Шесть дней Всемирного потопа, или Дневник мотоциклистки - [24]

— Встречу — убью! Понял? Понял?!! — я ткнула в него пальцем и сделала жест, который не давал усомниться в моих самых кровожадных намерениях — чиркнула ребром ладони по горлу.

Я сбросила газ, уходя в сторону, чтобы он не бортанул меня еще раз. Он тоже стал притормаживать. Я решила, что уж сейчас—то он остановится, и тогда—то я с ним разберусь… Не знаю, к чему бы это привело, потому что в весе я ему все равно проигрывала, расчет был лишь на психическую атаку, да на то, что подоспеет Андрей. Но он, видимо, понял, что если остановится, ему точно выцарапают глаза, и на скорости свернул в сторону, унося с собой все свои поступки, уж какие бы там они у него были, неумение водить и дурацкую приклеенную улыбку. Я перевела дух и примерно через километр остановилась подождать Андрея.

— Ты что творишь? — он начал кричать, даже не заглушив мотор. Ты видела, что пацанов на минивэне подрезала? Ты что делаешь?

Но не тут—то было! Тут уж досталось всем: и погоде, и автомобилистам, и водителю «Газели», и Андрею — за то, что его — как всегда! Да—да, как всегда! — не было рядом!

— Да ты что? — он вылупил глаза. — Прямо бортанул?

— Не веришь! — я вопила, не в силах успокоиться. — И ты туда же! Ну, погодите!

Я присмотрелась к канаве, примерилась, спустилась пониже и выудила из грязи увесистый булыжник.

— Только попробуйте! — погрозила я кулаком проезжавшим мимо машинам. — Видали? Вот теперь посмотрим, кто кого!

Несмотря на грязь, я запихала камень в карман дождевика.

— Ладно, раздухарилась! — Андрей укоризненно смотрел на меня. — Осторожней надо быть, дураков везде полно…

— Так кто спорит? — я старалась хоть здесь быть покладистой. — Только если дурак не умеет водить большую машину, будь я хоть десять раз острожной, он же все равно меня убьет!

Логика на этот раз в моих словах была, и Андрею нечего было ответить мне. Он лишь тяжело посопел в шлеме. Мы поехали дальше, когда я немного пришла в себя. Впереди было Кемерово, и расслабляться не стоило.

А в Кемерово было все, как и должно было быть при нашей хронической невезучести: с неба низвергалась Ниагара, машины обрушивали на нас фонтаны воды. Я, ослепленная, снова и снова включала «аварийку», чтобы меня видели и не убили случайно обезумевшие от дождя автомобилисты. Каждый проносившийся мимо автомобиль обдавал меня новой ледяной волной и добавлял еще чуточку холода в мое и без того закоченевшее тело.

Мы выехали из города в тот самый момент, когда Кто—то Там, Наверху просто взял и перекрыл вентиль, и дождь в один момент прекратился. Зато начался ветер. Мы ехали среди полей, трасса продувалась вдоль и поперек, и заледеневшие руки уже почти отказывались держать руль, когда мы подъехали к знакомой харчевне — здесь в тот прошлый раз, когда все было нормально, мы ели обалденную шурпу — в меру жирную, горячую, от одного запаха которой сводило скулы и рот наполняло слюной. Тогда приветливый кавказец поставил перед нами горшочки с ароматным блюдом, и мы набросились на еду, как два голодных волчонка. Но то было раньше…

Сейчас какой—то угрюмый абрек в грязноватом белом халате брякнул перед нами две тарелки с застывшими кусками мяса, картошки и лука. Делать нечего, надо было есть.

Пообедав, мы вышли к мотоциклам. Андрей занялся любимым делом — проверкой масла. Я, ежась от холода, посмотрела по сторонам и вдруг совсем рядом с харчевней увидела храм. В прошлый раз я его не видела, да и не могла увидеть, потому что сознание наше часто замечает лишь то, на что мы нацелены. Будь это мотосалон или мотосервис, возможно, я увидела бы его раньше и обязательно запомнила бы. Байкер ведь, по сути, тот же язычник, только во главу угла он ставит не деревянного истукана, но созданный своими руками мотоцикл. Это ему он отдает бОльшую часть своей жизни, денег и здоровья, это его он холит и нежит, словно любимую женщину, это о нем он мечтает вечерами и не спит по ночам, и мечты эти согревают его душу гораздо сильнее горячего тела любящей женщины. Это ради мотоцикла он часто готов бросить все, вплоть до семьи, лишь бы доказать свою самостоятельность. Это мотоцикл байкер будет безутешно оплакивать, если с ним что—то случиться, и не будет в тот момент ничего в этом мире, способного утешить. Так казак горюет о коне. Так белый офицер горюет о России. Так… Все так.

И не так!

Я осознала это в тот самый момент, когда два года тому назад суровый рослый священник отец Владимир, с бородой до пояса, одетый в сияющее серебристое одеяние, наклонился ко мне и сказал:

— Ну, вот, Елена, теперь и вы родились для новой жизни.

С моих волос тогда текла ледяная вода купели, а босые ноги стыли на холодном деревянном полу. За окнами было темно, хоть глаз выколи, лишь отражалось пламя трепетавших на сквозняке свечей, а люди со стен смотрели строго и ждали от меня чего—то. И поняла я в тот самый момент, что кончилась моя лихая и беспечная байкерская жизнь окончательно и бесповоротно. Нет, я не повзрослела в один миг, и не услышала из уст отца Владимира откровения, и трубы ангелов под темными сводами храма не протрубили. Было по—особенному тихо. Так тихо, что я слышала, как стекают и падают мне на шею капли воды… И как—то само собой пришло в этот момент осознание того, что крещение — это отнюдь не конец трудного и порою такого мучительного пути, нет! Это только начало. Начало пути гораздо более трудного, чем самая трудная моя дорога. И страшно мне стало, потому что поняла я тогда, что нет и не будет мне банального человеческого счастья в этой жизни, а будет мука, от которой не спишь ночами, и которая разрывает тебе сердце и не дает стать обычным человеком. И будет борьба. И главная борьба будет с самой собой. И никуда от этого не деться.