и заговорчески наклоняется над столом. — Не думали, как мне, семнадцатилетней школьнице, удалось лишить жизней тридцать два человека, детектив?
— К сожалению, люди способны на многое, Мисс Хёрт. И вы, видимо, не исключение.
— Это Бог! — проигнорировав мой ответ, заявляет она. — Бог наделил меня такой силой, спас от смерти, указал путь истинный.
— Бог?
— Да!
— И каким же образом?
Внезапно Сибилла резко хватает меня за руку. Ее тонкие пальцы буквально впиваются мне в кожу, и от неожиданности я вздрагиваю.
— Отпустите меня! Слышите! Мисс Хёрт, за этой дверью…
— Мэр города, шеф полиции, ваш верный слуга…, — тянет девушка и забирается на стол, не разжимая кисть. Она оказывается в нескольких сантиметрах от моего лица, смотрит прямо в глаза, гипнотизируя и пугая. — Я все знаю, Грэгори. Абсолютно все. Вы не сможете меня удивить, поверьте.
— Отпустите, — неуверенно повторяю я. — Сибилла. Выпустите мою руку.
Девушка не подчиняется. Наклоняет голову и спутанные светлые волосы падают с плеч.
— Вы опасный человек, детектив.
— Что?
— Ваша душа, — девушка касается лбом моей щеки и испускает стон. — Она мечется. Вы боитесь осознать себя, принять свою сущность, и от этого она превращается в смазанное, темное пятно.
— Что вы такое говорите?
— Я знаю все, Грэгори.
Сглатываю. Чувствую, как лицо покрывается потом. Мне не пошевелиться. Глубоко дышу, все думаю о том, что дьяволица так близко.
— Вы хотите узнать правду? — Сибилла отстраняется. Рассматривает мое лицо. Затем прикусывает губу. — Но вы еще так молоды, детектив. Так малы и неопытны. Как же вас занесло сюда, на встречу с самим «дьяволом»?
— Долг, Мисс Хёрт.
— Долг? — девушка усмехается. — Зря вы пытаетесь казаться тем, кем не являетесь. Я ведь вижу. Все вижу, Грэгори. Вижу, как ваших родителей убивают грабители, вижу, как преступники убегают, оставив их тела истекать кровью, вижу, как дело таинственно заминают. Мы очень с вами похожи, детектив. Цель у нас одна. Просто способы ее достижения разные.
— Меня несказанно удивляет ваша проницательность, Сибилла, но мы здесь ни для того, чтобы обсуждать мое прошлое. — Нервно откашливаюсь и наконец, вырываю руку из цепких пальцев девушки. Та разочарованно поджимает губы. — Вы расскажите, что же вас все-таки сподвигнуло на убийства? Если нет — мне здесь нечего делать, Мисс Хёрт. Я бессилен против тех, кто не нуждается во мне.
