Схрон. Дневник выживальщика - [6]

— Прекрасно, прекрасно… — прохихикал босс. — Народу много живет?

— Да какой там народ? — я тоже засмеялся. — Синяки, да старичье какое-то… штук пятьдесят-семьдесят…

— Проблем, я надеюсь, не будет?

— Не должно! — я раскурил «Кэптан Блэк», мне нравился вкус этого табачка. — ОМОН, бульдозеры и всех там нахрен, в городе, кажись, расселят! Да как обычно, не волнуйтесь!

— Молодец, Алекс. Отлично справляешься!

— Стараемся… — Я приоткрыл дверку машины, чтоб не воняло дымом, и выставил под дождь свой лакированный ботинок.

— У меня собственно к тебе еще есть дело, Алекс… сегодня что у нас, четверг? В общем, в субботу ты едешь с нами на охоту! Пора, пора уж тебе знакомиться с большими людьми. Готовится серьезный, если не сказать больше, «проект», будет несколько персон аж из Москвы, финны… ну и наша шушера… из администрации, шалавы… короче, не телефонный разговор!

У меня даже голова пошла кругом от этих вестей.

— Но, босс… мне неудобно… я человек простой, высшего света чужд…

— Это меня не колышет! Тебе отведена важная роль в будущем «проекте»! Поедешь и точка!

— А как же ружье? У меня его нет.

— Ружье? Мля… и лицензии нет?

— Какой лицензии?

Босс взорвался криком:

— Ты совсем идиот, Алекс? Конечно, мля, на ружье!

— Нет, нету.

— Трындец. И ты все мотаешься по этим ебеням один и без ружья??? За жизнь не боишься?

— Смерти не страшусь, страшит бесчестье, — твердо ответил я.

— Тогда тем более. Заедешь завтра к одному знакомому моему. За полчаса и лицензию справит и охотничий билет, и ствол подберет. За скорость — штука, не обессудь.

— Ладно… — я кисло сплюнул в грязь.

— Экипировку уж сам ищи, не маленький. Все же два дня в лесах пировать. С таким расчетом смотри…

— Ничего не бойтесь, камуфляж куплю, а сапоги и нож — есть.

— Тогда все. До завтра, Алекс.

— До завтра, босс!

Я завел двигатель и, со всей силы вдавив акселератор, стартовал вперед. Позади оседала поднятая в воздух форсажная грязь. Классно! Намечается крутое дело, а это значит — крутое бабло! Теперь-то точно сбудется мечта — квартира в центре Питера еще до нового года! Подъезжая в осенней тьме к Петрозаводску, я набрал одну из телок, кажется, Анжелику, хотя не факт. Я никогда не нравился ее родне. Особенно мужу, которого я прогнал фарами своей «Судзуки». Отвез девчонку в съемный особняк. Там мы закинулись чистейшим коксом, поныряли в бассейн, подурачились, а потом я всю ночь глубоко трахал ее возле камина в лучших традициях успешных людей.

Суббота. В восемь утра кортеж из нескольких десятков представительских внедорожников уже мчался на базу «Огонёк». Там все оборудовано для охотничьих нужд важных персон, и ждут лишь только нас. Я ехал в машине босса на заднем сиденье («Гранд-витару» пришлось оставить дома, она не «смотрелась») и держал свое ружье. Оно называлась карабин «Сайга С-12». Продавец сказал, что руки должны привыкнуть к тяжести оружия.

Вот я и привыкал.

Еще вчера он научил, как им пользоваться. Мы стреляли по бутылкам на помойке за магазином. Я истратил патронов двести и теперь чувствовал себя если не Джоном Рэмбо, то уж суровым Чингачгуком точно. Еще двести патронов взял на охоту. Чтоб лучше целиться, мне посоветовали использовать картечь. Я не возражал. Меня прямо трясло в ожидании приключений. Очень хотелось выследить каких-нибудь медведей, раздразнить их, а потом в упор посносить бошки.

— Эй, Санек, ты зачьем ствол тискаешь, как бабу? — спросил Умар-чеченец, начальник безопасности нашей фирмы, и грязно рассмеялся.

Он сидел впереди, рядом с боссом. Я его немного побаивался.

— Пусть руки привыкают.

— Мюжьчина должин с децтва стрелят, с любого оружья, да. — Щетинистая харя Умара весело скалилась, но глаза смотрели как-то мутно, будто сквозь меня куда-то. — А вы рюсские только за чилен дэржатьса спэциалисты, хэ-хэ-хэ!

Я промолчал и отвернулся в окно.

— Мля, Умар, отстань от Алекса! — вмешался босс, который сидел за баранкой. — Нормальный он пацанчик! Реально въезжает в расклады… правда, Алекс?

— Да, босс. В теме шарю, но есть куда стремиться.

— Во, слышал? — поднял он указательный палец. — Наш человек! И это… Алекс, задрал меня уже называть боссом, понял? Будто я мафиозо, мля, какой-то…

— А вы заколебали называть меня Алексом! — крикнул я и как бы нечаянно передернул затвор Сайги. — Я вам уже говорил!

— Эээ! Паакуратнэй, Саща, успакойса да… — вмешался в диалог чечен, целясь в мой лоб из огромного револьвера.

— Я спокоен, как волк, — ответил я.

— Вот и харащо. — Револьвер исчез, и я успокоился на самом деле.

Не доезжая до базы, мы тормознулись возле кафешки, чтоб размять ноги и купить беляшей. Мочило сильным дождём. Из всех машин повылазили люди. Стали курить, посмеиваться, покупать беляши, минералку. Для важных людей из столицы, это, наверно, экзотика. А может, вспомнили молодость? Я смотрел на них с любопытством. Все они в камуфляже (кроме шлюх), и я не знал, кто из них реально что-то решает, а кто просто шестерка.

В этот миг я чуть не подавился папиросой.

Офигеть-не встать! Да с ними ж Стас Михайлов! Он стоял в сторонке от остальных олигархов и, невзирая на дождь, задумчиво пускал из ноздрей дым табака.