Секс, ложь и фото - [2]

Мужчина был чуть выше меня. Шатен. Его худощавая стройность и лукавый прищур определенно нравились мне. Проницательные темные глаза, прямой нос и четко очерченный рот. Суровая мужественная лепка лица, складка между бровями, выступающие скулы и сексуальная припухлость губ лишали его тонкие черты какого бы то ни было намека на смазливость. Он держался уверенно и непринужденно. И, по всей видимости, обладал неплохим чувством юмора.

— Ну что ж, — усмехнулся он, — если уж так все получилось, давайте знакомиться.

Пригладив густые жесткие волосы, он протянул свою пятерню мне.

— Александр.

Я подала руку в ответ. Он бережно взял ее и, галантно наклонившись, поцеловал. Я оглянулась. Пустынная тихая улица была единственной свидетельницей этой полуночной куртуазности.

— Ольга. Правда, смешно? — застенчиво улыбнулась я. — Стоим здесь…

— Ну и что, не разбились, слава богу. — Александр поглядел на часы. — Половина первого. Вы всегда так поздно ездите?

— А вы всегда так поздно гуляете? — в тон ему спросила я.

Он пожал плечами и отрешенно уставился в дальний конец улицы.

— Я еду от подруги, — тихо проговорила я, — а здесь вдруг такое! Вас определенно кто-то хотел убить.

— Да бросьте, — выйдя из задумчивости, он с беззлобной насмешкой посмотрел на меня и снова потер левую руку, — кому я нужен?

— Что у вас с рукой? — обеспокоилась я.

— Открытый перелом со смещением, — пошутил Александр.

— А что, если нам поехать ко мне? — смело предложила я. — Надо все-таки обследовать вашу руку.

— Спасибо за заботу, но не стоит хлопот, хотя… — Он напряженно вглядывался в окрестную тьму, будто думал увидеть что-то.

— Машина двигалась с незажженными фарами, — озабоченно сказала я, — вы не догадываетесь, кто это мог быть?

— А что, давайте где-нибудь выпьем, — вместо ответа предложил Александр, — бар «Грива» должен еще работать.

— Я не пью за рулем, — с сожалением произнесла я, — но чашка кофе мне не повредит!

Я заулыбалась как последняя идиотка.

— Отлично, — просиял Александр, — вы отважитесь взять на борт такого опасного пассажира, как я? — улыбнулся он.

Улыбка, надо сказать, была его коньком. Какая масса оттенков! Она составляла львиную долю его обаяния. Ему вполне можно рекламировать какой-нибудь «Орбит Уинтефреш» или «Блендомед-комплит».

— Мне ничего не остается делать, — с юмором отозвалась я, — прошу.

Я сделала гостеприимный жест, немного напоминающий пас тореадора: слегка нагнулась, обе руки отвела влево. Александр тут же оценил всю комичность моего движения.

— Вам не хватает только бархатной тряпки — и можно на арену. Думаю, особых манипуляций, чтобы победить быка, вам не потребуется. Он бы замертво упал, не в силах устоять перед вашей красотой.

— Красота — страшная сила, — засмеялась я, — только я не такого высокого мнения о себе, как… — Я запнулась в смущении.

— Как окружающие мужчины, — помог закончить фразу мой новый знакомый.

— Вот, вот, — я лукаво посмотрела на него.

Мы сели в машину и направились в сторону центра.

— Вы увлекаетесь французским шансоном? — спросил Александр.

В салоне звучала задыхающаяся от нарастающего волнения песня из «Шербурских зонтиков» в исполнении Азнавура.

— До того как стать свидетельницей вашего акробатического трюка, я питала надежду услышать нечто подобное — щемяще-нежное или мажорное. Но передавали встречу с писателями…

— Вы понимаете по-французски?

— И по-английски тоже…

— Переводчик, — предположил Александр, который, вежливо испросив у меня разрешения, дымил в салоне.

— Не угадали, — лукаво улыбнулась я, — фотокорреспондент в одной из тарасовских газет.

— В какой? — заинтересовался Александр.

— Секрет. — Я остановила машину у светофора. — Так куда мы едем, в «Гриву»?

— А что?

— Просто мне кажется, не совсем спокойное место, — засомневалась я, — там же…

— Полно всяких неотесанных типов и проституток? — с вызовом спросил Александр.

Я только пожала плечами.

— Ну, если вы не хотите, — надулся он, — тогда высадите меня у перекрестка.

— Но ведь можно подыскать что-нибудь…

— Предпочитаю злачные заведения, — резко произнес Александр, — я лишен предрассудков и плюю на ханжескую мораль, стерильные рестораны не по мне. В них есть все: хорошая кухня, сервис, приличное общество, атмосфера интима… Все, кроме жизни. А я гоняюсь именно за ней!

Последнюю фразу он выговорил с каким-то ожесточением.

— Гоняетесь за жизнью? — я с недоумением взглянула на него.

— За впечатлениями, за эмоциями… — более спокойно произнес он.

— Тогда понятно, почему на вас наехали, — многозначительно улыбнулась я, — а чем, если не секрет, вы в этой жизни занимаетесь?

— Я — фотограф, ваш коллега, — он скосил на меня свои карие глаза.

— Вот так да! — воскликнула я с детской непосредственностью.

Александр засмеялся.

— Кстати, — сказал он, — я совсем недавно побывал на выставке некоей Боковой… По-моему, правильно. «Бремя страстей человеческих». Некоторые фото меня просто потрясли. Хотелось бы познакомиться с автором, но не нашлось времени. Я должен был лететь в Прагу.

— Бойковой, — поправила я.

— Что? — не понял Александр.

— Фамилия той фотохудожницы, чьи работы вы оценили, — Бойкова.

— Возможно, — меланхолично отозвался Александр, — вы с ней знакомы?