Секретная тайна - [14]

— Он мне говорит о тараканах! — вздохнула Полетаева. — В эту лунную ночь! Слушай, Механошин, а может, ты шизик?

— Шизик, — уныло согласился я. — «Среди миров, в мерцании светил»… «Выйдут трое из тарелки, вытаращат гляделки»…

— Ты можешь совершить для меня что-нибудь красивое? — одуряюще телевизорным голосом, только слегка злобным, поинтересовалась Полетаева. — Сделать мне приятное?

Захрустел лед под моей подошвой. Я поскользнулся и схватился за Полину. «Андрюша!» — сладко пропела ценительница всего красивого. Никогда не думал, что французские духи пахнут, как раздавленная божья коровка.

— Простите, молодые люди, — из темноты вдруг выступила мужская фигура в длинном плаще. — Я прошу вас меня не пугаться. Я не есть грабитель.

Ночной незнакомец говорил с акцентом, путая ударения. Я крепко сжал ладонь Полины в своей руке.

— Позвольте представиться: Рамирес Васкес.

Глава шестая

Опять — крепостная стена. Штурмовые лестницы кое-как связаны из совершенно неподходящего хлама, из лыжных палок, швабр и карнизов для штор. Нападающие в пиджаках, лоснящихся на локтях, в немодных галстуках и с несвежими носовыми платками, высовывающимися из карманов, астматически отдуваясь, лезут по этим лестницам наверх.

А со стен летят камни и обломки бревен, льется кипяток, свистят стрелы. Обороняющийся гарнизон явно всерьез воспринимает атаку этих дядек с неспортивными фигурами, у которых даже и оружия-то нет. Они ползут наверх безнадежно, не пытаясь даже заслониться от направленных на них копий.

Когда просыпаешься после тягостной ночной бредятины, то сразу приходит облегчение: все не взаправду, и скоро забудется. На этот раз легче не стало. Сон не собирался выветриваться из памяти, наоборот, вцеплялся в нее назойливо, обрастая подробностями и намекая на свои тайные смыслы. Перед глазами стояла крепостная стена и дурацкие штурмовые лестницы. Почему-то я догадался: эта осада длится вечно. И никогда не будет ни победы, ни поражения.

Воскресенье. Я закрыл глаза, уронил голову на подушку и попытался заполнить память вчерашней ночной встречей…

Сеньор Рамирес Васкес изо всех сил намекал мне на какого-то нашего общего знакомого, который должен был оставить у меня одну вещь. «О, молодой человек, постарайтесь припомнить получше! Наш друг — необычайно запоминающееся существо». И, перейдя на шепот: «У него не совсем обычное количество ног. (Полина при этом вздрогнула и ее ладонь крепче сжала мою). Теперь вы вспомнили? Где эта вещь? Поверьте, мне она очень нужна. Ради нее я прибыл из очень большого далека. Не можете вспомнить? Уверены, что я ошибся? Очень жаль. Очень, очень. Да, теперь я вижу, что я ошибся. Извините, мучача (это он Полине), я вас напугал. Я не хотел. Да, да, я есть немного сумасшедший. Я уже ухожу. Аддиос!».

Я не мог отдать ему кабытрон. Не мог лишиться своей тайны. Что-то подсказывало: отдашь, и все будет по-старому. Макаров опять станет проходить мимо меня, как мимо пустого места. Полина забудет о моем существовании и уж, по крайней мере, не станет терпеть мое хамство в ответ на свои лирические излияния. Я начну коллекционировать марки, воображать себя академиком, капитаном звездолета, жизнь потечет по заданной программе «школа — вымой полы — борщ в холодильнике — сладкие мечты на подушке».

Нет, не мог я отдать кабытрон. Понимал, что это нечестно. Что это фактически воровство. Но ведь и с их стороны было нечестно приоткрыть для меня ненадолго новый, полный надежд и необычайных событий мир, а потом — хлоп! — достаточно. Везение кончилось, дальше пойдете сами.

Будь что будет. Посмотрим.

— Папа, — сказал я, когда семья собралась на кухне за завтраком. — Вот если я, к примеру, нашел на дороге бумажник с большим количеством денег, это значит, что мне повезло?

— Ну, не бумажнику же, — проурчал папа, вонзаясь в бутерброд.

— Может, стоит поискать хозяина? — с осторожной педагогичностью предположила мама.

— А если хозяина нет, и точно знаешь, что для него это мелочь, искать поленится?

— Ты это к чему? — папа разжевал бутербродный кус, а заодно и мои хитрые иносказания.

— Ты тогда серьезно сказал, что отдавать книги — все равно, что отдавать детей? Получается, книга и ребенок одинаково ценны? Я вот боюсь, тебе когда-нибудь придет в голову махнуть меня на собрание сочинений Достоевского.

— Не бойся, — он попробовал отшутиться. — За тридцать академических томов Федора Иваныча потребуют как минимум трех-четырех подростков в отличном состоянии и одного нерастрепанного младенчика.

Мама неодобрительно фыркнула. Книги она тоже любила, но не разделяла папино мнение насчет того, что библиотека — это живая мыслящая личность.

— Двойку, что ли, получил? — неосторожно ляпнул папа, и тем сорвал меня с резьбы.

Я выложил все, что накопилось. Начал с тараканов, из-за которых мне стыдно приглашать в гости одноклассников. Продолжил своими обновками из секонд хэнда. Вспомнил складной велосипед, которого у меня никогда не будет. Телевизор с тремя программами. Бабушкины подачки, без которых мы питались бы вареной вермишелью и цитатами из «Атхарваведы». Вываливал упрек за упреком и думал: вот сейчас папа первый раз в жизни сожмет свой тяжелый кулак, и… Ведь он и мама выращивали из меня любителя литературы и справедливости, а я вдруг вырос жлобом-потребителем.