Счастливы по-своему - [20]

Он поднялся, подхватил пакеты, все еще лежавшие посреди комнаты, и пошел с ними к Юле и кухонному столу.

— А я человек простых вкусов. Я люблю черную икру, — говорил Богдан, выгружая деликатесы. — Красную икру. Сервелат «Идальго» — пожалуйста. Французский коньяк — хороший, я продегустировал. Свежий багет с хрустящей коркой… Кстати, а где мой внук и наследник?

— Он спит, — вздрогнула Юля. — Но если вы… Вы, наверно, хотите взглянуть? Конечно. — Она указала на дверь в «красненькую». — Только, пожалуйста, пожалуйста, пожалуйста!.. Тихо.

— Успеется! — махнул Богдан. — Не будем мешать наследнику спать. Что у нас еще? Так, маслины «Гигант»…

На улице начинало холодать. Было почти девять вечера, на деревья и двор ложились сизой вуалью сумерки. Степа приобнял яблоню и уныло раздумывал, что же делать. Босые ноги мерзли, да и тонкая рубашка не спасала от свежего ветра. Долго он так не прогуляет. М-да. А отец, судя по всему, не торопится… И уехать нельзя — в доме слышен будет звук заводящегося мотора. Он сел в «девятку», не захлопнул, а осторожно прикрыл дверь. Через щель тянуло тем же холодом. Включить обогрев, не заведясь, было невозможно. Степа опустил голову на руль и глубоко вздохнул.

Да ёксель-пиксель! Получается, отец его выгнал? Выгнал его из собственного дома?

Подброшенный этой мыслью, он выскочил из машины и понесся к крыльцу, сердито сопя.

Когда он распахнул дверь, Юля и отец сидели за обеденным столом. Юля как раз поднесла ко рту бутерброд с икрой, а Богдан опрокидывал рюмку коньяка.

— Ох ты ёш, в каком ты виде! — изумился Богдан. — С работы — босой?

— Я в сенях разулся, — угрюмо ответил Степа.

— Где ж тебя так колбасило-разукрасило? — Отец встал и обошел вокруг подранного, заляпанного сына. — А Майя говорила, ты агент по недвижимости…

— Да, я агент, — ответил Степа, все больше чувствуя себя идиотом и будучи ничего не в силах с этим поделать.

— Ладно, не буду пытать, — великодушно сказал отец. — Не все истории можно рассказывать при жене.

Юля подняла бровь, но промолчала.

— Яся уже спит. Присаживайся, выпей чаю, — сказала она Степе.

Пять минут назад она злилась на мужа-враля, но его расхристанный вид и угаданная за ним траектория мигом смягчили ее.

— Давай к нам. — Богдан встал и распростер руки. — Давай, Степка, обнимемся. Так сказать, почеломкаемся!

Степан отвернулся и шагнул к буфету, взял кружку и, обнаружив, что фарфоровый заварочный чайник обосновался перед женой и отцом, налил себе просто кипятку. С этим он уселся в кресло, стоявшее на максимальном расстоянии от обеденного стола.

— Вирус у меня, — сказал Степа и схватился за горло. — Вирус, угу. Чувствую, что простудился. Я это, буду держаться подальше.

Богдан сочувственно зацокал языком.

— Мы тебя вылечим, — пообещал он.

Богдан встал и, слегка кренясь на бок, дошел до массивного буфета.

— Помню старика, — хлопнул он по гладкому дубовому боку. — Глубокоуважаемый шкаф. Модель «Мечта Дормидонта». Это удивительно! По планете катятся смерчи и цунами, рухнул Союз, появились унитазы со светомузыкой, ракетой уконтрапупили Бен Ладена, на фейсбуке ввели хештеги… А в этом доме — шкаф, неубиваемый холодильник ЗИЛ, щели между половицами, тазик под капли, печь. Все как тридцать лет назад.

Он вытащил из недр буфета граненый стакан.

— И конечно, удобства во дворе. Туалет типа сортир. Окошечко над дверью, резаная газета «Правда» и прочая сельская романтика.

Степа прикрыл глаза. Сколько еще он будет терпеть?

— Извини, разочарую, — сухо сказал он. — Мы вместе с отчимом сделали канализацию. Угу. Давно.

— А-а… Вместе с Артемом! — через губу произнес Соловей-старший. — Юля, вы знаете анекдот: сколько военных нужно, чтобы вкрутить одну лампочку? Нет, молчу. О муже бывшей жены — либо хорошо, либо ничего.

Богдан налил из затейливой, гитарного силуэта бутылки коньяк — себе в рюмку и в двухсотграммовый стакан до кромочки.

— Хлопнешь стакан, — протянул он его Степе, — ложку меда, если имеется, и спать! Утром встанешь огурцом.

— Нет, нет… — начал было Степа, но осекся. — Хотя да! Угу! Хлопну — и спать.

Тут Богдан убрал руку со стаканом.

— Нет, погоди. К тебе что, каждый день отец приезжает? Десять лет мы не виделись — а ты спать?

— А почему, — смущенно спросила Юля, — почему вы не виделись? Прошу прощения. Москва не так далеко… Почему вы не приехали к нам на свадьбу?

Богдан сморщил лицо, словно откусил от кислого яблока, махнул рукой и выпил свою рюмку, сказав: «Ваше здоровье».

— А зачем, извини, пожалуйста, нам видеться? — сказал жене Степа. — Свой отцовский, отцовский долг он выполнил. В том смысле, что слал алименты из Москвы.

— Упрекаешь? — возмутился Богдан.

— Никак нет! — ответил Степа по-прежнему Юле. — Я что — я благодарен должен быть. Угу, благодарен. Если посчитать, сколько на меня трачено, — десять лет назад отец пытался подсчитать, но сбился — мне теперь не расплатиться вовек.

— Что с тобой говорить! — закатил глаза Богдан. — Юля, вам нравится Париж?

Юля пожала плечами и улыбнулась слабо, как постник, которого спросили, любит ли он вареную ветчину.

— Paris! La plus belle des villes…[1] — прошелестела она.

— В смысле, еще не были? Жаль. Прогуляться под платанами Латинского квартала, выпить пару бокалов вина на Монмартре, в кабаке, где гулял Тулуз-Лотрек… Вы могли бы, Юля! Вы могли бы сплясать канкан у Эйфелевой башни! Я не приехал к вам на свадьбу, был занят, но я оплатил вам свадебное путешествие в Париж.