Секрет скарабея: Исповедь журналистки - [5]

Я почувствовала себя виноватой. Это из-за меня он бросается на всех. И бедной Ленке досталось…

— Ты что пишешь? — не отставал от нее Лев.

— Новость про завод поршневых колец. Объем производства увеличился на двенадцать процентов.

— Брысь с компьютера! Пусти девочек, завод потерпит!

Ленка обиженно потрясла своей голубой головой и отправилась приводить в порядок стеллажи с папками.

Галя мгновенно перешла по ссылке на сайт милицейской пресс-службы, на первой же странице которого красовалась фотография самоубийцы.

— Вот он, смотри внимательно. Хочешь, зайдем на сайт телевизионщиков, ты еще на видео полюбуешься.

Я обреченно водила глазами по тексту, обрамлявшему фотографию. Никаких сомнений. Между распухшим фасадом самоубийцы Митина и моим утренним собеседником не было ничего общего.

— Это не он!

Лев уставился в монитор из-за Галкиного плеча.

— Кто не он? Маслова, ты у кого брала интервью?

— У молодого такого, красивого — фамилию не записала…

— Мать моя, вот бог наградил работником! Ты что, серьезно?

Через минуту компьютер с развернутой во весь экран фотографией Митина был окружен плотной цепью сотрудников агентства.

— Не он, не он! Я зашла в его кабинет, включила диктофон, все шло как по маслу… Зачем мне спрашивать у него фамилию, если я ее и так знаю, а?

— Ты раньше никогда не видела Митина? — Лев был близок к истерике.

— Нет! На его прессухи ты сам ходил, а…

— Вот история! — то ли захохотал, то ли яростно заскулил Лев. — Нонсенс! А вы чего встали? Работы мало? Лена, у нас на это время ничего нет?

— Почему нет? Есть, вот — выставка поселковых художников, заседание совета ветеранов, открытие чемпионата по айкидо…

Таня с Дорой деликатно заторопились к себе.

— У нас агентство экономических новостей! Какое, к черту, айкидо?

— Ты сам спросил, — чуть ли не в слезах отозвалась Лена.

— Садись дописывай свой завод! Галя!

— Здесь!

— Эээ… как там наши арестованные моряки?

— Я утром звонила. Связи с Португалией нет…

— Утром! Ночь же у них там! Звони немедленно в пароходство! Игорь! Где, мать твою, обзор за неделю?

Кефиров уныло поплелся к своему компьютеру, не дожидаясь, пока Лев рухнет на пол или станет крушить стены.

— У кого еще нет работы?

— У меня, — робко пискнула я.

— Ты уже наработала… Где этот проклятый Полухин?

— На сессии, — угрюмо напомнила Лена. И на всякий случай добавила: — Инна в отпуске.

— А ты чего здесь расселся? — Лев уткнулся взглядом в своего томного аманта, который с тусклой миной перелистывал подшивку журнала «Бухучет». — Пойди лучше пива купи, «Славутич», светлое.

— Бу сде, господин начальник, — кокетливо складывая губки и растягивая гласные, отозвался тот и продефилировал к выходу, изящно виляя задом. Когда он исчез за дверью, Лев подступил ко мне, сосредоточенный, как кобра перед нападением, и зашипел:

— А теперь, Юлечка, будь добра, солнышко, соберись и расскажи папе все по порядку!

— На! — Я протянула редактору диктофон. Он, как хищник, рвущий добычу, принялся лихорадочно тыкать пальцами в кнопки.

— Батарейки! Батарейки у нас свежие есть? Я сегодня сойду с ума! Всех урою!

— В фотоаппарате аккумуляторы заряженные, — как бы между прочим сказала Лена, не отрывая глаз от монитора.

— А тебя спрашивают? — рыкнул Лев, бешеными прыжками пересек комнату и полез на полку с фотоаппаратом.

Когда диктофон наконец включился, все, не дыша, стали вслушиваться в мое злосчастное интервью, не забывая создавать видимость самозабвенной работы. Лена с невиданной аккуратностью методично нажимала на клавишу «-», Галя прижимала к уху трубку, набирая несуществующий номер. Кефиров с наглой прямолинейностью глядел в потолок, изображая муки зарождения монументальной мысли. Лев поставил диктофон на стол и подпер голову двумя кулаками. Таня и Дора как бы ненавязчиво застряли у входа с пустыми кофейными чашками. А я сидела на стуле и нервно болтала ногами.

Когда прозвучала фраза о квалифицированных аналитиках, Кефиров, как я и предполагала, просиял. Все мило высказанные лже-Митиным сенсации в свете последних перипетий абсолютно утратили свой блеск и очарование, о чем я не могла не пожалеть.

Запись Лев прокрутил четырежды, и с каждым разом его лицо выражало все большее недоумение. Наконец он утомился и отложил диктофон в сторону. Все оживились.

— Маслова, кто это?

— Не мучай меня, Лев. Не знаю.

— Чудненько! А трупа Митина ты точно поблизости не видела? По сведениям милиции, он был там. Ты говоришь, опоздала на полчаса, да?

— Там шкаф стоял. Наверное, Джонни Депп его в шкаф спрятал. — Я и сама не понимала, что несу.

— Какой Джонни Депп? Ты что мозги мне паришь?

— Этот Митин, ну, который теперь не Митин, — он поразительно на Джонни Деппа похож. Даже красивее.

— Что ж, по крайней мере теперь милиции фоторобот составлять не придется. Распечатают кадры из «Пиратов Карибского моря», и хорош — берите убийцу!

— Может, он не убийца!

— Приехали! Тогда не скажешь ли, кто это вообще такой?

— Я в милицию не пойду!

— Как миленькая! Но об этом позже… Значит, по твоей версии, труп Митина был в шкафу, пока ты выслушивала экономические сказочки про ноу-хау, млея от комплиментов по поводу своего профессионализма…